魔爪文学

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“······我只是、只是。”

科科瓦奇挠了挠头，在莫德里奇看不到的地方，脸色却冷如硬铁。

他知道莫德里奇会醒过来找他，但他实在不知道该怎么说。

说什么呢。

说他知道他父母死亡的真相了，那是一个他花一天、十天、一个月都无法接受的真相。

他只是不想说了，也不想了。

“我很累。”

最近发生太多事情了，他同时处理不了，他现在像一块废铜烂铁。

莫德里奇没再追问，只是快走两步，和科科瓦奇并排站着，往草坪深处走了走，远离那扇亮着灯的玻璃门，像要把所有烦心事都圈在这片沾着露水的寂静里。

“累了就说累了，”莫德里奇的声音混着草叶摩擦的轻响，“不用装没事，也不用拿泡泡糊弄我。”

他顿了顿，踢开脚边一颗小石子，“我又不是教练，不会罚你跑圈。”

科科瓦奇撇过脸去不看他，觉得心快得要死，他想吐。

夜露更重了，科科瓦奇的指尖泛着白，猛地捂住嘴，莫德里奇赶紧扶住他的腰。

“去那边坐，”莫德里奇半扶半架着他往长椅挪，声音里带了点不易察的慌。

科科瓦奇没力气挣，任由他拖着走，直到后背撞上冰凉的椅面，才松开捂嘴的手，喘得像刚跑完万米。

“胃里难受？”莫德里奇蹲在他面前，仰头看他。

路灯的光斜斜切过科科瓦奇的脸，把他眼底的红血丝照得一清二楚，像揉进了碎玻璃。

科科瓦奇点点头，又摇摇头，才挤出句：“心里堵。”

莫德里奇没说话，只是反手握住他的手，把那只冰凉颤抖的手贴在自己温热的掌心焐着。草坪深处有虫鸣此起彼伏，衬得两人之间的沉默格外长，长到科科瓦奇眼眶慢慢红了，却硬是没让眼泪掉下来。

“你的手——”

科科瓦奇这才注意到他另一只手，指节已经血肉模糊。

“不要管它，随它去吧。”

科科瓦奇面无表情，身上散发着拒人千里之外的冷漠气息，莫德里奇竟然觉得他很陌生。

“陪我坐一会好吗？”

似乎也知道自己现在很奇怪，科科瓦奇放缓语气。

莫德里奇站起来，在他身边坐下。

夜风吹过，吹散了两个人之间的温度。

“你是聪明的，你能告诉我，为什么人生会变成这样吗？”

坐了一会，科科瓦奇突然说，还没等莫德里奇说完，他又接着说，似乎并不需要他回答。

“卢卡，好累。”

莫德里奇感受到他摇摇欲坠的，似乎已经站在悬崖边上了，心一惊，赶紧抓住他的手，生怕他掉下去了。

正好抓住他那只血肉模糊的手，怕他痛，他松了松，科科瓦奇却把他的手回握住。

长椅的冰凉透过薄薄的运动裤渗进来，却抵不过科科瓦奇身上散出的寒意，那是种从骨头缝里透出来的疲惫，比夜露更凉。

“以前我总觉得，”科科瓦奇望着远处训练馆的轮廓，声音轻得像要飘走，“赢一场比赛，就能把所有事都理顺。就像解数学题，总有个标准答案。”

他忽然低低笑了一声，带着点自嘲：“原来不是的。有些题，根本没解。”

莫德里奇顺着他的目光望去，夜色里的训练馆像头沉默的巨兽。

他康复时也不忘来这边观看队友训练，许多个清晨，这里回荡着他们的脚步声、呼喊声，汗水砸在草皮上的闷响。

那时科科瓦奇总爱冲在最前面，球衣后背的号码被风掀起，像面不肯认输的小旗。

“那就先不解题了。”

莫德里奇的声音很稳，像在说一件再平常不过的事，“先歇着。我陪你歇着。”

科科瓦奇转过头，眼底的红血丝混着水光，终于没忍住，有什么东西顺着脸颊滑下来，砸在两人交握的手上，烫得像滴岩浆。

——

第二天，主教练安特·卡西奇宣布莫德里奇和科科瓦奇请了半天假，在医疗中心接受治疗。

全队哗然。

“受伤了吗？怎么一点征兆都没有？”

“昨天还是好好的。”

“对啊，昨天还好好的，不过罗伯特昨天的情绪确实很奇怪。”

维达有些紧张，他看得去白天时科科瓦奇就情绪不佳，但他看到莫德里奇去安慰的时候，他以为没事了。

卡西奇也很焦虑，一早上接到两员爱将的请假信息，主要是科科瓦奇出了问题，莫德里奇作为队长陪同。

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