魔爪文学

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第10章 决战的序幕（第3页）

“典范军。”她在心里默念了一遍这个名字。然后抬起头，望着伦蒂尼姆的方向。那里有一团黑色风暴，在缓缓旋转。她不知道那是什么，可她知道自己必须去看一眼。

她站起来，把木棍插进土里，让火继续烧。“你们可以留在这里。天亮之前，火不会灭。”她没有等他们回答，转身走了。

不是因为好奇。那团风暴里，有她一直在找的东西。

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碎片大厦的顶端，风很大。

特蕾西娅站在落地窗前，望着远方的天际线。粉白色长在风中飘动，粉色瞳孔里映着那团正在凝聚的黑色风暴。身后，曼弗雷德站在门口，手里握着一份报告，却没有打开。他站了很久，久到特蕾西娅以为他已经走了。

“您在看什么？”

“阴云。伦蒂尼姆将要生的事已经不可改变。我在想，萨卡兹总是在阴霾中穿行。我们立志于撕破这片阴霾——可等到一切终被揭露，真正的灾难才会尾随而来。我们来得及吗？希望我看向的光，在彼时仍能闪耀。即使，我已在黑暗深处。”

曼弗雷德没有回答。他不知道答案。也许没有答案。他把报告放在门口的桌子上，转身走了。脚步声在走廊里回荡，越来越远，越来越轻，然后消失。

特蕾西娅还站在那里。风还在吹，云还在转，她还在看。

可她不会一直站在这里。

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特蕾西娅从碎片大厦顶端的观景台走了下来。电梯在沉默中下降，穿过云层，穿过风暴，穿过那些正在空气中凝结的、像雪花一样的源石粉尘。她走出电梯的时候，看见了那具甲胄。

巨大的身姿从阴影中浮现。维多利亚蒸汽骑士的甲胄，四国战争时期的传奇，被大公爵们放弃在高卢的旧物。表面覆着一层厚厚的灰尘和锈迹，关节缝隙里塞满黑色油泥，胸口纹章被磨损得只剩一团模糊的、像疤痕一样的凸起。可他的眼睛里还有光。那种只有在活着的东西身上才能看到的、微弱的、像萤火虫一样的、随时可能熄灭的光。

查尔斯·林奇——这是他的名字。已经没有人记得了。连他自己，也许也已经忘了。

火红的光线从甲胄缝隙中射出，刺破死寂的街道。他抬起右臂——那只手臂上的甲胄被砸凹了一块，铁皮陷进去，像一个被捏扁的易拉罐。他把手臂举过头顶，然后狠狠沉下。拳头砸在地上，砸出一个浅坑，碎石飞溅，尘土扬起，然后落下来，归于沉寂。

他一动不动，像一个被遗弃在街头的、坏掉的人偶。只有头盔缝隙里渗出的一丝微弱火光，告诉他他还活着。他在等什么。也许在等命令，也许在等战争结束，也许只是在等一个人来告诉他，他可以去死了。

特蕾西娅伸出手，想要触碰那具甲胄。手指离胸甲只有几厘米的时候，一股灼热的气浪涌出，烫得她缩回了手。甲胄是热的——不是阳光晒出的温热，是刚从战场上下来的滚烫，带着硝烟和血腥味。那具甲胄里还有人。不是甲胄在动，是人在动。那个穿着甲胄的人，已经不知道穿了多少年，已经不知道脱下甲胄是什么感觉，已经不知道自己的脸长什么样。

骑士沉默不语。他只是站在那里，像一尊雕塑，像一个被时间遗忘的、再也回不去的、只能在这片废墟中等待死亡的幽灵。

特蕾西娅把手缩回来，攥在胸前。她没有再去碰他。只是站在那里，看着他，看了很久。

“你还在等什么？”

骑士没有回答。也许答案不重要。重要的是他还在等。

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伦蒂尼姆的街头，两个萨卡兹佣兵蹲在一条被炸断的石柱旁边，手里捧着从废墟里捡来的罐头。维多利亚产的，标签被雨水泡烂了，看不清是什么口味。他们用匕撬开盖子，里面是一坨灰色的、分不清是肉还是菜的东西。他们吃了，没有挑剔。在伦蒂尼姆，有得吃就已经是奢侈。

“以前的生活多简单，”一个佣兵说，嘴里嚼着那坨灰色的东西，“挥剑，砍人，钱就到手了。现在呢？连菜梗都没有了。”

另一个佣兵抬起头，望着碎片大厦的方向。那座塔高得离谱，塔顶消失在云层中。一团黑色风暴在塔顶旋转，像一只正在睁开的眼睛。他望了很久，久到嘴里的东西都咽下去了。

“摄政王在那里。我们瞎操什么心。”

第一个佣兵没有回答。他把罐头放在地上，用手背擦掉嘴角的油渍，然后抬起头，望着同一个方向。

没有人说话。

风从废墟的缝隙中穿过，出呜咽的声音，像一个人在很远很远的地方哭。

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赫德雷的笔记最后一页，写着这样一行字

“我更想记述下，每个士兵在战斗过后，望向卡兹戴尔时所唱的歌。”

他写这行字的时候，是一个人坐在帐篷里，点着一盏煤油灯，用一支快写秃了的笔。他不知道自己还能写多久。也许一年，也许一个月，也许一天。他只知道，只要还能写，他就会写下去。不是为了被记住，是为了不忘记。

可此刻，没有人唱歌。

风从废墟的缝隙中穿过，从破碎的窗户中穿过，从倒塌的教堂钟楼中穿过，出呜咽的、像哭一样的声音。那是风在唱歌，不是人在唱。风没有故乡，风不需要故乡。它可以去任何地方，不会被拒绝，不会被驱逐，不会被问“你从哪里来”。

人不行。人有故乡，人需要故乡。人会被拒绝，会被驱逐，会被问“你从哪里来”。然后他们回答，然后那些问他们的人不相信，然后他们就死了。死在路上，死在战场上，死在那团正在凝聚的黑色风暴下面。

没有人唱歌。

只有风暴在聚集。

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