魔爪文学

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张居正没回答。他的手指，轻轻扣紧了她的手。

温暖没追问，她知道，他不会说的。

他做十分，说一分。他给她做饭，给她买衣裳，给她编红绳，给她捂脚，给她扇扇子。他每天写“会回去的”，他背她回家，他把她画的画像锁进柜子最深处。这些都是他的“喜欢”。

她小声说：“不说就不说吧，反正我知道。”

后来

温暖有一天忽然说：“张白圭，我想学画画。”

张居正正在看书，抬头看她：“为什么？”

温暖想了想：“我想把你画下来。你看，我来大明五年了，什么都没留下。等我回去了，连张照片都没有。我想画一张你的画像，带回去。”

张居正沉默了一会儿，然后说：“好，我教你。”

她从书架上抽出一本画谱，翻开第一页：“这是工笔的基本技法，你先学线条。”

温暖接过笔，在纸上画了一笔，不好看。

张居正看了，没说话，拿起笔在她旁边画了一笔，又直又匀，像用尺子量过的。

温暖看了看他的，又看了看自己的：“张白圭，你连画画都会。”

张居正唇角一扬：“继续？”

温暖：“嗯。”

画了半个月，温暖终于能画出比较直的线了。又练了一个月，她终于忍不住了。

“张白圭，我要画了，你不许动。”

张居正坐在书案前，保持着端坐的姿势。

温暖趴在书桌上，面前铺着一大幅绢帛。她左手端着西洋来的玻璃调色盘，右手握着细狼毫笔。

阳光从窗户照进来，落在那幅绢帛上。

温暖画得很认真，眉头微皱，嘴唇抿着，偶尔退后一步看一看，又凑上去继续点染。

她画了一个时辰，还没画完。

张居正坐了一个时辰，腰背挺直，一动不动，但他的视线，一直落在那个人身上。她鼻尖蹭了一块茜红色都不知道，脸颊上沾了一点墨，头发散下来一缕，垂在耳边。她没顾上拢，眼睛盯着绢帛，手上的笔细细地描。

又过了半个时辰，温暖终于放下笔，长舒一口气：“好了好了，累死了。”她退后几步，看着那幅画，歪着头，“好像有点不像。”

张居正站起来，走到她身边，低头看。绢帛上画着一个青年男子，眉目清朗，气质沉静。画得不算精致，但神态抓得很准，那种深深凝视的眼神，画出来了。

他看了很久，然后说：“像。”

温暖不信：“哪里像了，你是不是故意哄我的？”

张居正转头看她，阳光从窗户照进来，落在她脸上。她眼睛亮亮的，一脸不服气。

他轻声说：“因为你看我的时候，就是这个眼神。”

温暖愣住了。她张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了。

过了好一会儿，她才小声说：“那你要好好收着这幅画，等我回去了，你要天天看。”

张居正点头：“好。”

画像干了，张居正把它收进柜子最深处。

温暖没看见的是，他打开柜子的时候，里面整整齐齐码着那些笔记本，拼音的、数学的、杂录的、治国的。还有那个天蓝色的荷包。

他看了一会儿，然后把画像放进去，锁上。钥匙收进怀里。

五年了。

温暖躺在床上，把手串摘下来，放在枕边。她盯着那颗裂开的兔子珠，看了很久。

她想起刚来的那几个月，每天试手串，每天失望。现在她不试了。不是不想回去，是不想让自己每天活在“今天能不能回去”的焦虑里。

她轻声说：“等它自己想亮的时候再亮吧。”

张居正还没睡，躺在旁边的地铺上，听见了。他没说话，只是伸手，轻轻握住她的手。

温暖侧过身，看着他的侧脸。月光照在他脸上，他的眼睛闭着，睫毛很长。

她小声说：“张白圭，你睡了吗？”

“没有。”

温暖说：“我可能还要在这里待很久。”

张居正说：“我知道。”

温暖说：“那你嫌不嫌我烦？”

张居正睁开眼，看着她：“不嫌。”

温暖笑了，把手反握住他的：“那就好。”

窗外的月亮从东边移到西边。两个人手握着，谁都没松开。

她的手串放在枕边，珠子还是暗的。但她的心，不慌了。

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