魔爪文学

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谢玉阑一边说着，一边将手指向院中的桃树。

谢临沅顺着谢玉阑指着的方向看去，心下了然，他前日就吩咐孟九尘找人将那两棵树砍了，免得日后再吓到谢玉阑。

“回去把衣裳穿上。”谢临沅低声说道，把人揽在怀里带进了卧房中。

谢玉阑乖乖在屏风外换上衣裳，走出去就发现谢临沅坐在镜台前。

“过来。”谢临沅唤道。

谢玉阑走了过去，就被谢临沅按在木凳上。

男人打开一个木盒，拿出一块杏脯放在谢玉阑唇边：“吃点，皇兄给你束发。”

谢玉阑伸出手接过，小口小口嚼着。

晨光透过窗棂在梳妆台前洒下一地碎金。

谢玉阑手里攥着半块没吃完的杏脯，糖霜沾在指尖也浑然不觉，只顾盯着铜镜里那个站在他身后的人影瞧。

谢临沅今日没有束发，墨发随意披在肩头，衬得一身月白常服愈发清朗。他拿起镜台上的紫檀木梳，梳齿轻轻探入谢玉阑睡了一夜有些蓬乱的长发里。

“嗯”梳子勾住一缕打结的发丝，谢玉阑缩了缩脖子，发出小动物似的轻哼。

“别动。”谢临沅按住他单薄的肩膀，另一只手却放得更轻。

他耐心地用手指先捻开那处缠结，指腹无意间擦过对方敏感的耳后皮肤。

谢玉阑轻轻一颤，耳廓上的痒意贯穿了他的全身。

谢临沅恍若未觉，只将注意力集中在手中如瀑的青丝上。

掌心的发丝细软得出奇，握在手里像一捧凉滑的墨绸，缠绕在指间时有种难以言喻的亲昵感。他仔细地将所有打结处一一理顺，动作流畅而轻柔，仿佛在对待什么易碎的珍宝。

谢玉阑的发丝间残留着昨夜烧的安神香附着的淡淡气息，混合着谢玉阑身上特有的干净味道。只要谢临沅微微俯身，这气息便无声地将他笼罩。

待把谢玉阑的发生彻底梳通后，谢临沅没有立刻束发，而是再次用木梳一遍遍地从发根梳到发尾。

谢玉阑的身子渐渐放松下来，他本就是被吵醒的，瞌睡虫还在脑海里停留，被这么轻柔地梳着头发，他的眼皮也开始一下下地打架，攥着杏脯的手松松地搭在膝上，仿佛舒服得快要睡过去。

谢临沅看着镜中那人昏昏欲睡的乖巧模样，唇角无意识地扬起一个极浅的弧度。他取过一旁备好的银白色发带，小心地将长发拢起，束成一个不高不低的马尾。

束发时，他的指尖再次不可避免地擦过谢玉阑的后颈。那里皮肤细腻温热，谢玉阑似乎被痒得缩了一下，迷迷糊糊地哼了一声，脑袋下意识地追着那点温暖的触感，轻轻蹭了蹭谢临沅还未完全离开的手指。

这无意识的亲昵依赖让谢临沅的动作顿了一瞬。他垂眸，看着那颗毛茸茸的脑袋，目光是他自己都没感到到的深邃。

最后，他将发带系成一个利落的结，又仔细地将鬓边几缕碎发别到耳后，露出谢玉阑完整的、白皙的侧脸和像白圆玉珠的耳垂。

“好了。”谢临沅轻轻揉了一下谢玉阑的发顶，看向镜子。

镜中的少年发型利落清爽，更显得那张脸小巧精致。

被谢临沅这么一唤，谢玉阑眨了眨眼，似乎清醒了些，他抬手摸了摸束好的头发，又转头看向谢临沅，眼睛弯成月牙，带着刚睡醒的软糯鼻音高兴道：“谢、谢谢兄长！”

透过窗棂的日光将他笑容照得透亮，也将几根被梳子带起、仍顽皮地飘浮在空气中的发丝染成了金色。

谢临沅也弯了眉眼，他垂眸看着那几缕环绕着他指尖、不愿落下的细软青丝。

几日后。

谢玉阑闷闷不乐地撑着下巴，拿着没有沾墨的毛笔在宣纸上胡乱画着，留下没有痕迹的字迹。

学了四年的书，该背的课谢玉阑都背了，宋玉声最近开始让谢玉阑学练字。

谢玉阑抄写了一篇春秋拿给宋玉声看，然后就被宋玉声训了。

宋玉声说他的字像小孩子，没有皇子应该有的磅礴大气。

谢玉阑格外委屈，他也想写出那种字，可是就是写不会，只会写小蚯蚓的字迹。

因为他的字迹，导致宋玉声常常因为看不懂而皱紧眉头。

谢玉阑发着呆，突然想起在宫学时夫子常常夸赞谢临沅的字迹。

也不知道是什么心理，明明书房中只有谢玉阑一个人，谢玉阑还是小心翼翼地走到谢临沅坐的书案前，拿出一册谢临沅誊写的宣纸看。

谢玉阑随便抽出一张誊写诗词的宣纸，重新回到自己的书案前。

他趴在桌子上，拿着宣纸观察着谢临沅的字迹。

一眼望去，满纸清峭峻拔，如竹枝映雪。谢临沅的笔画瘦硬，折角处干净利落，毫无拖泥带水之感，透着一股冷冽的锐气。

若是谢玉阑能看懂，便能看出这字和谢临沅一般像。

这字迹里没有半分犹豫踌躇，每一个笔画都透着洞悉与决断，它优雅得体，看上去像极了谢临沅温润的表面。但细细品味，又能从那笔锋里，窥见其深藏的、不容违逆的强势。

但谢玉阑看不懂。

他也只能在内心觉得皇兄写的字真好看。

谢玉阑直起身子，将滑落至锁骨上的发尾往后甩，拿起毛笔沾了点墨，准备开始学写谢临沅的字迹。

他握笔的姿势有些笨拙，细白的手指紧紧攥着狼毫笔杆，像是握着什么重物，手下压着一张新的宣纸，随后极其缓慢、极其认真地开始模仿。

谢玉阑看着放在左手边的宣纸，试图去学谢临沅藏锋起笔，可手腕却控制不住地微微一抖，墨点立刻在纸上晕开一小团乌云。他慌得用袖子去擦，结果越擦越脏，洁白的宣纸上留下一块难看的污迹。他瘪瘪嘴，有些委屈地换了一张纸。

也不知过了多久，谢玉阑换了一张又一张的宣纸，废弃的宣纸几乎堆叠成山。

他已经努力想写出那种瘦硬挺拔的笔画了，可笔下的线条总是软绵绵的，带着不自觉的弯曲，像春土里刚钻出来的、扭扭曲曲的小蚯蚓。

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