魔爪文学

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回到院子里，谢云疏把木头堆在墙角。

沈迟把怀里那捆柴放下，转身去菜园子里摘菜。菜园子很小，在地里种了几排青菜和萝卜。沈迟蹲在地边，看着那些绿油油的菜叶，发了好一会儿呆。

他摘了几棵青菜，又拔了两个萝卜，在水盆里洗干净了，端进灶房。

谢云疏已经在灶台前了。他今天砍了树，出了一身汗，换了一身干净衣裳，头发也重新束过了，看起来清爽了不少。

沈迟把菜放在案板上，站在灶房门口，不知道该进去还是该出去。

“你来烧火。”谢云疏说。

沈迟“哦”了一声，走过去，蹲在灶台前，往灶膛里添柴。

火光照着他的脸，红红的。

谢云疏切菜、下锅、翻炒，动作一如既往地利落。沈迟蹲在灶台前，看着灶膛里的火苗，脑子里还在想那个水壶。

他的嘴唇碰过的地方，谢云疏的嘴唇也碰过。

那算不算……

“火大了。”

谢云疏的声音从头顶传来，沈迟回过神，赶紧把灶膛里的柴往外拨了拨。

“对不起。”他小声说。

谢云疏看了他一眼，没说话。

饭做好了，两人面对面坐着吃饭。沈迟低着头，一口一口地扒饭，不敢抬头，不敢夹菜，只扒自己碗里的白饭。

谢云疏夹了一筷子青菜，放到他碗里。

“吃菜。”

“谢谢。”沈迟的声音闷闷的，把青菜扒进嘴里，嚼着嚼着，忽然想起刚才的话。

谢云疏说“火大了”，声音从头顶传来，很近。

他脸又红了。

谢云疏看着他，放下筷子。

“你今天怎么了？”

沈迟摇头：“没怎么。”

“脸一直红着。”

“热的。”

谢云疏看了看灶房。火已经灭了，灶膛里的余温散得差不多了，屋里还没外面暖和。

“热？”他问。

沈迟不说话了，低着头，把碗里的饭扒得更快。

吃完饭，沈迟抢着去洗碗。他要给自己找点事做，不然坐在那里，满脑子都是不该想的东西。

他端着碗走到灶房，把碗放进锅里，舀了水，蹲下来洗。

洗着洗着，他忽然想到，谢云疏的手今天拖了那么重的木头，是不是也磨破了？

他洗完碗，擦干手，走回屋里。

谢云疏正坐在床边，低头看着自己的手。

沈迟走过去，看到他的手心红红的，掌根的皮磨破了一点，露出粉色的肉。

沈迟心里像被什么东西揪了一下。

“你手破了。”他小声说。

“没事。”谢云疏把手翻过来，不让他看。

沈迟不听他的，跑到床头翻出了上次谢云疏给他包扎剩下的布条，又跑回来，蹲在谢云疏面前，捧起他的手。

谢云疏的手比他大很多，骨节分明，手指修长，掌心有薄薄的茧。那道红痕横在掌根，像一条细细的蛇，看着就疼。

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