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歌洛莉亚站直了身体,几步走了过来,动作带着一种刻意的随意,但微微绷紧的肩线暴露了她的不自然。“小孩,”她的声音刻意放得轻松,却失去了往常的圆润,“这东西没什么好看的,蒙着灰呢,脏。”她伸出手,想从汤姆手里拿走画框。
汤姆没有松手,反而握得更紧了些。他抬起头,那双深如深海般的眼睛直视着歌洛莉亚,带着不容回避的探究:“你把它藏在了书柜最里面。”他陈述着事实,目光锐利,“画像上的这些人,是谁?”
歌洛莉亚伸出的手顿在半空。她避开了汤姆的目光,转而看向他浓密的黑发,然后像之前许多次一样,带着一种安抚或者说转移注意力的意味,伸手揉了揉他的头顶。
这一次,汤姆没有像触电一样躲开,他只是身体微微僵硬了一下,目光依旧固执地锁在歌洛莉亚脸上,等待着答案。
“没什么要紧的人。”歌洛莉亚含糊地说,手上揉搓的动作带着点安抚的力道,更像是在说服自己。她最终还是从汤姆手中抽走了画框,动作不算温柔。
她没有再看照片一眼,径直走到书桌旁,拉开一个最底层、最不起眼的抽屉,像是丢弃什么令人厌恶的垃圾一样,把画框“哐当”一声扔了进去,然后用力关上抽屉。那声响在寂静的书房里显得格外刺耳。
“好了,”她拍了拍手,仿佛掸掉了什么不存在的灰尘,脸上努力重新挂起笑容,但那笑容像一张薄纸,脆弱得随时会破裂,“我出去透透气。”说完,她几乎是有些仓促地转身离开了书房,留下汤姆一个人站在书架前,空气中还残留着她身上那股淡淡的香水味。
汤姆站在原地,目光落在那只被关上的抽屉上,深色的眼眸里翻涌着若有所思的光芒。他找到了一个突破口,一个了解这个笑容下藏着阴影的女人的突破口。这个发现,比学会一个新咒语更让他感到一种隐秘的兴奋。
——
午后的阳光透过庄园高大的落地窗,在精心打理的花园里投下斑驳的光影。歌洛莉亚坐在爬满常青藤的白色凉亭里,面前的小圆桌上放着一本摊开的书,但她一个字也没看进去。
旁边放着一只切割精美的水晶杯,里面盛着小半杯剔透的、散发着杜松子清冽气息的金酒。她纤细的手指无意识地摩挲着冰凉的杯壁,目光放空地望着远处玫瑰丛上跳跃的光点,试图用酒精和眼前的繁花驱散那张泛黄照片带来的阴冷记忆。然而,那些嘲弄的笑脸和角落里小小的、瑟缩的身影,如同跗骨之蛆,在她脑海里挥之不去。
轻盈的脚步声踏着石板小径传来。
汤姆出现在凉亭入口。他换了一身干净的棉质衬衫和短裤,显得更加清瘦挺拔。他没有立刻进来,只是站在那里,安静地观察着凉亭里的歌洛莉亚。她微微蹙着眉,侧脸在阳光下明艳动人,但那份惯常的明媚被一种紧绷的、难以言喻的沉郁所取代,像一幅蒙上阴影的油画。
“莉亚。”汤姆开口,声音打破了亭内的沉寂。
歌洛莉亚像是被惊醒般回过神,转头看向他,脸上习惯性地想扬起笑容,却显得有些勉强:“嗯?怎么了,小里德尔先生。书房待腻了?”
汤姆的目光扫过她面前的水晶杯,又落回她脸上,语气平静得像在陈述一个观察结果:“你经常酗酒吗?”他用了一个在书上看到的、带着负面色彩的词。
歌洛莉亚愣了一下,随即像是被逗乐了,那点紧绷感被一丝真实的无奈取代。她端起酒杯,轻轻晃了晃里面琥珀色的液体,唇角勾起一个慵懒的弧度:“喝酒和酗酒可是两码子事哦,小侦探。”
她抿了一小口,感受着酒液滑过喉咙带来的微灼,“我可不是那种抱着酒瓶不撒手的酒鬼。这顶多算是……成年人的一点点小乐趣,尤其是在心情不那么美丽的时候。”她坦然地承认了情绪不佳。
汤姆走进凉亭,在她对面的藤椅上坐下,目光依旧没有离开她:“你心情很不好?”他问得直接。这并非出于纯粹的关心,更像是一种确认,确认他的观察无误,确认那张照片带来的冲击力。
歌洛莉亚看着眼前这个才十岁,却努力摆出一副沉稳小绅士模样、试图“安慰”她的男孩,心头那点沉郁奇异地被冲淡了一些。她忍不住笑出声,这次的笑容真切了许多,带着点忍俊不禁:“嗯哼,你还会关心人啊?小屁孩?”她故意用他讨厌的称呼逗他。
果然,汤姆的眉头立刻蹙起,小脸绷紧:“不要叫我小屁孩。”他语气生硬地抗议,然后顿了顿,深色的眼睛直视着她,不再迂回,精准地刺向核心,“是因为那张画像?那些人让你想起了很不好的事。”他用了陈述句,而非疑问句。
歌洛莉亚脸上的笑意淡了下去。她放下酒杯,身体向后靠在藤椅背上,目光投向亭外摇曳的玫瑰丛,眼神变得有些悠远。她没有否认,声音里带上了一丝不易察觉的疲惫和冷意:“何止是不好的事啊,汤姆。”
她第一次没有用“小孩”或“小里德尔先生”称呼他,“是很糟糕的事。糟糕到……让人恨不得把那一段记忆彻底封存起来。”
“他们是你的什么人?”汤姆追问,像剥洋葱一样,一层层撕开她试图掩藏的过往。
“哥哥姐姐。”歌洛莉亚的声音很轻,带着一丝嘲讽,“至少,在血缘关系上,他们是这么称呼的。”
汤姆敏锐地捕捉着她表情的每一丝细微变化,继续推进:“他们以前也住在这里?现在呢,去哪了?”他想知道那些占据照片中心、笑容刺眼的人的下落。
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