魔爪文学

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第421章 火种未烬（第2页）

林默没带演讲稿。

他站在麦克风前，沉默了大概五秒。

这五秒里，有人开始不耐烦地换姿势，脊椎骨节出轻微的“咯”声；有人低头看手机，屏幕冷光映亮半张脸；后排一位女士轻轻咳嗽，声音被吸音板吸得只剩气音。

“出前，我在展馆的留言簿上看到一句话。”林默的声音通过音响传出来，有点哑，但他没清嗓子，“那行字写得歪歪扭扭，应该是用左手写的。上面写着：原来他们不是故事，是我们的亲人。”

台下有轻微的骚动。

一个戴眼镜的男生举起手，没等林默点名就站了起来，语很快：“林老师，共情当然重要。但您如何保证这种共情不是一种表演？毕竟，那个年代的痛苦，现代人真的能通过一块表感同身受吗？”

这是个软钉子。

林默看着他，没有反驳，也没有讲大道理。

他只是从胸口掏出了那块怀表，轻轻放在了讲台的实物投影仪下。

大屏幕上，那块满是划痕、带着弹孔的怀表被放大了无数倍——每一道刮痕都泛着冷硬的银灰，弹孔边缘焦黑的金属褶皱里，竟渗出一丝极淡、极润的青金色微光，如古铜器久埋土中沁出的锈晕，又似晨光初染冰面时那一抹将融未融的暖意。

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“我回答不了你。”林默说，“让王德全回答你。”

他盯着大屏幕里怀表弹孔边缘泛起的、与昨夜日记纸页上霉斑同色的青金微光，喉结滚动了一下。

他按下了表侧的那个因为能量满溢而微微烫的按钮。

没有炫目的光效，也没有全息投影。

只有声音。

滋——滋——

像是指甲划过黑板，又像是琴弓在粗糙的琴弦上艰难拖拽，粗粝的杂音里裹着一股湿冷的、带着铁锈味的风，直往人耳道深处钻。

紧接着，一段并不连贯的旋律响了起来。

那是《沂蒙山小调》——年鲁中军区文工团改编版，林默在档案馆听过原始胶片。

但此刻它完全跑调了。

因为拉琴的人，手指已经冻僵了，那是硬生生用僵硬的骨节在按弦。

除了琴声，还有更背景的声音：呼啸的风像是野兽的嚎叫，裹挟着雪粒抽打棉布的“噗噗”声；偶尔夹杂着几声被冻得变了调的咳嗽，痰音黏滞而沉重；以及那种——只有极度严寒下才会出现的，积雪被靴子踩压出的“咯吱”声，绵长、滞涩，每一声都像踩在冻硬的枯枝上。

那个提问的男生愣住了。

他听到了一个声音，极低，极轻，像是贴在他耳边说的：“娘，俺手不听使唤了，但这曲儿，得给大伙儿拉完”

那不是高清录音，甚至充满了杂音。

但那种濒死的、却又执拗的生命力，顺着音响的电流，直接钻进了在场每一个人的骨头缝里——有人后颈汗毛骤然竖起，有人下意识攥紧了衣角，指尖传来布料被捏皱的微涩触感，还有人悄悄吸了吸鼻子，鼻腔里泛起一阵突如其来的、类似陈年旧书页混着松脂的微苦气息。

一位坐在第三排、头花白的老人突然摘下了眼镜。

他闭着眼，肩膀开始不受控制地耸动。

琴声戛然而止，最后是一声琴弦崩断的脆响——“嘣！”尖锐、短促，像一根绷到极限的神经突然断裂。

报告厅里死一般的寂静。

没有人说话，没有人看手机。

空调的嗡鸣此刻变得异常清晰，像一条冰冷的丝线悬在头顶。

那个提问的男生依然站着，但他的手垂了下去，笔记本掉在了地上，纸页散开，露出一行未写完的笔记：“……情感可测量性存疑……”

“我听到了……”那老人忽然开口，声音颤抖得不成样子，“他们在哭……不是怕死，是想家啊……”

散场的时候，人流走得很慢。

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