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像雪原上的狼。
“拦住!拦住他!”王魁的声音里第一次出现了惊慌,他猛地一扯缰绳,战马嘶鸣着调转方向,“弓手!射死他!”
后面的步卒阵列里,几个弓手匆忙搭箭。
但晚了。
璟言根本没给他们瞄准的时间。他像疯了一样,不,不是疯,是冷静到了极致的疯狂——他不再闪避,不再折线,而是笔直地、用尽全身力气朝着王魁冲去!
一支箭射来,擦破了他的胳膊,棉袍裂开一道口子,血渗出来。
他没停。
又一支箭射偏,钉在他脚边的冻土上,箭羽嗡嗡震颤。
他还在冲。
十步。
五步。
王魁终于意识到,这个“傻子”是真的要杀他。他猛地拔出腰间的佩刀,刀身在冬日惨淡的天光下泛起寒光:“找死——”
最后一个字卡在了喉咙里。
因为璟言已经扑到了马前。
不是从正面,而是从侧面。在王魁举刀的瞬间,璟言整个人猛地向前扑倒,不是摔倒,而是贴着地面滑铲!冻土粗糙,磨得后背火辣辣地疼,但他借着这股冲力,精准地从马腹下穿过,然后——
起身。
跃起。
王魁只觉得眼前一花,一道黑影已经从马的另一侧翻身上来。他下意识想挥刀,手腕却被一只沾满泥血的手死死扣住。
那只手
;冷得像冰,力气却大得吓人。王魁甚至能听见自己腕骨被捏得咯咯作响的声音。
“你——”他刚吐出一个字,喉咙就猛地一凉。
工兵铲冰冷的刃口,已经贴在了他的颈侧。铲刃上还带着马血和人血的温热,但金属本身的寒意,却透过皮肤,一直凉到骨头里。
时间,好像在这一刻凝固了。
风还在刮,远处营地的喧嚣、官军的呼喊、战马的嘶鸣……所有的声音都还在,却又好像隔了一层厚厚的玻璃,模糊不清。
只有颈侧那抹冰凉,真实得让人头皮发麻。
王魁僵在马背上,不敢动。他能感觉到铲刃的锋利,只要握着它的人手腕轻轻一抖,他的脖子就会像切豆腐一样被割开。血会喷出来,热乎乎的,带着腥气,然后他就什么都不知道了。
他打过仗,杀过人,见过血。但从来没有一次,死亡离得这么近。
近到能听见自己的心跳,能听见血液在耳朵里流动的声音,能听见……听见身后那个年轻人平稳的、几乎不带喘息的呼吸。
这不可能。
从璟言冲出营地到现在,不过十几个呼吸的时间。他一个人,一把铲子,冲过了五十步的开阔地,放倒了两骑,避开了箭矢,然后——
然后就把刀架在了他的脖子上。
在这个距离,在这个位置,他身后的亲骑不敢放箭,步卒不敢冲锋。所有人,所有的刀枪,所有的杀气,都像被一只无形的手攥住,硬生生僵在半空。
“都别动。”
璟言开口了。
声音不高,甚至有些轻,却清晰地传遍了战场。不是吼,不是喊,就是很平静的一句话,像在说“今天天气不错”。
但所有人都听见了。
营地那边,赵铁柱死死攥着拳头,指甲掐进掌心,渗出血来。顾清风的刀还举着,手臂却微微发抖——不是怕,是激动,是那种绝处逢生的、近乎癫狂的激动。
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