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凌云呆呆地杵在原地,像一尊突然被冻结的冰雕,目光空洞地望着老乞丐那僵硬蜷缩的身体。大脑里一片空白,嗡嗡作响,所有的思绪都被这突如其来的死亡撞得粉碎。
他并非没见过死亡。在青云宗那些所谓的历练中,他见过妖兽被斩杀时最后的挣扎,鲜血淋漓;也见过同门在意外中陨落,同门师兄弟的悲泣犹在耳畔;甚至在宗门大比那残酷的擂台上,为了所谓的胜利和荣耀,他也曾毫不留情地将对手重创,险些亲手终结对方的性命。
但那些死亡,都带着一种强烈的距离感。或是面目狰狞的敌人,或是虽有同门之名却并无深交的陌生人。从未像此刻这样,如此真切、如此近距离地生在他身边,生在一个曾经在他最黑暗、最无助的时刻,向他伸出过援手的人身上。
那个在他高烧不退、濒临死亡边缘,意识模糊不清时,毫不犹豫地分给他半碗救命的、带着体温的米汤的老人。
那个自己都站不稳,瘸着腿,在垃圾堆里刨食,却总爱用嘶哑的声音念叨着“人活着,总得有点念想”的老人。
那个和他一样,被命运狠狠踩在泥泞里,挣扎在这个世界最底层,苦苦求生的老人。
就这么……无声无息地……死了?
“人活着,总得有点念想……”
老乞丐那句朴素得如同尘埃,却又重若千钧的话语,突然像一道撕裂黑暗的惊雷,在他一片空白的脑海中轰然炸响!
是啊,老乞丐的念想是什么?
是明天能在某个好心人的施舍下讨到一口热乎的、没有馊味的剩饭?
是能靠着这点微薄的希望和捡来的破布,熬过这个漫长到仿佛没有尽头的冬天?
还是……仅仅是卑微地、顽强地,活着本身?
他不知道。他从未真正问过,也从未真正思考过。
但他知道,老乞丐一直都在努力地活着。哪怕日子苦得像黄连,难如登天,寒风像刀子一样割在身上,食不果腹,衣不蔽体,他也从未放弃过。那浑浊眼睛里偶尔闪过的微弱光芒,那嘶哑话语里对“念想”的坚持,都是他活着的证明。
而现在,这个努力活着的老人,却被这无情的、冰冷的寒冬,彻底吞噬了。像一片枯叶,被寒风卷走,碾碎在冻土里。
一股难以言喻的、极其复杂的情绪,如同汹涌的黑色潮水,瞬间将他彻底淹没。
不是单纯的愤怒,不是纯粹的悲伤,而是一种混杂着巨大茫然、深切愧疚、锥心的刺痛,以及一丝……迟来的、沉重的触动的复杂情感。这情感是如此沉重,压得他几乎喘不过气。
他想起了老乞丐那双浑浊、布满血丝,却在递给他米汤时,流露出一丝暖意的眼睛——那眼神曾让他感到不适,甚至下意识地回避。
想起了那半碗温热、稀薄的米汤滑过干涸喉咙时的滋味——那滋味曾被他视为卑微的施舍,内心甚至有过一丝不易察觉的鄙夷。
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想起了那句“人活着,总得有点念想”——那沙哑的声音曾在他耳边絮叨,他却从未真正听进心里去,只觉得是老人家的唠叨。
这些曾经被他忽略、轻视、甚至潜意识里排斥的细节,此刻却像一把把迟钝却无比锋利的刀子,带着冰冷的寒意,反复地、狠狠地切割着他那颗早已麻木的心脏,带来一阵阵尖锐的痛楚。
他甚至连老乞丐叫什么名字都不知道!从未问过。
他甚至在老乞丐活着的时候,都从未真正地、自内心地感激过那半碗米汤的恩情!只是被动地接受,内心毫无波澜。
他只是把那半碗米汤,当成了绝境中偶然遇到的一点微不足道的施舍,甚至还在心底某个阴暗的角落,暗暗鄙夷过这种底层挣扎者之间交换的、卑微的善意。他凌云,曾经青云宗的天之骄子,竟沦落到要接受一个乞丐的施舍?这念头曾让他感到屈辱。
可现在,这个给过他善意、给过他一丝活下去的希望的老人,死了。
死得如此无声无息,如此卑微,如此轻飘飘。
就像路边一颗最不起眼的尘埃,被风吹走了,消失了,也不会有人在意,不会在这世上留下任何痕迹。他的存在和消亡,对这座冰冷的城市,对青云宗,对他凌云过去的辉煌,都毫无意义。
“对不起……”
凌云嘴唇翕动,低声呢喃着,声音沙哑干涩得几乎连自己都听不清。巨大的酸楚堵在喉咙里,让他不出更大的声音。
他不知道自己在向谁道歉。
是向那个静静躺在冰冷稻草堆里,再也听不到任何声音的老乞丐?
还是向那个曾经高高在上、如今却麻木不仁、不知感恩、在苦难中迷失了方向的自己?
滚烫的液体,毫无预兆地,决堤般从他酸涩的眼角汹涌而出。泪水,大颗大颗地滑落,砸在他同样冰冷、布满冻疮的手背上。
那滚烫的泪水,砸在冰冷的手背上,带来一丝微弱到几乎可以忽略的暖意,却几乎在瞬间就被周围无孔不入的寒气冻结,只留下一点冰冷的湿痕。
这是他第一次,为别人流泪。
在青云宗意气风的时候,他高高在上,俯瞰众生,只觉得弱者的苦难是理所当然,从未为任何人的不幸而动容半分。被无情逐出宗门、打落尘埃后,他受尽白眼和屈辱,流过的泪,也都是为了自己的不幸、自己的不甘、自己失去的荣光——全是为了自己。
可这一次,这滚烫的、不受控制的泪水,是为了一个素不相识、连名字都不知道的老乞丐。
为了他那卑微却戛然而止的生命。
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