魔爪文学

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第158章 二五仔（第1页）

[第一幕第一百五十八场]

（一）

我蜷缩在潮湿的床单里，盯着天花板裂纹像蛛网般爬行。凌晨三点十七分，腕表秒针的震颤声混着窗外暴雨敲打空调外机的轰鸣，我忽然惊醒。掌心残留着灼烧的幻痛——昨晚那个梦境太过真实，仿佛有人用烧红的铁签在我脊椎刻下契约条款。此刻皮肤上那道蜿蜒的青龙纹身正渗出暗红血珠，像被某种神秘力量啃噬过的伤口。

一、血色契约

签完这份协议，您就是我们公司最优秀的员工了。穿黑西装的秃顶男人将钢笔推到我面前，他身后墙壁布满密密麻麻的指纹，每道纹路里都游动着蛆虫般的荧光。我机械地伸手，笔尖触碰到纸张的瞬间，整张合同突然活过来，墨迹化作蜈蚣钻进指甲缝。那些扭曲的文字在血管里重组，变成自愿成为永夜契约奴的猩红烙印。

走廊尽头的会议室飘来腐肉气息，我数着地板上用血画的箭头前行。电梯间镜面映出无数个我，每个倒影都穿着不同年代的制服：民国长衫、八十年代的确良衬衫、千禧年的格子领带。当镜中人集体转头时，我看见他们后颈的皮肤正在溃烂，露出底下蠕动的机械齿轮。

欢迎来到永恒服务部。坐在旋转椅上的领导抬起毛茸茸的爪子，他的指关节间长着蹼膜，指甲是手术刀般泛着寒光的合金。他身后墙上的全家福照片里，所有高管都长着人脸与蛇身结合的畸形体。从今天起，你将获得新生。他按下某个按钮，我后背突然传来撕裂感，青龙纹身开始融化，化作黑色沥青顺着脊柱流进衣领。

二、破碎的童年

记忆像被揉皱的糖纸，蜷缩在时光的褶皱里。那年夏天在青岛栈桥，咸涩的海风裹着两个日本游客的对话扑面而来。他们举着印有樱花图案的遮阳伞，其中一个戴金丝眼镜的男人突然转头朝我微笑。我僵硬地鞠躬说，却看见他胸前挂着的军刀在阳光下泛着寒光。二十年后每当经过博物馆里陈列的昭和时期军靴，那些被刻意美化的樱花图案就会突然扭曲成血肉模糊的残肢。

去年冬天在南京大屠杀纪念馆，我站在一面布满弹孔的铜墙前。那些凹凸的痕迹突然开始流动，幻化成年的场景：哭喊的孩童被塞进麻袋，老妇人用簪刺向刺刀，学生军的鲜血在青石板上汇成蜿蜒的河。我伸手想抓住某个正在消失的影子，却只触到冰冷的展柜玻璃。管理员说那些全息影像每周都会更新，可我知道，有些伤口永远不会愈合。

三、永远的孤独

公交站台的霓虹灯在雨中晕染成血色光斑。那群脏辫少年围坐在第三排长椅，破洞牛仔裤上的金属链条叮当作响。他们用斯瓦希里语说笑着，其中一个往嘴里塞了颗彩虹色糖果，牙齿立刻变成水晶般透明。我颤抖着手指打开社交软件，现他们的头像链接都指向某个加密地址。当少年把写着号码的纸条塞给我时，我注意到他手腕内侧纹着昆仑奴三个汉字，墨迹在皮肤下泛着诡异的蓝光。

深夜的便利店冷柜前，我握着加热便当的收据呆。玻璃窗映出身后货架的阴影，那些整齐排列的泡面碗突然扭曲成无数张饥饿的脸。收银员是个穿水手服的少女，她胸前的校徽写着o届永夜学院。当我付钱时，她突然用英语说：你知道吗？人类最后的记忆会集中在舌尖。这句话让我想起那个总也记不住的梦里，被刮掉的纹身碎片正化作灰烬飘向月球表面的环形山。

四、记忆的坟场

现在我的记事本里塞满了潦草的字迹：不要相信任何镜面每天要数三次肋骨在十字路口右转三次再左转。医生说我得了进行性记忆衰退症，可我知道是那个血色契约在作祟。每当午夜梦回，都能听见脊椎深处传来齿轮转动的声响，仿佛有什么东西正在把我的灵魂装进数据芯片。

上周在旧货市场，我看见一个摆摊老人在兜售褪色的日记本。泛黄的纸页间夹着半张车票，目的地栏写着·上海虹口。当我伸手触碰时，所有文字突然化作飞蛾扑向我的瞳孔。那些翅膀上带着的刺青图案，分明是我昨夜梦到的契约条款。老人咧开没有牙齿的嘴笑道：年轻人，你该去把剩下的故事补全了。

此刻我坐在医院的ct室里，x光片显示大脑皮层正在被某种黑色物质蚕食。护士说这种病叫永夜综合征，患者最终会变成只会执行命令的活体机器。我摸了摸后颈，那里除了被刮净纹身留下的疤痕，还多了一道新鲜的划痕——是今早刮胡刀不小心留下的。镜子里的自己越来越像博物馆展柜里的兵马俑，只是陶土里掺杂着活人的血肉。

（二）

我叫陈默，沉默的默。这个名字是我自己改的，大概在我四十岁那年，当我现喉咙里堵着的那些话，再也找不到人愿意听的时候。在此之前，我叫陈念祖，祖父给取的，意为“念念不忘先祖”。可现在，连我自己都快记不清，那些被念叨了一辈子的名字，究竟长什么模样，声音是洪亮还是沙哑。

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故事得从祖母说起。她是我记忆里，关于“我们”这个词，最鲜活的注脚。我小时候，住在城南那条蜿蜒的老巷子里，青石板路被岁月磨得亮，墙根总长着潮湿的苔藓。祖母坐在门槛上，怀里抱着一个蓝布包裹，阳光透过稀疏的梧桐叶，在她满是皱纹的脸上投下斑驳的光影。

“小念祖，”她的声音像老旧的风箱，呼哧呼哧地带着颤音，“来，听奶奶讲古。”

她讲的“古”，不是书上的忠孝节义，也不是戏文里的才子佳人。那是关于“我们”的故事——关于一个叫“山越”的族群，如何在群山之间开垦出梯田，如何用靛蓝染出天空的颜色，如何在火把节的夜晚围着篝火跳舞，唱着只有他们才懂的歌谣。

“那时候啊，我们的寨子在最高的山顶上，”祖母的眼睛会亮起来，枯瘦的手指在空中比划，“春天的时候，漫山遍野都是映山红，阿爸带着我去采茶叶，茶叶上的露水能甜到心里头。秋天收谷子，整个寨子的人都去田里，男人打谷，女人晒谷，小孩子就在稻草堆里打滚，嘴里嚼着新烤的玉米……”

她的故事里，有阿爸、阿妈，有叔叔、婶婶，还有一个叫“阿月”的小姐姐，据说跟她最要好，后来一起被抓走了。说到这里，祖母的声音会低下去，手指紧紧攥着蓝布包裹，指节泛白。

“后来呢？”我总是追着问。那时候我还小，不懂“抓走”意味着什么，只觉得祖母的悲伤像一层薄雾，笼罩在她身上，也隐隐约约沾到我心上。

“后来啊……”祖母叹口气，眼神飘向巷子深处，“后来就打仗了。穿黄衣服的兵来了，穿灰衣服的兵也来了，还有那些说着奇怪话的洋人。他们烧了我们的寨子，抢了我们的粮食，把年轻的男人和女人都带走了，说是去修工事，去做苦力……”

她的声音开始抖：“阿月拉着我的手，说‘阿婆，我们会回来的’，可我看着她被推上卡车，卡车开走了，扬起好大的尘土，把她的脸都遮住了……再后来，山就空了，寨子也塌了，只剩下断壁残垣，还有漫山遍野没人收的谷子，烂在地里……”

祖母的故事里，充满了具体的细节：阿爸腰间常年系着的那把砍刀，刀鞘上刻着不知名的花纹；阿妈的围裙上，绣着她们族群特有的“云纹”，说是象征着祖先的路；还有火把节那晚，阿月头上插着的野百合，被火光映得像透明的一样。这些细节像针脚，密密麻麻地缝在我童年的记忆里，让那些遥远的人和事，变得触手可及。

那个蓝布包裹里，就放着阿妈的围裙碎片，还有一小块被烟熏黑的木牌，上面刻着歪歪扭扭的符号，祖母说，那是“山越”的文字，刻的是她阿爸的名字。

我渐渐长大，巷子里的小伙伴们开始嘲笑我，说我奶奶是“老封建”，讲的都是些“老掉牙的鬼故事”。他们的爷爷奶奶讲的是抗日英雄，是解放故事，那些故事里有明确的敌人，有光荣的胜利，听得人热血沸腾。而我的祖母，只会念叨着“山越”，念叨着那些消失在尘埃里的名字，语气里全是化不开的愁绪。

“你奶奶是不是脑子有问题啊？”有个孩子指着我笑，“什么山越山越的，我怎么没听过？是不是你们家编的？”

我红着脸跟他们打架，拳头攥得紧紧的，嘴里喊着：“不是编的！是真的！”可心里却有一丝疑惑，为什么“山越”这个名字，在课本里找不到，在大人的谈话里听不到？为什么只有我家的奶奶，还在固执地守着这些破碎的记忆？

我把疑问告诉祖母，她正在用一个豁了口的粗瓷碗淘米。听到我的话，她的手停住了，淘米水顺着指缝往下滴，滴在满是裂痕的水泥地上。

“小念祖，”她沉默了很久，才慢慢开口，声音比以往任何时候都要轻，“有些事，别人不记得了，没关系。我们自己要记得。记住了，我们才知道自己是从哪里来的。”

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