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;小心翼翼地揣回怀里,紧贴着心口的位置。然后,他直起身,掸了掸沾在袍子上的雪沫和尘土——尽管那袍子本身早已看不出底色,补丁摞着补丁,针脚粗粝得像爬满了蜈蚣。
他走回那间四壁透风的破屋。
片刻后,他又出来了。
这次,他换了一身“行头”。依旧是那件最体面的旧袍,青色早已褪成了灰白,肘部、肩头、下摆,缀满了不同颜色、不同质地的补丁。他端着一个豁了口的粗陶盆,走到院子里仅存的一口破水缸旁。那水缸结着厚厚的冰,他费力地敲开一角,舀出半盆混着冰碴的水。
水,冷得刺骨。光是看着那水面漂浮的细小冰晶,就能让人指尖发麻。
杜甫把那卷包裹得严严实实的帛书,小心翼翼地放在旁边一块还算干净的石头上。然后,他弯下腰,将那双布满冻疮、裂口的手,猛地浸入了冰冷刺骨的冰水里!
“嘶——”
一声极其压抑、几乎听不见的吸气声,从他牙缝里挤出来。他的身体瞬间绷紧,像一张拉满的弓,肩膀不受控制地剧烈颤抖了一下。浑浊的冰水漫过他手背上深红的裂口,那滋味,恐怕比刀割更甚。他咬着牙,下颌骨绷得死紧,腮边的肌肉都在微微抽搐。他像是感觉不到那彻骨的寒意,又或者是在用这种近乎自虐的冰冷,来对抗内心某种更深的恐惧或卑微。
他极其认真地搓洗着双手,每一个指缝都不放过。枯瘦的手指在冰水里反复揉搓、挤压,冻得由红转紫,再由紫泛出濒死的青白。
洗罢手,他又掬起冰水,泼在脸上。水珠顺着他沟壑纵横的脸颊滑下,流进同样布满冻疮的脖颈。他闭着眼,脸上的皱纹因极致的冰冷而痛苦地扭曲着,喉结艰难地上下滚动。
洗完了。他直起身,水珠顺着他花白的鬓角和破烂的衣领往下滴。他扯起同样破旧的衣襟内衬,仔仔细细地擦干脸和手。动作缓慢,一丝不苟。
“盛装赴难……”这四个字在我脑子里无声地炸开,带着无边的讽刺和悲凉。这身乞丐看了都要皱眉的百衲衣,就是他能拿出的全部尊严了?这冰水里洗出的苍白和战栗,就是他对权贵门第最卑微的献礼?
他弯腰,再次拾起那卷粗布包裹的帛书,依旧紧紧贴在胸前。然后,他转过身,准备走向那扇破院门。
就在他迈步的刹那,他的动作顿住了。
像被一根无形的钉子钉在了原地。
他侧过身,枯槁的目光,越过低矮的、同样破烂的院墙,落向身后那间死寂的破屋。
目光像是有重量。
那间破屋,歪歪斜斜,在薄雪和寒风中仿佛下一秒就要坍塌。里面,躺着他那个病得只剩一口气的妻子。我不知道他此刻看到了什么,是妻子蜡黄的脸?是空荡荡的药罐?还是那床永远捂不热的破絮?
他的眼神复杂得像一团被揉皱又展开的纸。里面有担忧,浓得化不开的担忧,像沉甸甸的铅块坠在眼底深处。有一丝极其微弱、如同风中残烛般的期望?也许是对这次献赋能换来一点救命钱的幻想?但更多的,是认命般的麻木,一种看透了结局的灰败。那灰败底下,又似乎压着一点不肯完全熄灭的、属于男人的责任,像埋在灰烬下的最后一点火星,烫得他浑身僵硬。
他看得太久,久到寒风卷起地上的雪沫,打在他脸上,他才猛地一颤,回过神来。
“他知道风险……”我喉咙里堵着冰冷的石块,“但还是要去。为了那一线生机?为了里面那个等死的妇人?为了他自己这身注定要碎在这乱世里的傲骨?操他妈的这世道!”
就在我心中无声咆哮的瞬间——
嗡!
一股熟悉的、如同冰针攒刺般的剧痛,毫无预兆地从我的左小臂深处猛地炸开!那感觉如此清晰,仿佛有几根无形的冰锥,正狠狠地凿进我臂骨和筋络的连接处,搅动、穿刺!
“呃!”我牙关一紧,闷哼声几乎要冲破喉咙。身体应激般地绷紧,撞在背后冰冷的土墙上。
右眼视网膜的边缘,一点猩红的光芒如同濒死者的血滴,骤然亮起!扭曲、怪异的梵文符号——“60”——一闪即逝!快得像幻觉,但那灼热的印记和左臂尖锐的痛楚,却真实得不容置疑。
业(Karma)!
系统冰冷的提示音仿佛直接在颅骨内响起,带着某种亘古不变的审判意味。这业力,是冲我此刻翻腾的杀意?还是预示着他此行注定的劫数?亦或,仅仅是这操蛋的世道本身,就是一座巨大的业火熔炉?
疼痛来得快,去得也快。梵文消失,只留下左臂深处隐隐的、持续的钝痛,如同余烬未熄。它提醒着我的处境,提醒着这具身体正在付出的代价,提醒着我与这世界、与杜甫、与那冰冷系统的诡异联结。
杜甫已经收回了目光,脸上的表情重新归于一片死寂的平静。他转过身,不再回头,一步一步,踏着薄雪覆盖的、冻得坚硬的土地,走向院门。脚步有些虚浮,踩在雪上发出轻微的“咯吱”声,每一步都像是踩在绷紧的弦上。
;来了。
我深吸一口气,冰冷的空气如同刀子刮过气管。身体从僵硬的阴影里无声地滑出,像一道贴着墙根游移的影子,保持着十丈左右的距离,缀在了他身后。
长安城尚未完全苏醒。坊门紧闭,长街空寂。天光在厚重的铅云缝隙里挣扎,吝啬地洒下几缕惨淡的灰白。脚下的积雪被踩实,发出单调、压抑的“咯吱……咯吱……”声,在空旷的街道上回荡,敲打着紧绷的神经。
我的感官在这一刻被强行拔升到极致。
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