魔爪文学

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第748章 露从今夜白（第2页）

他已经两天没吃东西了。

爹死了，娘也死了，都死了。他亲眼看着他爹被人抬回来，一块门板上，身上盖着一张破席子，席子底下伸出一只青紫色的手，指甲缝里全是泥。他娘扑上去哭，哭得背过气去，后来也不行了，大夫说是急火攻心，其实梁作斌知道，他娘是被穷死的，被苦死的，被这个吃人的世道活活逼死的。

他没有哭。

从爹娘死后，他就没哭过。他觉得自己应该是哭了，可脸上是干的，眼睛也是干的，好像他身体里的水分也随着爹娘一起走了，连一滴眼泪都挤不出来。

他就蹲在城墙根底下，蹲了一天，又蹲了一天。旁边的乞丐老刘头给了他半块窝头，硬得像石头，他啃了，啃得牙床子都磨破了。老刘头跟他说，小子，你跟我干吧，去前门大街要饭，一天也能要个三瓜两枣的。他没应。老刘头又说，要不你去东安市场给人扛包，你虽然瘦，但长开了就能长力气。他还是没应。

他心里头有个声音在说不能要饭，不能扛包，梁家的人不能干那个。

可梁家的人现在连个住的地方都没有了。他爹留下的那间屋子，被房东收了回去，连带着他爹留下的一口破箱子，箱子里有一件棉袄，一双新布鞋，还有一把锈了的剃头刀。房东把那把剃头刀扔了出来，说这破玩意儿不值一文。梁作斌把那把刀捡起来，揣在怀里，没吭声。

那是他爹留下的唯一的东西。

梁作斌蹲在城墙根底下，风从城墙那头翻过来，呜呜地响，像是有狼在叫。他抬头看了一眼天，天灰蒙蒙的，看不到太阳，也看不到云，就是一片死气沉沉的灰，压在头顶上，压得人喘不过气来。

他的意识开始模糊了，不是要睡着的那种模糊，而是身体在告诉他，你再不吃东西，你就跟你爹娘一样了。他知道自己快要死了，可他心里头反而平静了，平静得像一潭死水。死就死吧，死了就能见到爹娘了，说不定还能见着爷爷，爷爷当年可是八里桥的英雄，打洋鬼子的时候一条胳膊被炮仗炸飞了，眉头都没皱一下。

梁作斌闭上了眼睛。

就在这个时候，他听到了脚步声。

不是普通人的脚步声。普通人的脚步声是散的，是乱的，可这个脚步声是整的，是稳的，每一步的距离都一样，每一步的轻重都一样，像是用尺子量过的。梁作斌学过两年把式，虽然学得不精，但耳朵是练过的，他一听就知道，来的是个练家子，而且功夫不低。

他睁开眼睛，逆着光看到一个高大的身影，一步一步地走过来。

那人穿着一件黑布棉袍，外面套着一件灰鼠皮的坎肩，头上戴着一顶瓜皮帽，帽檐下面是一张方方正正的脸，浓眉大眼，鼻梁高挺，下巴上留着一把山羊胡子，胡须修剪得整整齐齐。他的步子迈得不大，但每一步都踏得很实，好像脚底下不是坑坑洼洼的泥地，而是铺了红毯的大堂。

梁作斌认出这个人来了。

鹰爪王陈师傅，陈远山。整个北平城谁不知道这个名字？前门大街说书的张瞎子，三天两头就要说一回陈师傅的故事——什么单掌劈石，什么空手夺白刃，什么一脚踢翻了东交民巷的三个洋人大兵。梁作斌没见过陈师傅出手，但他见过陈师傅练功，每天早上天不亮，陈师傅就在城墙根这块空地上练鹰爪功，那双手简直不像是人手，抓石头像抓豆腐，一爪下去，青砖上就是一个窟窿。

梁作斌蹲在城墙根底下，看着陈师傅走近，看着他手里提着一把油纸伞，伞尖上还挂着一个小包袱。陈师傅刚练完功，额头上还有一层薄汗，呼吸却平稳得很，像是刚才那一套拳脚不过是他打了个哈欠。

陈师傅走到梁作斌跟前的时候，脚步顿了一下。

就那么一顿。

只是一个呼吸的停顿，连半秒钟都不到，可梁作斌感觉到了。他感觉到那个高大的身影在他面前停住了，感觉到有一道目光落在自己头顶上，那道目光是热的，像冬天的炭火盆，不灼人，却让人想要靠近。

梁作斌抬起头来。

这是陈师傅第一次正眼看他。他也第一次正眼看到了陈师傅的脸。那张脸不笑的时候看着有点凶，浓眉下一双眼睛深不见底，像是两口古井。可就是这双看起来有点凶的眼睛，在看清楚梁作斌的样子之后，忽然就变了。

那种变化很难形容。像是春天的风吹过结了冰的河面，冰面上裂开了一道缝，透出底下流动的水。

梁作斌看到那双眼睛里的那一刻，喉咙里像是有什么东西突然碎掉了。

他哭了。

没有声音的那种哭。眼泪像是决了堤的洪水一样涌出来，从那双干涸了好多天的眼眶里汹涌而出，顺着颧骨往下淌，淌过那些棱角分明的骨头，淌过干裂的嘴唇，滴在地上，一滴，两滴，三滴，在尘土里砸出小小的坑。

他的嘴唇在抖，下巴在抖，整个人都在抖，像是秋风里最后一片叶子。

陈师傅蹲了下来。

陈师傅蹲下来的动作不快不慢，膝盖弯下去的角度恰到好处，像是这个动作他已经做过无数次。他把油纸伞靠在墙根上，把小包袱放在地上，然后伸出两只手，轻轻地按在梁作斌的肩膀上。

那两只手大得出奇，骨节突出，青筋虬结，指甲修剪得很短，指腹上全是厚厚的茧子。可就是这么一双看起来像是铁打的手，落在梁作斌肩上的时候，轻得像一片羽毛。

“孩子，”陈师傅的声音不高不低，沉稳得像钟声，带着一种让人听了就觉得踏实的质感，“你爹妈呢？”

梁作斌张了张嘴，想说，可喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都不出来。他的眼泪流得更凶了，整个人抖得像是筛糠。

陈师傅没有催他，就那么蹲着，两只手轻轻按在他肩上，等着。

过了好一会儿，梁作斌终于从那堵住的喉咙里挤出了三个字。声音小得像蚊子叫，沙哑得几乎听不清，可每一个字都像是用尽了全身的力气。

“都……死了。”

陈师傅的眼睛暗了一下，像是古井上蒙了一层雾。他的手指微微收紧了一下，又很快松开了，生怕捏疼了这个瘦得像纸片一样的孩子。

“没别的亲人了？”陈师傅的声音放得更轻了，像是在跟一只受了惊的猫说话。

梁作斌使劲摇了摇头，摇得眼泪四散飞溅。

“没了，”他说，这次声音大了那么一点点，可还是沙哑得不像话，“都死了。”

他说“都”这个字的时候，把嘴唇咬得白。爹，娘，爷爷，奶奶，大伯，三叔……一个接一个地走了，像是被一只看不见的手，一个一个地从他身边拿走了。他今年才十一岁，可他已经参加了七场葬礼。

陈师傅沉默了一会儿。

在沉默的那几秒钟里，风从城墙那头翻过来，呜呜地响，吹起了陈师傅棉袍的下摆，露出了里面一双千层底的布鞋，鞋面上沾着泥。梁作斌抽泣着，鼻涕眼泪糊了一脸，狼狈得不像话。

陈师傅伸手从怀里掏出一块帕子，是那种老式的白棉布帕子，叠得方方正正的，边角都洗得白了，但干干净净的，还带着一股淡淡的皂角味。他把帕子递到梁作斌面前，梁作斌没接，他就自己动手，轻轻地在梁作斌脸上擦了起来。

梁作斌愣住了。

他已经很久很久没有被人这样对待过了。自从爹娘死后，他就是一根野草，被风吹，被人踩，被狗咬，谁都可以欺负他，谁都可以朝他吐口水。没有人停下来看过他一眼，更没有人给他擦过脸。

陈师傅的动作很轻，从额头擦到颧骨，从颧骨擦到下巴，把那些眼泪和鼻涕一点一点地擦干净了。他的手指粗糙得像砂纸，可擦在脸上的触感却温暖得出奇。

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