忆梦：海涯鞘生(诗心疯)_第258章中元纪事

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第258章中元纪事（第1页）

[第一幕第两百五十八场]

（一）

后半夜的肚子疼来得没头没尾，像有只小老鼠在我肠子里钻来钻去，搅得人没法再蜷在被子里装死。我摸黑爬起来，宿舍里的吊扇还在吱呀转，下铺阿明的呼噜声沉得像闷雷，我踩着拖鞋蹭到卫生间，冰凉的瓷砖硌得脚心麻，脑子却还飘在刚才的梦里——那是段没头没尾的冒险，不是电影里那种披荆斩棘的英雄路，反倒透着股子滑稽的恶趣味。

我记得梦里我好像揣着个破布包，要去“找一样能让人记住事的东西”，路上遇到的“怪物”是写字楼里天天催我交稿的主编，他顶着颗灯泡似的脑袋，追着我喊“稿子呢？写不出来就扣绩效”；要爬的“险峰”是公司楼下那座没电梯的老居民楼，每级台阶都印着我写废的稿纸，踩上去就“哗啦”碎成渣；连要找的“宝藏”，到最后也变成了半支快没水的中性笔。我还在琢磨这破冒险到底要讽刺我什么，卫生间的灯“啪”地亮了，晃得我眯起眼，梦里的情节突然就像被风吹散的烟，只剩个模糊的影子，具体的细节全堵在嗓子眼，怎么也捞不起来。

回到床上翻来覆去，刚要把梦的碎片拼起来，阿明的闹钟突然炸了——是那种老式手机的默认铃声，尖锐得能刺穿耳膜。我猛地坐起来，眼睛瞪着天花板，脑子里空空的，刚才还在眼前晃的“主编怪物”和“稿纸台阶”，居然连个残影都没了。就几秒，真的就几秒，像有人拿块橡皮擦，把我脑子里的梦擦得干干净净，只留个“我做了个冒险梦”的空壳子，连那点讽刺的恶趣味都没剩下。我拍了拍脑袋，又掐了把大腿，疼是疼，可梦里的事就是想不起来，跟被人抽走了一段记忆似的。

天亮后肚子还在隐隐作痛，头也昏沉沉的，不用想也知道是昨天那杯人参高粱酒闹的。昨天下午对着电脑屏幕呆，空白的duord文档像张嘲讽的脸，我盯着光标闪了俩小时，一个字没敲出来。后来瞥见桌角那瓶从老家带来的人参高粱酒，是我妈去年塞给我的，说“补身体，累了就少喝两口”。我想着或许酒精能刺激刺激脑子，找着点灵感，就拧开瓶盖猛灌了一大口——辛辣的酒液烧得喉咙疼，咽下去后胃里翻江倒海，可脑子还是木的，别说灵感了，连之前想好的提纲都忘得差不多了。

夜里醉得厉害，倒头就睡，今早醒了只觉得浑身不得劲：肠胃拧着疼，头重得像灌了铅，连抬手开电脑的力气都没有。我靠在椅背上，看着窗外南方的天，阴沉沉的，飘着毛毛雨，不像老家北方这时节，早该刮起干爽的秋风了。桌上的稿纸还是空白的，笔在手里转了两圈，又掉回桌上，出轻响，在安静的宿舍里显得格外突兀。我自嘲地笑了笑，明明身体早不如从前了，稍微熬个夜就头晕，喝口酒就肠胃造反，却总想着找刺激，想让麻木的精神醒一醒，结果每次都是治标不治本，反倒把自己折腾得更难受。

中午泡了碗泡面，吃了两口就没胃口，胃里还在反酸。我打开手机刷了刷，看到朋友圈有人“中元节安康”，才猛地想起今天是七月十五。小时候在老家，每到这天，我妈都会提前裁好黄纸，叠成一个个小元宝，傍晚时拉着我到门口的十字路口，划个圈，嘴里念叨着“祖宗们来拿钱，保佑家里平平安安”，烧纸的时候还不让我踩圈里的灰，说那是祖宗的钱。可现在我在南方的宿舍里，连张黄纸都没有，更别说十字路口了。

下午我找了家便利店，买了两叠祭祀用的黄纸，又在旁边的小卖部问有没有钟馗画，老板摇摇头说“现在谁还贴那玩意儿，要买得去旧货市场”。我叹了口气，算了，先把纸烧了吧。傍晚的时候，我揣着黄纸走到宿舍楼下的小巷子里，找了个背风的角落，用打火机点着了纸。橘红色的火苗窜起来，把纸烧成灰，被风卷着飘向半空，我蹲在旁边，嘴里含糊地念叨：“祖宗们，还有那些路过的，来拿钱吧，在那边好好的。我在南方挺好的，就是最近写不出东西，别担心我……”

纸烧完了，灰堆里还留着点火星，我用树枝拨了拨，直到火星灭了才站起来。风里带着点雨丝，吹在脸上凉凉的，我突然想起老家的钟馗画，是我爷爷生前贴在堂屋门上的，红底黑字，钟馗睁着圆眼，手里拿着宝剑，看着就让人安心。可现在我在这小小的宿舍里，连张钟馗画都没有，只能在心里盼着，不管是活着的还是走了的，都能平平安安。

回到宿舍，阿明已经下班回来了，正在煮泡面，香味飘过来，我却还是没胃口。我坐在桌前，打开duord文档，光标依旧在空白处闪着，可我不想再逼自己了。写不出来就写不出来吧，也许明天醒了，梦里的冒险能记起来一点，也许灵感就突然冒出来了，也许……也许一直写不出来也没关系。

我关掉文档，躺到床上，盯着天花板上转动的吊扇。脑子里又想起烧纸时飘走的纸灰，想起老家的北方，想起爷爷贴的钟馗画，想起那个被忘掉的恶趣味冒险梦。身体还是有点累，头也还在疼，可心里好像松了点。

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“逝者不再来，来者尽遗忘”，我小声念叨着，翻了个身，把脸埋进枕头里。睡吧，明天再说，明天也许就能写出来了，就算写不出来，也没什么大不了的。反正日子还得过，梦会忘，灵感会跑，但总会有新的东西冒出来，就像那被风吹走的纸灰，总会落在某个地方，悄悄生根。

晚安，那些来拿钱的“人”，晚安，我的碎梦，明天见。

（二）

今早是被胃里的反酸弄醒的，不是疼，是那种闷闷的烧灼感，像昨晚没咽下去的人参高粱酒还在喉咙根儿堵着。睁开眼时，宿舍的吊扇还没转——阿明上班早，临走前关了，空气里飘着他煮泡面剩下的油星子味，混着南方清晨特有的潮意，粘在脸上，腻得慌。

我坐起来摸了摸口袋，昨晚揣的打火机还在，又翻出手机看了眼，屏幕上跳着“七月十五中元节”，底下一行小字是老黄历推送的：“忌出行、占卜、抽签；宜祭祀、静卧”。我盯着“忌出行”三个字笑了笑，还是爬起来套了件厚点的外套——南方的秋凉是钻骨头的，尤其今早，窗外飘着比昨天更细的雨丝，像针似的，扎在玻璃上留不下痕迹。

桌上还摆着昨晚没烧完的半叠黄纸，我顺手塞进外套内兜，又抓了那个写满废话的本子和笔，笔帽都快掉了，是上次写废稿时摔的。走到公交站时，裤脚已经被路边的积水溅湿了，凉飕飕地贴在脚踝，我缩了缩脖子，看着远处驶来的公交——是通往山脚的o路，车身上印着褪色的广告，画着本地的旅游景点，其中就有那座叫“净云寺”的庙。

上车时投了两块钱，硬币“哐当”一声掉进投币箱，司机师傅抬头看了我一眼，没说话，只指了指后排的空位。我走过去坐下，座位上还留着前一个人的体温，带着点汗味和洗衣粉的廉价香味。公交缓缓开动，车轮碾过积水，溅起的水花打在车窗上，模糊了窗外的街景。

我靠在椅背上，头还是昏沉沉的，宿醉的劲儿没全散，眼前时不时晃过昨晚的梦——还是那片模糊的冒险影子，好像又多了点碎片：梦里我好像站在寺庙门口，手里攥着签筒，可签筒里掉出来的不是竹签，是一张张写着“写不出来”的稿纸，风一吹，全粘在我脸上，闷得我喘不过气。我想伸手扯掉，却怎么也抬不起胳膊，然后就醒了，醒了就全忘了，只剩这股子窒息的慌。

公交路过菜市场时，我看到路边有个老奶奶在卖黄纸和香烛，竹篮里的黄纸叠得整整齐齐，上面还压着一小束艾草。我突然想起小时候，中元节早上，我妈都会在门口插艾草，说“驱邪气”，爷爷则会把叠好的元宝放进布兜，说“等傍晚给老祖宗送钱去”。那时候我总跟在爷爷后面，踩着他的影子走，觉得他的布兜沉甸甸的，装着好多能让祖宗高兴的东西。可现在我兜里的黄纸轻飘飘的，连给祖宗说句话都觉得没底气——我连自己的日子都过不明白，哪还有脸说“我挺好的”？

“下一站，明霞路口，要下车的乘客请准备。”公交报站的声音打断了我的思绪，我抬头往外看，路口有个算命的摊子，红布幡上写着“测字算卦”，摊主裹着军大衣，缩在小马扎上打盹。我盯着那布幡，想起老黄历说的“忌抽签”，心里却窜出个念头：要是等会儿到了寺庙，真有抽签的，我要不要抽一支？不是信命，是想找个由头，跟爷爷说说话——我总觉得，签筒里的竹签，说不定能接住我那些说不出口的思念，那些堵在心里的、关于过去的碎事。

可转念又想，抽了又能怎么样？签文写“吉”，我还是写不出东西；写“凶”，我也还是得活着。就像小时候，我躲在衣柜里哭，爷爷问我怎么了，我不说，他也不逼我，只把我抱出来，给我块糖，说“哭够了就好了，哭不够也没关系”。那时候我以为，长大就不会哭了，可现在才知道，长大是连哭都觉得没意义——哭完了，胃还是疼，头还是昏，稿纸还是空白的，那些扭曲的创伤、没好的疤痕，还是在心里扎着。

公交又开了两站，上来个抱着小孩的女人，小孩手里攥着个纸扎的小灯笼，是中元节给小孩玩的那种，红通通的，上面画着小鬼的笑脸。女人找了个座位坐下，小孩把灯笼举得高高的，对着我笑，露出两颗没长齐的牙。我也想笑，可嘴角扯了扯，没笑出来——我小时候也有过这样的灯笼，是爷爷用红纸糊的，里面点着小蜡烛，我举着它在院子里跑，爷爷在后面追，说“慢点，别摔着”。现在那个灯笼早就没了，爷爷也没了，只剩我在南方的公交上，看着别人的小孩举着灯笼，心里空落落的。

我从兜里掏出本子，翻开，空白的纸页被风吹得“哗啦”响。我握着笔，想写点什么，比如公交上的汗味，比如窗外的艾草，比如小孩手里的灯笼，可笔尖落在纸上，又停住了——写这些有什么用呢？不过是一堆废话，就像我昨天叨叨的那些，像我现在心里想的这些，全是没用的东西。“好多的事情对一切来说都没有什么意义”，我小声嘀咕着，把笔又塞回兜里，本子合起来，揣在怀里，像揣着个烫手的山芋。

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公交快到山脚下了，雨好像停了，窗外的树影清晰起来，是南方常见的香樟树，叶子上挂着水珠，绿油油的。我想起老家的树，是杨树，秋天一到，叶子就黄了，风一吹，“哗啦啦”地响，像爷爷的咳嗽声。我突然觉得，过去和未来真的不一样——过去的风是暖的，是带着杨树叶子味的；未来的风是凉的，是带着香樟树味的；过去的我能对着杨树写半本日记，未来的我对着香樟树，连一句话都写不出来。

“终点站，净云寺山脚，到了。”司机师傅的声音又响起来，我站起身，腿有点麻，是坐久了的缘故。下车时，我回头看了眼公交，它缓缓开走，车身上的广告越来越小，最后变成个模糊的影子，像我那些抓不住的灵感，像我那些记不住的梦。

我站在山脚下，抬头往上看，能看到蜿蜒的青石板路，一直延伸到云雾里，路的尽头，是净云寺的飞檐，青瓦上沾着水珠，亮闪闪的。我不知道上面有没有中元节的活动，不知道能不能找到钟馗画，不知道爬上去能不能找到灵感，甚至不知道我为什么要爬上来——或许只是想走走路，或许只是想离寺庙近一点，离那些逝去的人近一点，或许只是想找个地方，把心里的那些碎事，对着风说说话。

我摸了摸内兜的黄纸，又摸了摸怀里的本子，深吸了一口气——空气里带着泥土和青草的味道，还有点淡淡的檀香，是从山上飘下来的。我迈开步子，往青石板路走去，每走一步，裤脚的水珠就滴在地上，留下个小小的湿痕，像我在这世上留下的，微不足道的痕迹。

老黄历说今天不宜抽签，可我还是想，等会儿到了寺庙，要是能看到签筒，就偷偷摇一下——不是求什么，是想问问爷爷，我写不出东西，没关系吧？是想问问那些逝去的人，我只是活着，没什么成就，没关系吧？是想问问我自己，走不出来过去的疤痕，没关系吧？

风又吹来了，带着山上的檀香，吹得我头乱了。我拢了拢外套，继续往上走，步子很慢，因为头还在昏，胃还在隐隐作痛，也因为我想慢慢走，慢慢看看这路上的风景，慢慢想想那些没说出口的话——反正今天没必要写东西，反正写不出来也没关系，反正日子还得过，反正我还在走。

“逝者不再来，来者尽遗忘”，可我不想忘，也忘不掉。那就带着这些记着的，慢慢走下去吧，哪怕只是耗着力气活着，哪怕只是在公交车上呆，哪怕只是在山路上慢慢走，也挺好的。

我的心是红旗的颜色，这件事，我的意志，注定不会改变。

太平。

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