魔爪文学

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第三五章 斩仓（第1页）

华尔街49号的私人俱乐部里，水晶吊灯的光芒被厚重的天鹅绒窗帘滤成暖黄的光斑，落在红木长桌上。

七个穿着定制西装的男人围坐在一起，指间的雪茄烟卷腾起青灰色的雾，将他们的脸衬得像油画里的反派。

坐在主位的汉森·科尔顿用银质烟缸摁灭雪茄，动作重得让烟灰溅起。

他那张被肉毒杆菌冻住的脸此刻难得有了表情——

左眉抽搐着，像只被惹毛的波斯猫。

“SEC那边传来的消息，”他的声音像砂纸磨过钢板，“对华夏沈氏集团的调查，黄了。”

长桌尽头的詹姆斯·威尔逊“嗤”地笑了一声，晃着杯里的波本威士忌，冰块撞击杯壁的脆响在死寂的房间里格外刺耳。

“黄了？科尔顿，你是在说脱口秀吗？”

他放下酒杯，杯底在桌面上砸出闷响，“我们花了一个月时间布局，让雷蒙德议员在听证会上放话，让SEC的人带着搜查令突袭，结果你告诉我黄了？”

坐在中间的亚裔男人李哲远推了推不存在的眼镜——

他的镜片早在十年前就换成了平光镜，只是保留着推眼镜的习惯。

“根据内线传来的文件，”他把一叠打印纸推到桌中央，纸张边缘被他捏出了褶皱，“沈氏的法务团队把合规文件做得像瑞士钟表——每笔空单的建仓时间戳精确到毫秒，对冲协议附带着三位诺贝尔奖得主签名的风险评估报告，连交易员午餐时间都标注在备注栏里。”

他顿了顿，看着众人骤然僵硬的脸：“SEC的人查了七个小时，连标点符号的错误都没找到。用雷蒙德的话说，‘这群华夏人把规则钉死在了我们自己画的框里’。”

科尔顿的手指关节捏得发白。

他想起三天前在私人会所，詹姆斯拍着胸脯保证：“沈墨华不过是个靠爹的毛头小子，华夏来的，懂什么华尔街的规矩？找个由头冻结他的资产，让他的空头盘自动爆仓，我们就能从盘外翻盘，把那笔钱揣进兜里。”

现在看来，那五十亿美金像海市蜃楼，看得见摸不着。

“一群废物！”

坐在右侧的马库斯·格林猛地站起来，他那条假腿在地板上顿出“咚咚”的响——

三年前做空时被散户逼得跳楼，摔断了左腿。

“我们养着SEC那群吸血鬼，每年捐给两党竞选的钱够买三个小岛，结果连个华夏公司都搞不定？”

李哲远慢悠悠地开口：“不是SEC无能，是沈墨华早有准备。”

詹姆斯突然笑了，笑声里带着点自嘲。

“说起来，我们也不是没收获。”他晃着酒杯，酒液在杯壁上挂出琥珀色的弧，“至少搞清楚了，空头的背后，站着的是谁。”

科尔顿的眉头拧得更紧：“你是说……”

“除了沈氏的资金，”詹姆斯的声音压得很低，像在说什么见不得人的秘密，“还有三分之一的仓位来自‘北极星’。”

房间里的空气瞬间凝固了。

“北极星”——那个在暗网里注册、从不露面的神秘基金，没人知道它的操盘手是谁，只知道每次出手都精准得像手术刀。

传说它的实际控制人是几位欧洲王室成员，连美联储**见了都要客客气气。

马库斯的假腿又在地板上顿了一下，这次却没那么大脾气了。

他重新坐下，抓起桌上的雪茄咬在嘴里，打火机“咔哒”响了半天，却忘了点火。

“也就是说，”科尔顿的声音里带着最后一丝挣扎，“我们只能看着沈墨华的空头盘继续赚钱？看着纳斯达克的新能源板块被他摁在地上摩擦？”

詹姆斯没说话，只是把杯里的波本威士忌一饮而尽。

琥珀色的液体滑过喉咙，却压不住舌尖的苦涩。

汉森·科尔顿的指节在红木桌面上叩出沉闷的声响，像在给这场注定失败的战役敲丧钟。

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