魔爪文学

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第231章 曼珠沙华（第2页）

我坐在车里，看着她的背影消失在雨幕里，心里像被什么东西撞了一下，闷闷的，又有点暖。

车继续往前开，雨渐渐停了，天空透出点淡蓝色。我望着窗外，突然想起母亲种的那株月季。有年夏天打雷，院子里的电线短路，烧着了旁边的柴草，火星溅到月季上，把半朵花燎得焦黑，叶子也枯了大半。我以为它死定了，母亲却每天给它浇水，把焦黑的花瓣剪掉，说：“根没死，就还能活。”

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后来过了一个月，那株月季真的又冒出了新芽，再开花时，花瓣比以前更厚实，颜色也更艳，只是靠近花萼的地方，留着一小块浅褐色的疤，像个小小的印章。母亲每次浇花都会摸着那朵花说：“你看，受过伤的花，开得更有劲儿。”

那时候我不懂，觉得花就是要干干净净、完完整整才好看。可刚才看见那个穿白裙的女生，突然就明白了母亲的话。伤痕不是污点，是经历刻下的印记。就像那株月季，就像她胳膊上的痕迹，非但没让她失色，反而让那身白裙显得更干净，让她的眼神更清亮——那是一种穿过了难，却没被难困住的韧劲儿。

车到站，我下了车，慢慢往出租屋走。路过小区门口的市，进去买了袋挂面，又买了棵青菜。掏出手机想给母亲打个电话，点开通讯录，看着“妈”那个名字，手指悬了半天，又退了出来。

上周母亲给我转了两千块钱，短信里说：“别省着，吃点好的，钱不够再跟我说。”我当时没回，第二天才了个“嗯”过去。其实我知道，那两千块钱是她跟父亲省了又省才攒下来的。父亲在工地打零工，腰不好，阴雨天总疼；母亲在小区里捡废品，每天天不亮就出门，手上裂了好多口子，冬天会渗血。

他们总说：“你好好的就行，不用惦记我们。”可我怎么能不惦记？我毕业三年，换了四份工作，没一份做长久的，现在还在出租屋里混日子，连房租都要他们接济。他们期盼的，大概是我能找份安稳的工作，娶个媳妇，过年能带个人回家，而不是像现在这样，三十岁的人了，还像棵没扎根的草，风一吹就晃。

有时候夜里睡不着，我会坐在床边抽烟，看着窗外的路灯呆。心里像压着块石头，喘不过气。我总觉得，自己得活得“硬”一点，不能太在乎别人的眼光，不能总想着依赖谁，甚至不能对自己太心软——就像他们说的，心够狠，够冷，够理智，才能在这世上站稳脚跟。所以我很少跟父母说自己的难处，每次打电话都扯些无关紧要的话，挂了电话，才敢把憋了半天的气叹出来。

可刚才看见那个穿白裙的女生，我突然觉得，“硬”或许不是唯一的活法。她带着那么明显的痕迹，却穿最干净的白裙，走在雨里不躲闪，遇见陌生人的目光也不避讳，这不是“软”，是另一种“硬”——是接纳了自己的不完美，却依然愿意把日子过得舒展的硬气。

回到出租屋，我把湿了的外套脱下来，挂在门后的钩子上。钩子有点松，晃了两下，像我这些年的日子。我走到桌前，打开母亲给的塑料袋，两个鸡蛋还温着，大概是她早上又热了一遍。我把鸡蛋剥了壳，放在碗里，又去厨房烧水煮面。

水开的时候，我望着锅里翻滚的白汽，突然想给母亲打个电话。这次没犹豫，手指按了拨号键。

“喂，妈。”

“哎，崽啊，到地方了？”母亲的声音有点哑，大概是刚捡完废品回来，还没歇着。

“没，妈，下雨了，展览取消了，我在回去的路上。”

“哦，那下雨冷不冷？穿够衣服没？”

“嗯，穿了，不冷。”我吸了吸鼻子，“妈，你跟爸吃饭了吗？”

“吃了，刚吃的，你爸今天没去工地，在家歇着呢。”

“他腰还疼吗？”

“好多了，贴了膏药，你别惦记。”母亲顿了顿，“崽啊，是不是钱不够了？我再给你转点？”

“够，妈，我还有呢。”我看着锅里的面条，“妈，我今天在公交上看见个女生，穿白裙子，胳膊上有点伤，可看着特精神。”

母亲在那头愣了一下，笑着说：“那肯定是个好姑娘，心里亮堂。”

“嗯，”我应着，眼睛有点热，“妈，我想你了，也想爸。”

电话那头沉默了几秒，然后传来母亲的声音，带着点哽咽：“想就回来看看，我给你做你爱吃的红烧肉。”

“好，过两天就回去。”

挂了电话，面条已经煮好了，我把青菜丢进去，又打了个鸡蛋，搅成蛋花。盛出来的时候，热气腾腾的，香味飘了满屋子。我坐在桌前，小口小口地吃着，面条有点烫，烫得眼眶热，可心里却暖烘烘的。

窗外的天彻底晴了，月亮从云里钻出来，清清淡淡的光落在窗台上。我想起那株焦了边的月季，想起穿白裙的女生，想起母亲说“根没死，就还能活”。

或许日子就是这样，难免有雨打风吹，难免留下些疤，可只要心里那点韧劲还在，像花扎根在土里一样，稳稳地站着，就总有再开花的日子。不用逼着自己硬成块石头，带着那些真实的印记往前走，接纳自己的不完美，也记得身后的牵挂，这样走下去，大概也挺好的。

我把最后一口面汤喝完，碗底映着窗外的月光，亮闪闪的。

（半夜写作时，台灯把影子钉在墙上，像块浸了水的布。我望着后台那串始终徘徊的“十几”，手指悬在删除键上颤——那些关于琐碎、关于梦的碎片，在无人问津的暗夜里，像受潮的火柴，擦不出光。

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可突然，记忆里炸开一道惊雷。那是穿透半个多世纪的声音，裹挟着延安窑洞的灯火、西柏坡的霜晨，落在我伏案的肩头：“你们青年人朝气蓬勃，正在兴旺时期，好像早晨八九点钟的太阳。”这句话像一柄火炬，突然把黑暗里蜷缩的迷茫烫出个豁口，风灌进来，吹得案头绿萝的叶子簌簌响。

我想起儿时课本里的红太阳，油墨香气里藏着滚烫的承诺；想起祖父讲起那些年时，浑浊眼瞳里突然亮起的光——原来有些东西，早顺着血脉渗进骨缝。就像此刻窗外的梧桐树，风掀动枝叶时，每片叶子都在复述某个遥远却灼热的约定。写作不再是孤芳自赏的呓语，更像接过一支跨越时空的火炬，在“没人看”的深夜里，把生活碾成碎屑的希望，重新捏成星火的形状。

凌晨三点的寂静里，文档里的字开始有了温度。那些关于半梦半醒间溜走的梦境、关于早餐摊葱花混着刹车声的琐碎，突然和百年前青年们举着火把奔走的身影重叠——他们在暗夜里喊出“觉醒”，我们在键盘上敲下“挣扎”；他们把希望缝进传单的字里行间，我们把迷茫与坚持织进故事的褶皱深处。

专家口中的“边角料”与伟人心中的“朝阳”碰撞时，我看见无数个“我”在人海里站成火炬：有人在工地脚手架上啃馒头时，望着东方泛起的鱼肚白；有人在考研教室昏黄的灯下，反复演算改变命运的公式；有人在暴雨里送外卖，却把唯一的雨衣裹住怀里的自考教材……这些时刻，都是对那句“希望寄托在你们身上”最鲜活的注脚。

阳台上的绿萝在晨光里舒展叶片，露水滚落在陶盆边缘，碎成千万个小太阳。我突然懂了，写作从不是孤岛上的自说自话，而是把个人的褶皱放进时代的经纬里。就像当年那些把信仰刻进骨髓的人，我在“十几个人看”的文字里，也能种下属于这个时代的火种。或许某一天，这些细碎的光会被某个同样迷茫的人接住，让他在深夜里突然坐直身子，听见岁月那头传来的、关于朝阳的承诺。

楼下早餐摊腾起白雾，葱花混着烟火气漫上来。我合上电脑时，屏幕反光里映着自己泛红的眼，却不再觉得酸涩——那些被视作“无意义”的坚持，那些藏在琐碎里的梦，原是在呼应一道跨越百年的光。就像沙漠里的胡杨，根系里淌着千年的水；我们这些平凡的写作者，笔端流着的也是百年前就沸腾的血。

晨光彻底漫进窗户时，远处塔吊的剪影在雾里若隐若现，塔吊下的年轻人正把钢筋搭成未来的形状。而我案头的笔，也成了搭建精神高塔的工具。原来“八九点钟的太阳”从不是虚指，它是每个在生活里摔跤却仍要爬起来的人，是每个在深夜写作时眼里的光，是千万个“我”在平凡日子里，偷偷给时代缝补的金边。

我重新打开文档，不再纠结阅读量。键盘声里，字与字连成的不再是牢骚，而是给后来者的火把——就像当年有人把希望写进宣言，我把挣扎与觉醒写进故事。因为我知道，在岁月的长河里，总有一束光会照亮某个同样在暗夜里的灵魂，让他听见那句穿越时空的、关于青年的期许，然后明白：我们永远是早晨的太阳，永远是被寄托希望的那代人，永远在平凡里藏着改变世界的星火。

风掠过窗台，把绿萝的叶子吹得轻响，像无数个先辈在轻轻点头。我知道，哪怕只有一个人读到这些字时心头一热，那束从百年前递来的光，就又亮了一分。而这，就是写作最滚烫的意义，是平凡如我，也能承接的、属于时代的重量。）

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