魔爪文学

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第417章 音符归来（第2页）

音准并不完美，甚至有些走调，但在林默的视野里，那道缠绕在弦上的金光猛然炸开，化作无数细小的光尘，随着音波冲向观众席——光尘掠过第一排时，空气仿佛被搅动，带起一阵微弱的、类似静电吸附的“噼啪”轻响。

坐在第三排的一个中年男人突然打了个哆嗦，下意识地缩了缩脖子，后颈汗毛根根倒竖，仿佛真有冰碴子正顺着脊椎沟往下滚。

他恍惚间闻到了一股味道——那是焦土、血腥味混合着炒面粉的香气，浓烈得让他胃部一阵痉挛，喉头泛起铁锈般的腥甜。

那乐评人的笔掉在了地上，塑料笔杆撞上地板出“嗒”的一声脆响，在骤然死寂的大厅里被无限放大。

他感觉自己不是坐在软绵绵的座椅上，而是被硬生生摁在了一个狭窄逼仄的土坑里，头顶是震得人晕的炮火声——不是轰鸣，是低频冲击波碾过胸腔的“咚！咚！”闷响，连肺叶都在共振；身边挤着几个互相取暖的身体，汗味、尿臊味、伤口溃烂的微酸气息扑面而来。

“妈的，冷啊……”有人在后面小声嘀咕了一句，带着哭腔，声音颤，像被冻僵的喉咙强行挤出的气音。

这不是幻觉，这是共感。

那琴声里裹挟着的，是王德全在零下四十度的雪地里，为了不让战友睡过去，把手指拉得皮开肉绽的痛觉——林默甚至能“尝”到那股铁锈味在自己舌尖弥漫开来。

现场死一般的寂静。

没人看手机，没人交头接耳。

所有的感官都被那个粗糙的声音强行接管：耳膜被高频泛音刮擦，鼻腔被虚构的焦糊味充塞，指尖无意识抠进掌心，留下四道月牙形的浅白压痕。

李建国猛地从椅子上站了起来，那双枯树皮一样的手在空中虚抓了一把，指甲深深掐进自己手背，嘴唇剧烈颤抖，像是要喊什么，却被哽咽堵住了喉咙——喉结上下滚动，出“咯”的一声闷响。

陈雨欣闭着眼，眼泪顺着脸颊往下淌，砸在琴板上，“嗒、嗒”两声轻响，温热的液体在冰冷的漆面上迅洇开两小片深色水痕。

她根本不是在演奏，她是被那个声音推着走。

最后一个长音落下。

那是琴弦崩断前的绝响，尖锐，凄厉，却又透着一股子要把天捅个窟窿的倔强——音尾拖曳着不祥的、类似玻璃碎裂的“滋啦”余韵，在空气中久久震颤。

金光散去。

林默觉得膝盖一软，扶住墙壁才没跪下去；粗糙的墙皮刮过掌心，带来一阵真实的、带着粉尘的刺痛。

那种被抽空的感觉让他眼前黑，但胸口那块怀表却前所未有的安分，表盘上甚至隐隐浮现出一圈类似五线谱的光晕——光晕边缘微微起伏，如同缓慢搏动的脉搏。

结束了？

不，才刚开始。

全场足足沉默了半分钟。

没有掌声，只有此起彼伏的吸气声和压抑的抽泣——吸气声带着鼻腔扩张的“嘶”音，抽泣则被死死咬在齿间，变成喉咙深处压抑的“呃…呃…”闷响。

那个刻薄的乐评人摘下眼镜，死死按着眼角，肩膀一耸一耸，镜片滑落也没去扶，任由它悬在鼻尖晃荡。

林默整理了一下衣领，迈步走到台前。

聚光灯打在他脸上，有些刺眼，强光灼得他右眼瞳孔急收缩，视野边缘泛起一圈淡淡的光晕。

他看着台下那一双双还没从“战场”回过神来的眼睛，没有拿稿子。

“很多人问我，修这把破琴有什么意义。”

他的声音透过麦克风，在空旷的大厅里回荡，带着一丝沙哑——沙哑里还残留着方才耳膜高频震颤后的微颤，像一根绷到极限的弦。

“它不好听，不符合声学标准，甚至算不上乐器。”林默顿了顿，目光越过人群，看向角落里站着的李建国，“但它证明了一件事。”

“他们没有消失，只是换了一种方式，在我们的骨血里活着。”

说完，他深深鞠了一躬。

后台休息室的门被撞开。

李建国跌跌撞撞地冲进来，一把攥住林默的手。

老人的力气大得吓人，指甲几乎嵌进林默的肉里，掌心老茧粗粝如砂纸，带着常年握枪留下的硬结与灼热体温。

“听见了……俺听见了……”老人语无伦次，老泪纵横，“那就是俺哥……那就是他那个调调……他没死，他就在那坑道里拉琴呢……”

林默任由老人握着，另一只手悄悄按在胸口。

隔着衬衫，他感觉到怀表内部生了一些微妙的变化。

原本模糊不清的几个齿轮，此刻竟然变得清晰锐利，正在以一种全新的逻辑重新咬合——每一次咬合，都传来一声极轻、极沉的“咔”，像古钟在地底深处被重新叩响。

这不是终点。

这块表不仅仅是个记录仪，它是个扩音器。

它能把那些被岁月掩埋的微弱呐喊，放大到足以震碎现代人冷漠外壳的分贝。

门外，原本该散场的观众席却迟迟没有动静。

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