魔爪文学

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第12章 最初的光（第4页）

它不是暴雨将至时的那种浓郁的、充满戏剧张力的铅灰，而是一种更可怕的、永恒不变的惨淡灰白。

从我记事起，知道自己城戸晶的名字怎么写之后，我的生活就是一张密不透风的时间表。

清晨在冰冷的电子提示音中准时睁眼，最先迎接我的是枯燥而严苛的晨跑。

汗水浸透衣衫，肌肉酸痛到颤抖，但教练的秒表绝不会因此慢上一秒。

之后，是营养师精确配比的早餐。

没有我喜欢的煎蛋卷，也没有热气腾腾的味增汤，只有一杯绿色的、味道像青草汁的蔬菜泥，几片全麦面包，和一块水煮鸡胸肉。

在大人眼里，食物的享乐只会让我玩物丧志。

于是，连“美味”这个词，也从我的世界里被剥离了。

早餐过后是无休止的课程。

金融、管理、科学、多国语言……老师们没有笑容，他们是父亲高价请来的专家，唯一的任务就是将我打造成一个出色的工具。

我不能提问，只能记忆；不能质疑，只能接受。

午后，是所谓的才艺培养。

剑道馆里，竹剑抽在护具上出沉闷的声响，教练的呵斥比剑风更凌厉；马场上，我必须在规定的时间内完成障碍跨越，任何犹豫都会招来马鞭的影子；琴房里，我修长的手指在琴键上飞跳跃，弹奏着巴赫、肖邦。

每一个音符都精准无误，却空洞得没有灵魂。

我记得有一次，我因为连续练习了四个小时，指关节僵硬到不听使唤，错了一个音。

父亲当时恰好经过琴房，他停下脚步，静静地听完了整曲子。我以为他会像往常一样，面无表情地离开。

但他没有。

他走了进来，拿起书桌上的一把戒尺，走到我面前。

“手伸出来。”他平静的声音比任何怒吼都让我感到恐惧。

我颤抖着，伸出了我的左手。

“啪！”

戒尺狠狠地抽在我的指关节上，一道刺眼的红痕瞬间浮现，火辣辣的剧痛从指尖直窜心脏。

我咬紧牙关，将泪水死死锁在眼眶。

哭泣是弱者的标志，只会招致更残酷的惩罚。

那一天，十指关节红肿如桃，连握紧笔都成了酷刑。

于是，我学会了顺从，学会了将所有情绪都藏在灵魂最深处，再用厚厚的冰层将它封存。

我成了老师眼中最聪明的学生，宾客眼中最有教养的继承人，父亲眼中最合格的物品。

而在那完美躯壳之下，我的灵魂早已干涸，化为一片寸草不生的灰色荒漠。

直到那天。

那天依旧是一个寻常的冬日，父亲为了拓展他的人脉，邀请了一位当时颇有名气的画家，在我们横滨的庄园举办一场小型的私人画展。

对我而言，这又是一场必须出席的、令人厌烦的社交表演。

我穿着量身定制的、束缚得我喘不过气的小西装，脸上挂着训练了千百遍的、弧度完美的微笑。

我跟在父亲身后，听着那些成年人之间虚伪的恭维和言不由衷的赞美。

“这幅画的光影，处理得细腻而真实。”

“这画的意境深远，不禁让我反思起生命的价值。”

我看着墙上那些被吹捧上天的画，它们在我眼里不过是些涂抹了颜料的画布，是可以用金钱衡量的资产。

那些所谓的意境和思考，在我看来空洞又可笑。

空气中混杂着昂贵的香薰和酵的虚伪，让我几近窒息。

我找了个借口，说要去洗手间，然后从那令人作呕的客厅里溜了出来，穿过长长的走廊，推开了通往后花园的玻璃门。

那里是我为数不多的、可以短暂喘息的地方。

冬日的后花园一片萧瑟，玫瑰藤只剩下带刺的枯枝，草坪也泛着枯黄。寒风吹在脸上，那份刺骨的冰冷，反而让我混沌的大脑清醒了几分。

然后，我看见了她。

就在巨大的树下，一个小小的身影，穿着洗得白的旧毛衣，正对着一个小小的画架。

她是那么的专注，仿佛整个世界只剩下她和她的画笔画布。宴会的喧闹，冬日的寒风，都无法穿透她周身那层无形的光晕。

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