魔爪文学

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第2章 千里行乞奔茅山风雪兼程志未泯（第2页）

他坐起来，对着北方磕了三个头。

“娘，我不回头。”他说，“我要活着。我要报仇。”

说完，他把草窝里的灰烬扒拉出来，用残卷的边角点燃，火苗蹿了两下，照亮他那张脏得看不出模样的脸。他看着跳动的火光，低声念：“爹，娘，等我回来。”

火灭了。他重新躺下，把破席子裹紧。

第八天，他翻过一道山梁。风更大，雪更深。他走不动了，就爬。手肘和膝盖在雪地里蹭出两道沟。有一次滑倒滚下坡，撞在一棵树上，半天爬不起来。他趴着喘气，嘴里呼出的白气一缕一缕，像断线的风筝。

他摸了摸怀里，残卷还在。他拍拍它，像是确认它没丢。

第九天，他脚上的布条全烂了，露出底下厚厚的茧子。那茧不是新长的，是小时候上山打柴、割草磨出来的，这几年又叠了新层，硬得像树皮。他坐在石头上，拿块碎瓦片削了削翘起的死皮，血渗出来，滴在雪上，红得刺眼。

他没管。包了块新布，站起来接着走。

第十天，他看见路旁有串脚印。不是他的。是靴子印，很深，应该是个大人。他跟着看了会儿，脚印被新雪盖住了。他停下，心想：有人走这条路，说明离人烟不远了。

他加快脚步。

第十二天，他路过一个村庄，看见几个孩子在打雪仗。他们尖叫着跑来跑去，脸上通红，手里攥着雪团乱扔。其中一个摔了一跤，爬起来哈哈大笑，抹了把鼻涕继续追人。

孙孝义站在村口老槐树下，看了很久。

他曾经也是这样的。七岁之前，他也摔过跤，也打过雪仗，也偷吃过灶上的菜。那时候他不知道什么叫仇，什么叫恨。他只知道饿了要吃饭，冷了要躲进娘怀里。

现在那些都没了。

他转身离开，脚步比刚才快了些。

第十五天，他终于看到远处山腰上露出一角黄墙。那是座道观，藏在云雾里，看不真切。他问一个挑柴的老汉：“那是哪儿？”

老汉瞥他一眼：“茅山九霄宫。你去那儿干啥？”

“学道。”他说。

老汉哼了一声：“穷疯了吧？道士也不是随便收人的。你这模样，还没进门就得让人扫出来。”

他没答话，只点了点头。

老汉走了几步，又回头：“小子，听句劝，找个庄子当个长工，混口饭吃。别折腾了。”

他望着那角黄墙，没动。

老汉摇摇头，走了。

他继续走。

风雪没停。他的衣服烂得只剩下几条布片挂在身上，脚上的布条换了又换，血浸透了三层。脸瘦得凹下去，颧骨高耸，嘴唇干裂，可眼睛一直睁着，直直地看着前方。

他不再数日子了。也不再记走过多少村、翻过几座山。他只知道：走。不停地走。只要还有一口气，就得走。

有时候他饿得眼冒金星，就撕下残卷一页，烧了取暖。烧之前会看一眼上面的字，看不懂，但他觉得这是家里的东西，烧一点少一点。可不烧，他可能今晚就挺不过去。

他舍不得，但更不想死。

第二十一天，他走在一条官道上。路比荒径好走些，雪被踩实了，结了一层薄冰。他拄着根捡来的枯枝，走得慢，但每一步都踩实了。

天快黑时，他看见前面有座山神庙。没门没窗，只剩个骨架。他打算今晚就在那儿过夜。

进庙前，他解下腰带——其实是根草绳——把残卷又紧了紧，塞进最里层。然后在门口石头上坐下，脱下最后一只还算完整的鞋，倒出里面的雪水和血渣。

他抬头看了看天。

云缝里漏出几点星光。他不认识哪颗是爹，哪颗是娘。但他知道他们在看着。

他低声说：“我还在走。”

说完，他把草绳缠回腰上，站起来，走进庙里。

外面，风雪依旧。

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