魔爪文学

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第21章 驯服野兽二合一（第3页）

英国步兵在擦拭枪油，法国坦克手在调整履带张紧度，双方虽然语言不通，但在传递扳手和油桶的时候，眼神里多了一份默契。

那是同在一条破船上的求生欲。

……

在短暂的休整间隙，一些意想不到的化学反应正在发生。

在“凡尔登”号的履带旁，麦克塔维什中士正试图和杜兰德上尉手下的几个法国兵“交流”感情。

语言障碍？那不存在的。

酒精是通用的世界语。

麦克塔维什从怀里掏出一个扁平的银质酒壶，那里面装的不是水，而是他私藏的苏格兰威士忌。

“来一口，青蛙佬（Fro）。”麦克塔维什把酒壶递给一个正冷得发抖的法国机枪手，用一种极其蹩脚的、混杂着英语单词的法语说道，“这东西能让你肚子里烧起一把火（Fre&bp;&bp;the&bp;bell）。”

那个法国兵犹豫了一下，接过酒壶抿了一口。

“咳咳咳！！”

剧烈的辛辣味让他瞬间咳嗽起来，脸涨得通红。

“Mo&bp;Deu!（我的上帝）”法国兵眼泪都出来了，“这是什么？火药泡的尿吗？”

“这是苏格兰高地的阳光，你这不懂欣赏的家伙。”麦克塔维什一把夺回酒壶，自己灌了一大口，发出一声满足的叹息，“比你们那种酸掉牙的红酒带劲多了。”

“红酒是艺术！”另一个法国兵不服气地反驳，从背包里掏出一瓶只剩一半的波尔多红酒，“这才是文明人的饮料。”

“文明人？”麦克塔维什嗤之以鼻，“文明人现在正在海滩上排队等着游泳呢。野蛮人才能活下来。”

他拍了拍那个法国兵的肩膀，露出一个满口烟熏牙的笑容。

“听着，如果要跟我混，你们得学几句‘苏格兰式问候’。如果我在上面敲三下，那是让你们停下。如果我大喊‘Batard’（混蛋），那是右边有敌人。如果我喊‘Blood&bp;Hell’（该死的），那就是左边。”

“Batard是右边，Blood&bp;Hell是左边……”那个法国兵一脸懵懂地重复着，“那如果是前面呢？”

“前面？”

麦克塔维什从腰间拔出那把磨得锋利的刺刀，在空气中比划了一下。

“如果是前面，我会喊‘WAAAH!!!’，然后你们就踩死油门撞过去就行了。”

周围的英军士兵爆发出一阵粗厉的哄笑，那笑声像砂纸一样粗糙，却有着奇异的感染力。

法国人或许听不懂那些晦涩的苏格兰高地俚语，但正是这种混杂着劣质酒精与浓重火药味的东西——那种面对毁灭时的狂妄与不屑——是全人类通用的语言。于是，这群刚刚还在绝望边缘徘徊的异国士兵，也跟着大笑了起来。

在战场上，生命往往比泥土更廉价，但此刻的笑容却是昂贵的奢侈品。

毕竟，既然大家都已经握紧

;了那张通往地狱的单程车票，与其在那位负责检票的死神面前瑟瑟发抖，不如咧开嘴，用最肆无忌惮的狂笑，去狠狠践踏终点前的恐惧。

那种原本笼罩在队伍头顶的、亡国灭种的阴霾，在这一刻似乎被稀释了不少。

亚瑟站在不远处，看着这一幕，嘴角微微上扬。

这就是士气。

在RTS的数据面板上，代表这支混编部队士气的蓝色条，正在缓慢回升，从动摇变成了稳定。

“看来不需要政委，一瓶威士忌和一个粗鲁的中士就够了。”亚瑟低声自语。

……

“长官，全员整备完毕。”

半小时后，麦克塔维什跑过来报告。此时的他，已经像个标准的土匪头子一样，坐在“凡尔登”号的炮塔后方，手里端着汤姆逊冲锋枪，脖子上甚至还挂着一副从法国人那抢来的望远镜。

其他的坦克上，英军士兵们也已经就位。他们用沙袋和备用履带在引擎盖上构建了简易的掩体，虽然看起来不伦不类，但确实把这些B1坦克变成了浑身长刺的刺猬。

亚瑟点了点头，最后看了一眼手中的地图。

RTS系统将周边的地形以3D网格的形式投射在他的视网膜上。

在他们东面三十公里处，那个代表骷髅师后勤中转站的图标依然在闪烁。但除此之外，亚瑟还注意到了一些别的东西。

在那个中转站周围，有几个代表警戒哨的小红点正在移动。而在更远的地方，一团巨大的、代表敌军主力的红色阴影正在向西快速推进。

那是骷髅师的主力团。

“我们是在刀尖上跳舞。”亚瑟在心里对自己吐槽。

他们必须在骷髅师主力反应过来之前，端掉这个中转站，然后利用夜色和雨雾的掩护，像幽灵一样消失在比利时的旷野中。

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