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铺子里安静得像一口棺材。那种安静不是普通的安静,而是一种被抽走了所有声音的、绝对的、令人窒息的安静。我甚至听不到自己的心跳声——仿佛心跳也被那种安静吸走了。
我抬起头,看向《彩涌》。
画面上的彩浪,正在退。
不是缓慢地退,而是以一种肉眼可见的度,急地、仓皇地向后退缩。彩浪从画面的十分之九退到四分之三,退到一半,退到三分之一——那些密密麻麻的人脸,随着浪花的退去,一张一张地沉入深处,消失不见。周老爷子的脸消失了,二十岁的我的脸消失了,母亲的脸——母亲的脸在消失的一瞬间,我似乎看见她的嘴角动了一下,像是在说什么,但我没有听见。
最后,彩浪退到了画面最底部,缩成窄窄的一条,像一道伤疤,像一个被压扁了的叹息。
而那些曾经布满画面的人脸,一个都不剩了。
只剩下——一片空白。
空白的绢本上,只有最底部有一小条彩色的浪,安静地、驯服地躺在那里,不再翻涌,不再流动,不再出任何声音。
它睡了。或者说,它被我封住了。
不是消灭——我没有能力消灭它。我只是用另一幅画的力量,把它压了回去,让它重新进入沉睡。就像百年来无数人做过的那样——把它裱起来、裹起来、锁起来、沉入井底——只不过这一次,封印它的不是粗布和铁匣,而是另一幅画。
我把那幅黑白山水覆在《彩涌》之上,两幅画面对面地贴合在一起,然后用最厚的裱纸,把它们裹了七层。每一层裱纸之间,我刷了三遍浆糊——不是普通的浆糊,而是掺了朱砂的浆糊。朱砂辟邪,这是周老爷子教过我的,虽然我从来不信。
最后,我用七根铁钉,把这一叠画封进了一块木板后面。木板是从后院的门板上拆下来的,厚实,沉重,上面有几十年风吹日晒留下的裂纹。
我把木板钉在墙上的时候,天亮了。
阳光从木格窗里筛进来,落在我的手上,落在榆木大案上,落在那块钉了铁钉的木板上。铺子里弥漫着陈年浆糊与樟木箱子混在一起的气味,和每一个寻常的早晨一模一样。
如果不是那块突兀的木板,一切看起来都和从前一样。
我低头看自己的右手。指甲缝里,那点靛青色的粉末还在。我用指甲刀把它挑出来,放在掌心。阳光照在上面,石青的粉末闪烁着一丝幽蓝的光,像一粒微小的、凝固了的浪花。
我走到窗前,推开窗户。晨风吹进来,我把手掌伸出去,让风把那点粉末吹走。
它在风中散开,消失了。
尾声
那个老妇人没有再来取画。
我等了半个月,一个月,半年。她没有来。我不知道她是谁,从哪里来,为什么要把这幅画送给我。也许她也是画里的人,也许她是画外的人,也许她既不是画里也不是画外——也许她就是那幅画本身,以老妇人的形态行走在人间,寻找下一个能够打开它的人。
我不再去想了。
那块钉着木板的墙壁,我后来挂了一幅自己画的山水上去,遮住了。来我铺子里的客人,没有人现那面墙有什么异常。只有我自己知道,夜深人静的时候,如果我把耳朵贴在墙上,还能听见极细微的、几乎不可分辨的潮声。
哗啦——哗啦——
很远,很远,像是在另一个世界。
但偶尔——非常偶尔的时候——潮声中会夹杂着别的声音。不是水声,不是泡沫破裂的噼啪声。是人声。很多很多人声,重叠在一起,像合唱,又像叹息。
它们在说什么,我听不清。也许是在说“救命”,也许是在说“放我出去”,也许是在说——
“谢谢。”
我不知道。
我只知道,我的右手,从那以后,每到阴雨天,指尖就会隐隐凉。那种凉不是风湿的酸胀,而是一种很纯粹的、很干净的凉意,像是有什么东西在指尖残留了一点点寒意,提醒着我那三天三夜生过的事。
还有一件事。
那幅我画的黑白山水,在封进木板之前,我最后看了它一眼。深海里,门前,那个捂着脸哭泣的老人——他的手指缝里,不知什么时候,多了一只眼睛。
一只靛青色的眼睛。
在看着我。
我慢慢地把画覆上去,一层,两层,七层。铁钉一枚一枚地钉进去。最后一眼,我似乎看见那只眼睛闭上了。
安安静静地,闭上了。
从此,我铺子里再没有来过神秘的老妇人,再没有出现过会动的画。我依旧做我的裱画匠,修修补补,勉强度日。只是偶尔,在给客人装裱字画的时候,我会不自觉地停下来,盯着画面上某一片颜色看很久——蓝色的天空,绿色的树叶,红色的印章——我会想,这些颜色是活的吗?它们会不会也在某个深夜悄悄流动,在绢本上翻涌出只有它们自己知道的浪涛?
然后我会摇摇头,笑自己多想了,继续手上的活计。
但有一件事,我一直没有对人说起过。
我的指甲缝里,从那以后,再也没有干净过。不管我怎么洗,怎么剪,怎么用刷子刷,右手食指的指甲缝深处,永远嵌着一丝极细的、靛青色的痕迹。它不扩大,不消失,不褪色,就那么安安静静地待在那里,像一道胎记,像一个烙印,像——
像一朵凝固了的、永远不会退去的浪。
而每当夜深人静,我躺在后院的床上,半梦半醒之间,偶尔会听见一个声音。很轻,很柔,像潮水退去时在沙滩上留下的最后一道水痕。
那个声音说“浪来了。”
然后又说“别怕。”
我不知道该不该信它。
但我想,我已经不怕了。
本章节完
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