魔爪文学

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第7章 尾行窥真寒夜里的诗骨（第1页）

霜刃剐骨，我淬火的瞳孔里，钉着一截咯血的诗骨。

当裘袍换半升虫蛀的尊严，血指印摁下耻辱的契约。

墨，是冻疮里渗出的暗红；字，是冻土里刨出的呻吟。

火舌舔尽墨痕，焚毁的岂止是纸？是摇摇欲坠的魂灯！

琉璃指！业力猩红如烙铁，烫穿我欲裂的视网膜！

每一寸筋骨都在咆哮，却被无形的铁棺死死浇筑！

笼中鸟，守着谁的牢？寒夜深处，童谣荒腔走板…

这他妈的守护，比挨枪子疼万倍——寒霜里淬出的嘶吼，无声爆裂！

1.破庙晨霜·苦难的底色

破庙的霉味，像条冰冷的、腐烂的舌头，舔着我的鼻腔。风，比刀子还利，从那些千疮百孔的窗棂缝隙里硬挤进来，带着终南山顶积雪的寒气，刮过裸露在外的皮肤，带走最后一丝暖意。每一次呼吸，都喷出一团凝滞的白汽，悬在冰冷的空气里，久久不散，仿佛连呼出的这点生气，都要被这鬼地方冻住。

我缩在断壁残垣投下的阴影里，身体绷得像一张拉满的弓。目光，却如同最精准的狙击镜，穿透庙堂内昏暗的光线，死死锁定角落那个蜷缩的身影。

杜甫。

“诗圣”——这两个字像根冰锥，狠狠扎进我的认知里，只剩下一个荒谬绝伦的冷笑话。

他佝偻着背，几乎缩成一团枯槁的柴禾，对着一个豁了口的粗陶碗呵气。碗里，是半凝固的劣质墨汁，冻得像块脏污的石头。那双手…老天爷，那还能叫手吗？

枯瘦，指节粗大变形，像被风干扭曲的树根。在昏沉的光线下，呈现出一种触目惊心的暗红发紫。十根手指，没有一个指头是好的，遍布着鼓胀、溃烂的冻疮。有些地方，皮肉彻底绽开，翻卷着，渗出粘稠的黄脓和暗红的血水。这鬼地方的寒气，像最狠毒的腌渍工，瞬间就把那些渗出的血脓冻结成暗红色的痂壳，硬邦邦地糊在伤口上。他每一次细微的动作——蘸墨、挪动身体、甚至只是抑制不住的颤抖——那些冻硬的痂壳边缘，就刮擦着早已破烂不堪的粗麻袖口，发出细微、却令人牙酸的“沙…沙…”声。

当他终于蘸了点被呵气勉强化开的墨汁，想换个姿势书写时，冻硬的血痂摩擦着身下冰冷粗糙的石板地面，“咔嚓”一声轻响。几点细小的、淡红色的冰屑，从他同样破烂、沾满污渍的裤腿褶皱里，簌簌地掉落下来。

像他碎裂的尊严，在这寒风中无声地散落。

“嘶……”他猛地吸了口气，声音干涩得如同砂纸摩擦枯木，牙关都在打颤，带动着整个枯槁的身体都在发抖。那支秃得几乎没了毛的笔，在同样冰冷的粗糙竹简上，艰难地划动着。每一个字的笔画，都像是从冻土里硬生生刨出来的，带着刻骨的滞涩和痛苦。冷风卷起地上细碎的、混合着腐草和灰尘的颗粒，毫不留情地扑打在他蜡黄的脸上，扑在那张承载着他心血和绝望的纸上。

就在这时，胸口那枚紧贴着皮肤的“诗魂石”，猛地一震！

一股微弱却无比清晰的冰冷脉动，像一枚微小的冰针，瞬间刺穿皮肉，扎进心脏深处。视网膜的边缘，随之浮现出一行极淡的、仿佛由寒冰凝成的蓝色小字：

[情感共鸣度+5%]

冰冷的数字。可它带来的，不是任何形式的慰藉，反倒像一块烧红的烙铁，狠狠摁在我的心尖上。

这就是诗圣？后世顶礼膜拜、光照千秋的诗圣？煌煌长安城那些醉生梦死的权贵们口中赞颂的诗名背后，就是这样一副在寒风里咯血、挣扎、尊严被践踏成泥的残躯？我的拳头在冰冷的阴影里，无声地攥紧。骨节发出令人心悸的“噼啪”轻响，指甲深深陷入掌心，甚至能感觉到皮肉被刺破的微痛和随之泛起的温热。那点微弱的共鸣，带来的不是理解，是更深的绝望。是刺骨的冰锥，瞬间捅穿了我穿越以来所有不切实际的幻想——偶像的幻灭，原来比在缉毒队挨枪子儿更疼。那是一种缓慢的、冰冷的、渗透骨髓的窒息感，一点点绞紧我的肺腑。

几乎同时，左手食指的指尖，那点从昨夜开始就挥之不去的、如同被微小冰晶浸润骨髓的麻木感，似乎又加重了几分。像是有无形的冰线，正悄无声息地沿着骨头缝向上攀爬。

2.东市裘袍·尊严的典当

天色稍亮了些，但那刺骨的寒冷并未退去半分，反而像一层无形的铅衣，更沉重地压在每个人身上。

杜甫小心翼翼地将那几张抄好的纸卷起来，动作虔诚得像在包裹什么稀世珍宝。他用一根同样脏污的布条，笨拙地、用力地扎紧，然后塞进怀里最贴身的地方，仿佛那是他最后一点活命的热气。他站起身，脚步虚浮得像踩在棉花上，踉跄着走向角落里那个破旧得看不出原色的行囊。在里面摸索了好一会儿，才吃力地拖出一件…勉强能称之为裘袍的东西。

那玩意儿，曾经或许华丽过。但现在，它像一具被遗弃荒野、风干腐败的野兽尸体。棕褐色的皮毛大片大片地脱落，露出底下朽烂、布满霉斑的皮板。边缘处，密密麻麻全是虫蛀的小

;洞，每一个洞都像一张无声嘲笑的小嘴。一股陈腐的霉味混合着动物本身腥臊的馊气，在冰冷的空气中弥散开来。他枯瘦的手指，带着一种近乎凭吊的沉重，一遍遍抚摸着那些蛀洞，动作缓慢而滞涩。

“走一趟吧……”他喃喃自语，声音沙哑干涩，像是喉咙里塞满了沙砾。

他吃力地将那件沉重、破败的裘袍裹在身上。臃肿的外形下，他那单薄的身体显得更加脆弱，像一根随时会被压断的枯苇。

东市的喧嚣，如同一个巨大的、散发着油腻热气的怪兽，猛地将我吞噬。香料刺鼻的甜腻、牲口粪便的腥臊、汗水的酸臭、劣质油脂燃烧的焦糊味，还有那无处不在的、铜钱特有的金属腥气……各种气味野蛮地混合、发酵，冲击着鼻腔。人流如织，摩肩接踵。吆喝声、讨价还价声、牲畜的嘶鸣声、车轱辘碾压石板路的吱嘎声，交织成一片浑浊而狂躁的声浪。杜甫裹紧了那件破裘，像一滴浑浊的油，艰难地在人潮的缝隙里挣扎前行，每一步都显得那么无力。

“宝德号”。当铺的招牌油腻得能刮下半斤陈年积垢。厚重的木柜台后面，一个脑满肠肥的中年掌柜，正慢条斯理地拨弄着算盘珠，噼啪作响。他那张油腻腻的脸，眼皮都没抬一下。

杜甫在柜台前踌躇了片刻，脸上掠过一丝难以言喻的羞赧。终于，他费力地踮起脚，将那件破裘从高高的窗口塞了进去，动作带着一种小心翼翼的卑微。

掌柜的终于懒洋洋地撩起眼皮。两根胖得像水萝卜的手指，带着毫不掩饰的嫌恶，捏着裘袍最不起眼的一角，草草地抖了抖。灰尘和几根早已失去光泽的、灰败的毛发簌簌落下。

“嗤——”

一声毫不掩饰的轻蔑，从他肥厚的、泛着油光的嘴唇里挤出来。“虫蛀鼠啃，朽烂如絮，也就这点皮毛还能当个垫子。啧，”他夸张地抽了抽鼻子，像闻到了什么秽物，“一股子霉味！顶天了，半升陈年霉粟。爱当不当！”他随手将那裘袍像丢垃圾一样甩在柜台上。

杜甫的脸，在柜台昏暗的光线下，瞬间失去了所有血色，蜡黄中透出一种死寂的灰败。他枯瘦的手猛地抓住柜台边缘，指关节因用力而扭曲发白。那裂开的、尚未完全冻硬的冻疮伤口，被粗糙的木刺猛地一蹭！

暗红色的血珠，立刻从那破口处渗了出来！一滴，两滴……顺着木头的纹理，如同绝望的蚯蚓，缓缓向下爬行。他似乎感觉不到疼痛，嘴唇剧烈地哆嗦着，似乎想争辩，想哀求，喉咙里滚动着浑浊的气音，最终只挤出几个破碎的字：“掌柜…行行好…家中…揭不开锅了…”

掌柜的撇撇嘴，像驱赶苍蝇般挥挥手，不耐烦地扯过一张当票模样的契约，抓起他那支秃了头的毛笔，龙飞凤舞地写下几个歪歪扭扭的字：“虫蛀裘一件，当粟半升，死当！”他把笔和那张如同判决书的契约推过来，“按手印！”

杜甫伸出那根还在渗血的手指，指尖颤抖着，缓缓伸向那盒廉价的、颜色浑浊的红泥。就在指尖即将按上那团象征屈辱的红色印泥的刹那——

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