魔爪文学

手机浏览器扫描二维码访问

第16章 余烬焚笔之念（第3页）

他想做什么？！

他想毁掉这支笔！毁掉他唯一能刺穿黑暗的武器！毁掉那颗在乱世中挣扎求存、却依然试图照亮一丝微光的诗心！

身体比意识更快。那沉溺的无力感被一股更原始、更汹涌的冲动瞬间冲破！我几乎是本能地向前猛冲了一步，喉咙里那团烧红的烙铁被硬生生冲破，一个嘶哑的声音几乎要破口而出——

“先生！不可！先生之笔乃黑——”

声音卡在了喉咙里。

硬生生地，被眼前这副景象堵了回去。

我看到了什么？

我看到了他眼中那毁灭一切的疯狂背后，那深不见底、令人心悸的死寂绝望。那是比任何言语都更彻底的心死。

我说什么？

“先生之笔乃黑夜明灯”？

多么可笑！多么苍白！多么无力！

就在刚才，就在那朱门之前，就在那獒犬食盆旁，就在那柄悬停的刀尖下，就在我被系统钉死在时空琥珀里动弹不得的绝望中——那盏灯，那盏被我们视为希望之光的灯，是如何被无情地、彻底地、踩踏进最肮脏的泥泞里的？！

任何言语，在此刻都显得虚假而廉价。任何安慰，都抵不过那獒犬盆中腥臭肉糜的冰冷触感。

我冲出去，又能如何？夺下那支笔？然后呢？看着他空洞死寂的眼神？告诉他，这乱世，还需要他的笔来记录、来控诉？这难道不是另一种残忍？将他重新推回那个将他尊严碾得粉碎的绝望战场？

我理解了。

理解了他这一刻想要焚笔、断念的绝望。那是一种彻底的、对自身价值的否定，对这个操蛋世界的彻底放弃！

胸口沉闷得像是压着千钧巨石，每一次呼吸都带着肺叶被撕裂的痛楚。那冰冷的无力感，如同铅水，从四肢百骸倒灌回心脏，沉得让我几乎站立不稳。比左臂那越来越清晰、越来越像骨骼被无形之手撕扯的剧痛，更让人窒息。

我只能站在原地，像一尊沉默的石像，躲在巷角的阴影里。牙齿深深陷入下唇，血腥味在口腔里弥漫开。指甲掐进掌心，却感觉不到疼痛。我的守护，在此刻，显得如

;此可笑而单薄。我能做的，只是像一个最无力的影子，守在他崩溃的边缘。

杜甫高举的手臂在空中停滞了。

时间仿佛凝固了。

他保持着那个要将笔狠狠掼下的姿势，像一尊绝望的雕塑。高举的枯瘦手臂因为用力而微微颤抖，指关节捏着那支秃笔，捏得咯吱作响。

那双空洞死寂的眼睛，死死盯着手中之物。笔杆温润的触感透过冰冷的指尖传来，那是无数个寒夜呵冻疾书的温度，是笔走龙蛇、墨染乾坤时血脉奔涌的温度，是将满腔悲愤与赤诚化作纸上惊雷的温度……这些早已融入骨血的触感，此刻却像烧红的针，刺进他麻木的神经。

焚笔？毁掉这“祸根”？

焚的何止是笔？是半生的心血，是残存的骄傲，是与这天地沟通的最后桥梁，是那个在寒夜里依然试图呐喊、试图照亮一丝缝隙的“杜子美”！

手臂的颤抖越来越剧烈，如同风中残烛。

那凝聚了全身力气的毁灭姿态，在无声的、漫长到令人窒息的对峙中，被一种更深沉、更庞大、更无法挣脱的东西一点点瓦解、抽空。

那东西，叫宿命。叫烙印在骨子里的，对文字、对真实、对这片土地无法割舍的责任。

“当啷。”

一声轻响。

不是笔杆断裂的脆响，而是它从那只彻底失去力气的手中滑落的声音。那支磨秃了笔尖的旧毛笔，掉落在冰冷的污雪泥地里，溅起几点浑浊的泥浆。

杜甫的手臂无力地垂落下来，像断掉的绳索，软软地耷拉在身侧。最后一丝支撑着他的东西，也彻底离他而去了。

他踉跄着，后退了一步，后背重重地撞在冰冷、肮脏、布满湿滑苔藓的土墙上。身体顺着土墙，一点点地滑落下去，最终蜷缩在了墙角。

他蜷缩着，像一个回到母体的胎儿，将自己缩成最小的一团。头深深地埋进双膝之间，花白凌乱的头发在寒风中颤抖着。整个身体都在无法抑制地微微抽搐，不是因为寒冷，而是某种更深沉的、源自灵魂深处的剧痛。可他再没有发出任何声音，连那压抑的呜咽都消失了，只有肩膀极其轻微地、一下下地耸动着。

无声的悲泣。

比任何嚎啕都更绝望。那是心火燃尽后，连灰烬都冰冷死寂的余烬。

寒风呼啸着灌进陋巷，卷起地上的碎雪、枯叶和垃圾，吹拂着他褴褛的衣角，也吹过我冰冷汗湿的额头。那风声，像是无数个来自深渊的叹息，又像是对这无声崩塌最后的、无情的伴奏。

我靠在另一侧的土墙上，闭上眼睛。疲惫感如同冰冷的潮水，瞬间淹没上来，沉重得几乎要将我拖垮。身体的每一寸都在叫嚣着酸痛和透支。左臂的剧痛与麻木感交织着，琉璃化的区域似乎又向上蔓延了一丝，那半透明的诡异视觉感，在暮色中更加刺眼。

视野右下角，猩红的[74100]冰冷刺目，边缘的暗红仿佛浸透了刚才巷角那无声的悲怆，变得更加浓稠，如同凝固的、绝望的血。

长安城巨大的暮色，如同沉重的铁幕，携带着无尽的寒意和黑暗，正从四面八方，缓缓地、无可阻挡地压下来。

（完）

;

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。