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那人站在通风口边缘,没摘面具。也没说话。但他抬起左手,慢慢摸了摸自己的残缺耳朵。动作很慢,像是在回忆什么。
然后他开始哼歌。
是一童谣。《小星星》。但调子歪了,节奏错乱,像是从坏掉的录音机里放出来的。
我听过这种状态的人。他们不是疯,是偏执。把某件事重复到极致,最后连自己都分不清现实和执念。
他知道我是谁。我也知道他是谁。
这场战斗早就开始了。只是我一直不知道对手长什么样。
“别出声。”我对周婉宁说,“他靠听觉定位。”
她点头,把计算机抱得更紧。电量条在屏幕角落闪了一下,低于2o%。
我慢慢往前挪了一步。膝盖压到一块松动的金属片,轻轻踢了一下。它滑出去一点,出细微的响声。
那人哼歌停了。
头转向声音方向。
我抓住机会,又往前爬半米。现在我和他的距离大概五米。通风管够窄,他没法冲过来。但我也不能贸然进攻。万一他身上绑着炸弹,近身就是同归于尽。
他忽然抬起手,指向我。
不是用枪,也不是用刀。而是用那只完好的右手,一根手指,笔直地对着我的脸。
像在点名。
然后他放下手,从腰间摸出一把钳子。不是普通的工具,前端带电磁锁扣,是拆弹专用的那种。但他不是来拆的。
他是来接线的。
他要把备用引爆线路重新激活。
我盯着他的手指动作。每一根都在动,熟练得像弹钢琴。他蹲下身,把钳子夹在通风管底部一条细线上。那是数据传输线,平时用来监测温度。现在被他改成了触开关。
周婉宁也看到了。她手指在计算机上滑动,试图再次释放脉冲。但屏幕一闪,提示电量不足,无法启动高耗能程序。
她抬头看我,眼神有点急。
我知道意思。
要么阻止他完成接线,要么在他按下按钮前干掉他。
没有第三条路。
我慢慢举起匕。不是要投掷。而是让他看到。我要他知道,我认得他,我恨他,我不会让他再杀一次我的人。
他停下动作。
透过防毒面具,我能感觉到他在看我。
然后他笑了。
笑声闷在面具里,像是从井底传上来的。
他抬起左手,又摸了摸那只机械义耳。这次动作更快,带着某种兴奋。
接着他张开嘴,对着我,一个字一个字地说
“你……还……活……着?”
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