魔爪文学

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第262章 隔壁的林阿姨（第2页）

“她跟你说什么了？”

我想了想，“说晚上十点以后不要出门，不要敲她的门。”

周哥沉默了一会儿，把烟头摁灭在楼梯扶手上，弹进了楼道的缝隙里。

“她跟你说她姓什么了吗？”

“没有。”

“姓林，”周哥说，“林阿婆。在这栋楼住了……我不知道多久了。我搬来的时候她就在了，那是八年前。”

“她一个人住？”

“一个人。”周哥站起来，拍了拍裤子上的灰，“她没有儿女，没有亲戚，从来没有人来看过她。每天下午五点，她会下楼一趟，去街口的便利店买一包纸钱和一盒牛奶。牛奶是给她自己的，纸钱是烧给她老伴的。天天如此。”

“天天烧纸？”

“天天烧。不是在走廊就是在屋里。你闻闻这楼道里的味道——”他吸了吸鼻子，“纸灰味儿。多少年了，散不掉。”

我确实闻到了。昨天以为是霉味，现在经他一说，才分辨出那是纸钱燃烧后的气味——焦糊的、带着一丝甜腻的纸灰味，像是有什么东西在不断地、反复地被焚烧，永远烧不尽。

“周哥，”我犹豫了一下，“你有没有……晚上听到隔壁有声音？”

周哥的表情变了。

不是恐惧，是一种更复杂的东西——像是一个人想说什么，但又觉得说了也没用，最后选择了沉默。

“你住久了就知道了，”他说，“别管她，别理她，别在晚上十点以后出门。她说的那些话，你就当是老人家唠叨。”

他转身下楼了。走了几步，又停下来，没有回头。

“还有一件事，”他说，“如果——我是说如果——你半夜听到有人敲你的门，不要开。”

“为什么？”

“因为那不是人。”

他的脚步声在楼梯间里渐渐消失了。

我站在走廊里，看着7o2紧闭的防盗门。门上贴着一副褪了色的春联，上联已经掉了，只剩下联和横批。下联是“岁岁平安”，横批是“阖家幸福”。春联的红色已经褪成了白的粉色，边缘翘起来，像干裂的皮肤。

门的正中间，贴着一张巴掌大的红纸，上面用毛笔写着两个字，字迹歪歪扭扭的，像是小孩子写的

“回避”

我回到房间，坐在床上，盯着那面与7o2共用的墙壁。

墙是普通的水泥墙，刷了一层白色的乳胶漆，年代久了，颜色黄，有几道细小的裂纹。我伸手摸了摸，墙体冰凉，指尖能感觉到一种微微的、几乎不可察觉的震动——像是有什么东西在墙的另一边，贴着墙面，静静地呼吸着。

我收回手，告诉自己那只是老房子水管的声音。

但我知道7o2没有单独的水表，整栋楼的水管都是明管，走的是外墙。

那面墙里，没有水管。

二

接下来的三天，一切正常。

当然，“正常”是相对而言的。如果你所谓的正常是指每天出门的时候看见隔壁老太太在走廊里烧纸，回来的时候看见她还在烧纸，晚上躺在床上听见她用指甲刮墙壁，凌晨两三点被一声叹息惊醒——那么，是的，一切正常。

我试着不去想这些事。白天上班的时候，坐在格子间里对着电脑写产品文案，周围是同事敲键盘的声音和打印机嗡嗡的噪音，那些夜晚的声音就显得遥远而不真实，像一场做完就忘的梦。

但每天傍晚，当我拖着疲惫的身体爬上七楼，看见走廊里那一小堆灰烬和7o2门上那张“回避”的红纸时，那种不安的感觉就会重新涌上来，像潮水一样漫过我的脚踝，慢慢地、一寸一寸地往上淹。

第三天晚上，我加班到九点半才回来。

楼道里的灯坏了三盏，只剩四楼的灯还亮着，昏黄地照着楼梯的转角。我摸着扶手往上爬，脚步声在空荡荡的楼梯间里回荡，像是有人在身后跟着我，我停他也停，我走他也走。

到了七楼，我现7o2的门开着。

不是全开，是一条缝，和我第一天搬来时看到的一样宽。但这次门缝里没有眼睛，没有枯瘦的手臂，只有黑暗——浓稠的、几乎可以触摸的黑暗，从门缝里渗出来，像一道黑色的水流，无声无息地蔓延到走廊的地砖上。

走廊里的声控灯灭着。我没有跺脚，也没有拍手，就那么站在黑暗中，看着那条门缝。

然后我闻到了气味。

不是纸灰味。

是一种腐烂的、甜腻的气味，像水果烂透了之后渗出的汁水，混合着某种更刺鼻的东西——福尔马林？不，不是福尔马林，是另一种化学制剂的味儿，说不上来，像理店里烫药水的气味，但更浓，更冲，带着一种让人头皮麻的甜。

我后退了一步。

门缝里伸出了一只手。

不是第一天我看见的那只枯瘦的手。这只手更小，更白，皮肤光滑得像瓷器，没有一丝皱纹。指甲修剪得很整齐，涂着淡粉色的甲油，在黑暗中泛着微弱的光。

是一只年轻女人的手。

那只手从门缝里伸出来，五根手指张开，像是在空气中摸索着什么。然后它慢慢地、缓慢地转向了我，手指朝我的方向弯曲了一下——

像是在招手。

“进来。”

一个声音从门后传来。不是老太太沙哑的声音，而是一个年轻的、柔美的女声，像浸了蜜的水，甜得腻。

“进来，不要站在外面。”

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