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茅屋外,新雪又积了三尺,天地间一片素白,干净得令人心慌。孤鸿站在院中,寒气刺入骨髓,他想起那一夜的血,想起父母的惨死,恨意如毒蛇般噬咬着他的心。
“何为雪?”先生问。
“是冷的。”孤鸿答。
“是死的。”先生摇了摇头,“你看这雪,落在松枝上,松因此而更显苍劲;落在茅檐上,屋因此而更显安宁。雪是纯净,是包容,亦是新生。它埋葬了污秽,也哺育了春芽。你的恨,便如这雪。若只让它冻结你的心,你便和那被雪压断的枯枝无异。你要学着……驾驭它。”
孤鸿怔在原地,雪花落在他睫毛上,渐渐融化成水。
他第一次开始审视自己心中的仇恨。那份恨,是他活下去的支撑,却也像一个牢笼。
转机发生在半月后的一个清晨。
先生推开柴门,手里提着一只僵硬的山雀。他将山雀扔给孤鸿:“今日,杀它。”
孤鸿接过山雀,那微弱的体温尚在。他想起父母的死,眼中戾气升腾。他抽出先生赠予的那柄乌鞘长剑——剑名“孤鸿”,剑身窄长,色泽沉黯,如一泓深潭。
他没有拔剑,只是静静地看着掌心的山雀。这只鸟何其无辜,正如当初的他和父母。仇恨的火焰在胸中燃烧,他想一剑斩下,将这世间不公尽数劈碎。
“杀不了。”先生淡淡道,“你的剑,是为自己而拔,不是为它。”
孤鸿一愣,手腕一颤,山雀脱手落在雪地里。
“拿起剑,刺它的心脏。”先生命令道。
孤鸿依言,缓缓拔出“孤鸿”剑。剑不出鞘时,沉静如古井。但一旦出鞘,一股森然的寒气便弥漫开来。他凝神静气,一步步走向山雀,眼中再无杂念,唯有那颗跳动的心脏。
他不是在杀戮,而是在执行一道剑诀。
剑尖轻颤,如灵蛇出洞,快得带出一道残影。没有金铁交鸣,没有血肉飞溅。只听“噗”的一声轻响,剑尖已精准地从山雀的肋下刺入,穿过心脏。山雀连叫声都未发出,便没了气息。
一击毙命,干脆利落。
孤鸿收剑回鞘,长舒一口气。他看着掌心的血迹,心中却没有了之前的狂躁与快意,只有一种沉寂的平静。
“好。”先生点了点头,露出一丝赞许,“这一剑,没有恨,只有‘意’。你找到了剑的‘形’,却还未找到剑的‘魂’。”
他指着雪地上的那只死鸟:“雪,又何尝不是一张最好的靶纸?万物皆可为剑,亦可为敌。你的剑,要快,要准,更要……无心。”
无心。
孤鸿咀嚼着这两个字。不是没有感情,而是感情化为最纯粹的力量,不因愤怒而偏失,不因悲伤而迟疑。
他再次看向自己的剑。剑身上的寒光,似乎映出了一个全新的自己。不再是那个在雪夜里无助奔跑的少年,而是一柄终于出鞘的,孤傲的剑。
他回到茅屋,提笔蘸墨,在宣纸上写下两个大字:
孤鸿。
墨痕淋漓,如剑影划破长空。窗外,雪又开始下了。这一场雪,似乎与以往,都有些不同了。
;“孤鸿”二字,如同一道冰冷的烙印,刻进了林昭的骨血。
他不再是那个会因母亲咳嗽而揪心的猎户之子,也不再是雪夜里哭喊逃窜的少年。从拜入铁笔先生门下的那一刻起,他便是终南山上,与松涛、白雪、孤灯为伴的修行者。
铁笔先生没有立刻传授他剑法。
茅屋里终日弥漫着墨香与药草的苦涩。先生给了他一方古砚,几支狼毫,以及一卷未完成的《太阿剑谱》。他说:“剑是心的延伸。心不定,持剑亦是徒劳。先习静,后习动。”
于是,孤鸿的日子便在研墨与抄录中度过。
他临摹剑谱上的每一个字,体悟其中蕴含的筋骨与力道。铁笔先生告诉他,《太阿剑谱》并非单纯的杀人技,而是一种大道。剑意,是“孤”、“是“傲”、是“寂”,是于万千敌阵中取上将首级的决绝,也是勘破生死、物我两忘的澄明。
“你心中有恨,这很好。”一日,先生看着他满是墨渍的手指,缓缓说道,“恨是火,能烧穿迷惘,也能焚尽自身。你要做的,不是熄灭火焰,而是让它为你锻造一柄绝世好剑。”
孤鸿不解。
先生指着窗外:“去看看雪。”
茅屋外,新雪又积了三尺,天地间一片素白,干净得令人心慌。孤鸿站在院中,寒气刺入骨髓,他想起那一夜的血,想起父母的惨死,恨意如毒蛇般噬咬着他的心。
“何为雪?”先生问。
“是冷的。”孤鸿答。
“是死的。”先生摇了摇头,“你看这雪,落在松枝上,松因此而更显苍劲;落在茅檐上,屋因此而更显安宁。雪是纯净,是包容,亦是新生。它埋葬了污秽,也哺育了春芽。你的恨,便如这雪。若只让它冻结你的心,你便和那被雪压断的枯枝无异。你要学着……驾驭它。”
孤鸿怔在原地,雪花落在他睫毛上,渐渐融化成水。
他第一次开始审视自己心中的仇恨。那份恨,是他活下去的支撑,却也像一个牢笼。
转机发生在半月后的一个清晨。
先生推开柴门,手里提着一只僵硬的山雀。他将山雀扔给孤鸿:“今日,杀它。”
孤鸿接过山雀,那微弱的体温尚在。他想起父母的死,眼中戾气升腾。他抽出先生赠予的那柄乌鞘长剑——剑名“孤鸿”,剑身窄长,色泽沉黯,如一泓深潭。
他没有拔剑,只是静静地看着掌心的山雀。这只鸟何其无辜,正如当初的他和父母。仇恨的火焰在胸中燃烧,他想一剑斩下,将这世间不公尽数劈碎。
“杀不了。”先生淡淡道,“你的剑,是为自己而拔,不是为它。”
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