魔爪文学

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金色的长发，随意披散在肩头，发尾微卷。皮肤很白，不是苍白，是那种养尊处优的、像瓷器一样细腻的白。与他相同的蓝色眼睛里面燃烧着某种近乎嚣张的光芒。

五官的轮廓和他一模一样，不，不完全一样——

对方更成熟，线条更分明，下颌的弧度更锋利，嘴角的弧度更傲慢，像经过岁月打磨的、更完美的版本。

像照镜子，但镜子里的人比他年长几岁，比他健康，比他完整，比他从容，比他……更像一个“人”。

那人看着他，嘴角勾起一个居高临下的、带着审视意味的弧度。

然后他开口，声音很悦耳，像大提琴的低鸣，但说出来的话属实令人反胃：“迷路的小狗？”

栗花落与一没说话。他盯着那张脸，脑子里像有一万只蜜蜂在嗡嗡作响，混乱，嘈杂，无法思考。

这张脸太熟悉了，熟悉到像每天在镜子里看到的脸，但又太陌生了，陌生到像从未见过的陌生人。

他是谁？不，应该问——他是什么？

雾还在流动，像乳白色的河流，缓慢地、粘稠地、无声地包围着两人。

空气里有那种甜腻的香气，混着血腥味，混着铁锈味与某种更深的、像腐烂的玫瑰一样的味道。

穿西装的人迈步，朝栗花落与一走来。

脚步很稳，红底皮鞋踩在地面上上，发出清脆的咔嗒声。他走到栗花落与一面前，停下，距离不到一米，近到能闻到他身上的香水味——

浓郁的、昂贵的、像雪松混着琥珀的味道，强势地压过雾的甜腻，压过血的腥气，像一道无形的墙。

他低头，看着栗花落与一手里拖着的剑，剑身上灰败的纹路与那些干枯的、像死藤一样的枝桠。

然后他发出了一个充满某种讽刺的笑。

“真狼狈，”他说，声音像在点评一件无关紧要的事，“像被扔进垃圾桶的破玩具。”

栗花落与一仍然没说话，他握紧了剑柄。

穿西装的人似乎觉得有趣，伸出手，手指修长，指甲修剪得整齐干净。他轻轻碰了碰剑身，指尖划过枯萎的纹路，动作很轻，像在抚摸情人的皮肤。

“达摩克利斯剑？”他低声说，像在自言自语，“真有意思，居然有人能把这种东西具象化……不过，看起来快死了。”

他收回手，重新看向栗花落与一的眼睛。

“你是谁派来的？”他问，语气很随意，像在问今天的天气，“钟塔？公社？还是……别的什么小组织？”

栗花落与一张了张嘴，想说话，但喉咙里涌上一股血，呛得他咳嗽。血从嘴角溢出来，滴在胸前。

穿西装的人皱了皱眉，像看到了什么脏东西。“算了，”他说，声音冷了一些，“不重要。”

栗花落与一甚至没看清他的动作，只感觉到一股劲风扑面，然后胸口一凉。

他低头，果然看见了一把剑从背后刺穿了他的心脏。

剑身半透明，内部流淌着暗金色的光脉，表面蔓延着灰败的枯萎纹路，剑刃边缘缠绕着干枯卷曲的暗色枝桠——

是达摩克利斯剑，他的剑，但又不是他的剑，因为剑柄握在穿西装的人手里，而剑尖从他的胸口透出来，滴着血，是他的血。

剧痛像海啸一样席卷全身，那种疼痛像存在本身被撕裂的崩溃感。

他能感觉到剑身在心脏里搅动、血液从破裂的血管里喷涌，以及体内的力量像退潮一样从四肢百骸流失。

栗花落与一疼得跪下去，膝盖砸在地面上，发出沉闷的声响。

剑还插在胸口，穿西装的人松开了手，剑就那样竖着，像一根标枪，把他钉在地上。

血从伤口涌出来，顺着剑身流淌，滴在地面上，汇聚成一小滩，暗红色的，像盛开的恶之花。

血液流过剑身时，那些灰败的纹路像活过来一样，开始吸收血液，发出微弱的、暗金色的光，像濒死的萤火虫在挣扎。

穿西装的人后退一步，他怕血溅到西装上。他双手插回口袋，重新打量栗花落与一，眼神很平静，像在看一场即将落幕的戏剧。

“该不会是哑巴吧。”他轻声说，语气里带着一丝不耐烦，“算了，反正快死了。”

栗花落与一抬起头，看着他。

视野开始模糊，像蒙了一层血雾，像浸在水里看东西，轮廓扭曲，颜色混浊。

穿西装的人站在雾里，像一道剪影，像一场幻觉，像从未存在过的幽灵。

但疼痛是真实的，血液流失带来的寒冷是真实的，生命从指缝流走的无力感是真实的。

他张开嘴，想说什么，但喉咙里只有血涌上来，咕噜咕噜的，像坏掉的水管。他咳了几声，血喷出来，溅在手上，溅在剑上，溅在地上。

穿西装的人看着他咳血，脸上没有任何表情，像在看一只蟑螂在挣扎。

然后他转身，准备离开。脚步刚迈出，他又停住了，因为他听见了声音。

声音来自那把剑，那把达摩克利斯剑在震动。

不是被风吹动，不是被血浸润，是自发的、像心脏跳动一样的震动。剑身上的暗金色光脉突然明亮起来，像被注入了燃料的火，像被唤醒的火山。

枯萎的纹路开始蔓延，像藤蔓一样爬上剑柄，爬上栗花落与一的手，爬上他的手臂，爬上他的肩膀，爬上他的脖子，爬上他的脸。

那些纹路在发光，暗金色的光，像濒死恒星最后的光辉。

穿西装的人转过身，看着这一幕，蓝色的眼睛里第一次出现了真正的惊讶。

栗花落与一也感觉到了，力量在回流。是“存在”本身的力量，从剑里涌出来，通过那些发光的纹路，流进他的身体，填补那些被撕裂的空洞，修复那些被破坏的结构。

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