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华生没忍住咳嗽了一声,因为此时此刻,他们身边还有不少苏格兰场的走来走去,搬运着东西,小声谈论着什么。当然了,听到那句话的警察们投来了不善的目光,但夏洛克走得很快,完全没有注意到他们的眼神。
“你认为凶手可能走过这条路?”华生说。
“正常人都会这么做。”夏洛克说,“但我们现在只能祈祷他不是了。”
门窗大开。
死者就像他被发现时的那样坐在沙发上,盖着一条薄毯,刚拍完照的警官为他们让开位置。但夏洛克并没有直扑沙发,而是环视了一圈这间拉起不少白色勘探线的巨大书房。零星证物标了满地,包括窗前沾着草屑的泥脚印,砸进地板的灭火器,还有不规则分布的血点等等;更不用提书桌上被打乱的资料和飞得满屋都是的纸张,苏格兰场很怀疑那里究竟有什么重要的资料,但出于保护现场的考虑,还是将它们尽可能地保留在了原地。
“这么乱!”华生低声说。
正常人都会这么说。但夏洛克的眼睛唰的一下亮了起来,就像是发现了一团惊喜毛线球的猫咪。他喜滋滋地到处察看(那件在他身后晃来晃去的黑风衣像是猫咪的尾巴),仔细测量了那两扇实木镶板门的数据,用随身携带的放大镜和手电筒看来看去、照来照去;至于那些玻璃碎片和泥脚印,夏洛克时不时地发出了懊恼的声音,华生大概听到了一点,是在谴责那些工作人员破坏了现场。
“工作人员发现了尸体。”雷斯垂德对华生说,“他们撞过门,但……”
警探朝那两扇敞开的传统英式橡木门歪了下头。它们看起来相当厚重,相当牢靠,华生收回目光,理解地点了点头。没人能突破那两扇怪物。
“然后他们转到了窗户边上,用灭火器撞碎了玻璃。”雷斯垂德指了指沙发和窗户之间的那一团乱,“翻进来查看了情况。”
“所以那些都是事发之后的痕迹。”华生说。
“是啊。”雷斯垂德无奈地耸了耸肩,“无论那里本来可能残留着什么,都被他们踩得乱糟糟的泥脚印破坏了。”
“他们确实很笨,但还没笨到破坏所有的证据。”夏洛克从又高又密的藏书架堆里钻了出来,拎着一个小小的透明证物袋,“我们要找的是一个身高六英尺、体型瘦削但力量极大、穿着工装靴的、隶属某个杀手组织的美国男性职业杀手。当然,他也有可能已经把鞋丢了,但不管怎么说,他应该穿九码的鞋。”
几乎所有人都用一种莫名其妙的目光瞪着他。除了华生。
“你找到了凶手的脚印?”华生问。
“对,就在书架之间。”夏洛克往后指了指,“你们真的应该看得更仔细一点。很显然不是所有踩过泥地的人都会粗心地留下显眼的脚印,但像这样每天打一层蜡的娇贵地板?它会留下每一个人来过的证据。”
“但我们的人找遍了整个书房。”雷斯垂德强调。
夏洛克叹了口气。
“事发当日,工作人员一定是刚给地板打上蜡不久。”他往脚下示意,“还没来得及完全硬化的蜡膜质地偏软且有轻微黏性,无论凶手把他的鞋底擦得有多干净,那些残留的杂质都会被蜡膜吸附进去。我趴在地上用手电筒侧光照出来的,只要有一点儿杂质,蜡质地板的均匀反光效果就会被破坏。”
总算得到一点线索的雷斯垂德立刻跳了起来,招呼着其他人赶紧动起来。很快,在他们的布置下,书房重归一片漆黑,窗户也被临时遮住;只有凶手留下的脚印在紫外线灯的照射下闪出荧荧的光,从书房门口进来,在书桌边短暂地停了停,然后畅通无阻地走到了一团乱的窗户边上。
“他就是在这里谋杀了死者。”夏洛克蹲在那里说,“用书桌边挂勾上现拿的毯子盖住了他的脸,同时用利器贯穿了死者的脖子。”
“这些倒着的脚印是怎么回事?”华生问。
“我正要说呢。”夏洛克照了照,“他半扶半抱着死者,让他坐在了沙发上。这些血点就是那时候流下的。”
“然后他在死者面前停了一下。”雷斯垂德跟着脚印,“转过身,走进了藏书架之间…等等,然后呢?”
“脚印凭空消失了,”华生不可思议地照了又照,“他总不可能长出翅膀飞走了吧!”
夏洛克手里的灯光循着脚印消失的地方往上照去。在荧荧的光亮中,他的脸上浮现出了一个神秘的微笑。
“那当然不可能,约翰。”夏洛克说,“一本足够优秀的侦探小说里从来不会出现这种结局。否则,观众岂不是会破口大骂?”
眼光毒辣的侦探精确地伸出手,从书架里拉开了一本灰尘比其他书少得多的厚重硬壳书。咔噔咔噔,所有人听到一阵链条转动的声音。
“我的上帝啊。”雷斯垂德喃喃。
他们面前转开了一间暗室。灯逐一亮起。
“这里一定有一条通往外界的暗道,”夏洛克熄了紫外线手电,鼻尖仔细地耸动了几下,“没错,我闻到了。凶手就是从那里出去的。”
与此同时,不知道自己已经快被伦敦最优秀的猎犬追寻到踪迹的刺客正坐在扶手椅里,面无表情地盯着手里的一张卡牌。
绿色的。恋人夹爱心。
就像是嘲讽他此前的无用功一样,那枚爱心在埃利奥的注视下闪了闪金光。
“我尝试过了。”加拉哈德说,“但看起来,只有你能完成这个任务。”
圣殿骑士的神情里夹杂着一点虚伪的同情,以及更多看好戏的忍俊不禁。他大概真的觉得这事很好笑。但埃利奥坐在那里,半天没说话,就好像此前所有被他杀了的圣殿骑士都在一夕之间被红月复活了一样深受打击。
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