魔爪文学

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第97章（第1页）

可她听了，嘴角轻轻动了一下，像有只小钩子把那里往上提了提。然后，她举起那个黑黑的相机，对着我的球，还有球后面那堵裂开、长着发光苔藓的墙，“咔嚓”一声。

声音很轻，但我猛地哆嗦了一下。

那个声音……那个“咔嚓”声……和我模糊梦境里某种“嘀”的声音重叠在一起，让我后颈的汗毛都竖起来了。一种说不出的恐惧攥住了我，我想跑。

但她已经放下了相机，看着我，眼睛里的深井好像起了点微波澜。“好了，”她说，声音比刚才软了一点点，“飞飞和它的城堡。”

我愣住了，低头看看我的秃毛鸽子球，又看看后面破破烂烂的墙。城堡？那是飞飞的城堡？

心里的害怕，被一种更大的好奇挤开了一角。

后来，我经常在旧广场看到她。

她拍的东西都怪怪的。拍一只瘸腿的、脏兮兮的野猫，说猫在“晒太阳”——可是光好像都被挡住了。拍雨水在一个摔瘪了的旧铁桶里积成的小水洼，说水洼里有“笑脸”——那明明就是个凹凸不平的坑。拍两个刚刚为了半块硬饼干吵得脸红脖子粗、转头又勾肩搭背分着吃的老爷爷，什么也没说，只是“咔嚓”一下。

她拍的东西都破破的，旧旧的，坏的。大人们看到这些总会叹气，摇头，说“完了”、“坏了”、“回不去了”。可她拍它们的时候，眼神很认真，好像那不是破烂，是什么特别的东西。像妈妈在昏暗的灯光下，缝补我刮破的衣服时那样认真。

她脖子上总挂着一个东西，用黑绳子穿着，是一小块扁扁的、不规则的黑色金属，边缘磨得有点亮。风一吹，或者她走动的时候，那东西就会轻轻撞在相机上，或者她衣服的扣子上。

叮。

叮叮。

声音很小，很脆，像冬天屋檐下最短的那根冰棱掉在地上。不知道为什么，我特别喜欢听这个声音。它和那个让我害怕的“咔嚓”声不一样。这个叮叮声，让我觉得安静，安全，好像有个小小的、坚固的秘密，一直在那里响着。

有一次，我大着胆子跟了她一小段路。她走到广场最西边的断墙下，那里有一丛特别茂盛的、发着幽蓝光的“草”。她看了很久，没有拍照。然后她伸出手，用手指很轻、很轻地碰了碰那些发光的叶片。

她的侧脸在幽蓝的光里，显得有点悲伤，又有点……温柔。好像她碰的不是一丛假草，而是什么活着的、会疼的东西。

我忍不住跑过去，仰头问她：“阿姨，你为什么要拍这些呀？它们都坏了。”问完我又想起那个让我害怕的“咔嚓”声，缩了缩脖子。

她低下头，看我。眼睛里的深井好像结了冰，但冰层底下有东西在慢慢融化。她想了很久，久到我以为她不会回答了。

然后，她用那种很平、但很清晰的声音说：“因为……它们现在是这样。”

我不懂。东西坏了，不就是坏了吗？爸爸以前总说，坏了的东西，修不好就扔掉。可她的语气，好像“坏了”本身，也是一种重要的样子，值得关进那个黑盒子里留下来。

晚上睡觉，我又做了那个模糊的梦。穿深色衣服的人，白色的房间，嗡嗡的声音，心里空荡荡的感觉。我哭着醒来。

妈妈抱着我，拍我的背。“不怕，小杰不怕。”她哼着走调的歌，那是她唯一还记得一点的“以前”的歌。

“妈妈，”我抽噎着问，“我是不是……忘记过什么？”

妈妈的手停顿了一下，歌声也停了。黑暗中，她的呼吸变得有点重。“小杰只是……做了噩梦。”她的声音有点哑，“睡吧，明天妈妈给你找点甜的东西吃。”

我知道妈妈没说实话。但我没再问。因为我想起了旧广场，想起了发光的阿姨，想起了飞飞和它的“城堡”，想起了那叮叮的声音。

也许，有些东西是坏掉了，忘记了。

但也许，就像那些发光的草长在裂缝里，像秃毛鸽子球有了城堡，像瘪铁桶的水洼能倒映出笑脸……

在这个有点吓人、有点乱、很多东西都“坏了”的新世界里——

还有一个阿姨，会用她凉凉的手，碰一碰发光的叶子；会用她那个让我有点怕的黑盒子，“咔嚓”一声，记住“现在是这样”；会用她脖子上叮叮响的小黑石头，像揣着一个小小的、不会熄灭的火种，慢慢地走，慢慢地看。

第二天，我又去了旧广场。发光的阿姨不在。

但我看到，在那丛她碰过的幽蓝光草旁边，不知谁用碎砖块，搭了一个歪歪扭扭的、只有我膝盖高的小小“城堡”。

我跑过去，把我的飞飞，郑重地放在了“城堡”的门口。

阳光（模拟的）透过破碎的天顶照下来，飞飞身上的秃毛鸽子，好像在发光。

叮。

我好像听见风带来了那个声音。

我知道，发光的阿姨还会来的。她会看到飞飞和它的新城堡。也许，她还会“咔嚓”一下。

这一次，我可能不会那么怕了。

因为，在这个连时间都变得奇怪的世界里，还有人愿意认真地看着那些坏了的东西，记住它们的样子，还让一个秃毛鸽子球，当上了城堡的国王。

这让我觉得，就算做噩梦，就算忘记了一些事，明天，也许还是会有一点好玩的事情发生。

只要，还有叮叮的声音。

只要，还有人记得给飞飞，搭一座城堡。

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铁岩：被金色光芒灼伤的眼睛

我叫铁岩。他们现在叫我“铁头”，因为我够硬，也够固执。

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