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但他没有预判到——那个孩子不是振宇的。
韩父的嘴角弯了一下,不是笑,是一种说不清道不明的、像一个人在喝一杯很苦的茶的时候,嘴角那种自然的收缩。
那杯茶太苦了,从舌尖苦到喉咙,从喉咙苦到胃里,整个人的五脏六腑都是苦的,想吐又吐不出来,只能含着,等那个苦味慢慢过去。
他靠在椅背上,像泄了气的皮球,所有的气都从那个被扎破的洞里跑出去了,只剩下一层薄薄的、皱皱的皮,堆在那里,动不了,也不想动。他很累。
不是那种“我今天没有睡好”的累,是那种“我已经很久没有好好睡过了”的累。他在海南的时候,每天看海、晒太阳、喝茶、养花,他以为自己过得很好。
但只有他自己知道,他从来没有真正放下过。
那些文件,那些汇报,那些电话,那些名字——它们在他的脑子里转着,转着,像一台没有关掉的机器,在后台运行,不管他是在吃饭、睡觉还是在散步,那台机器都在嗡嗡嗡地响,提醒他——“你还没有完全退出来,你还有事没有做完。”
现在他知道了,他确实没有退出来。他退不出来。因为他是韩家的顶梁柱,是明辉集团的创始人,是这三个儿子的父亲。
他退了,天会塌。他必须撑着。不管他多累,多老,多想休息,他都得撑着。因为除了他,没有人能撑。
他在想——他必须再次回到集团。
不是他想回去,是必须。韩振宇出了这件事,他不可能再坐那个位置了。不管那些证据是真的还是假的,舆论已经把他钉在了耻辱柱上,他无法再服众,无法再领导,无法再作为一个集团的董事长出现在公众面前。
他必须离开。而振邦和振轩,根本指望不上。
振邦还在那里争公平,振轩还在温哥华跟那个女明星厮混。
他只能自己回去。回到那个他坐了二十多年的位置上,重新撑起那面旗,直到有一个合适的人出现,合适到可以接过那面旗,让他真正地、安心地、没有任何牵挂地退下来。
他不知道那个人是谁。也不知道什么时候会出现。
他只知道,他现在还不能退。
门轻轻地被推开了。
不是“砰”的一声,是“吱呀”一声,像一个人怕吵到别人,慢慢地推开门。韩母端着一碗银耳莲子羹走了进来。
她穿着一件米白色的家居服,头披散着,脸上没有化妆,但皮肤还是很好,在灯光下泛着柔和的光。
她的步伐很轻,像一个在走夜路的人,怕踩到了什么,会吵醒睡着的人。她走到书桌旁边,把碗放在书桌上。碗是白色的陶瓷碗,碗壁上有一朵淡蓝色的花,在灯光下像一幅小小的画。
银耳莲子羹在碗里微微晃动着,上面浮着几颗红色的枸杞和淡黄色的莲子,汤色清亮,香气清甜,袅袅的热气在空气中升起来,像一朵朵小小的云。
她伸手揽住了韩父的肩膀。她的手指落在他的肩头,轻轻地、慢慢地抚摸着他的肩膀,像在抚摸一块被太阳晒了一整天的石头,表面是热的,里面也是热的,里里外外都是热的。
她的手指从他的肩膀滑到他的后背,在那里停了一下,感受着他后背的弧度——他驼了。
以前他坐得很直,肩膀是展开的,背是挺的。但现在,他的后背是弯的,像一个在背着很重东西的人,压弯了,再也直不起来了。
“喝点莲子羹,”她说,声音很轻很柔,像风吹过树梢的声音,“去去火。我炖了两个多小时,放了很多冰糖,应该够甜了。”
韩父抬起头,看着韩母。
她站在他旁边,微微弯着腰,脸凑得很近,近到他能看到她眼睛里的血丝——她的眼睛也是红的,不是哭过的红,是那种“我担心了一整天”的红。
她的皮肤在那盏台灯的照射下,显得有些苍白,嘴唇有些干,像一个人很久没有喝水了。她的手搭在他的肩膀上,手指微微用力,像在确认他还在这里,还在她身边,还没有被那些事情冲走。
韩父看着她的眼睛,那里面有担忧,有紧张,有一种“我不知道该怎么办但我相信你会解决”的信任。他看着那双眼睛,心里涌起一股说不清的东西——不是难过,是“我还有你”的确认。
他伸出手,环住了韩母的腰,然后整个人埋进了她的怀里。他的额头抵着她的腹部,呼吸透过那层薄薄的家居服传过去,热热的,痒痒的,像一个在寻求安慰的人。
他的肩膀在微微抖,不是冷,是一种“我想放松但我不知道该怎么放松”的僵硬。
韩母的手从他的肩膀移到他的后脑勺,手指插进他花白的头里,轻轻地、慢慢地抚摸着。
她的动作很轻,像一个在安抚一个受惊了的孩子的人,手掌贴着他的头皮,指尖在他的丝间滑过,一下一下的,像在弹奏一很慢很慢的曲子。
“又那么大的火,”她说,声音还是那么轻,那么柔,“小心心脏。你血压高,不能生气。医生说过多少遍了,你总是不听。”
韩父没有说话。他靠在她怀里,感受着她身体的温度,感受着她手指在后脑勺的触感,感受着她心跳的声音——砰砰砰砰,很稳,很慢。
那声音像一个在说“我在”的钟摆,一下一下的,不会停下来。他闭着眼睛,心里那些乱糟糟的东西,慢慢地、一点一点地开始沉淀,像一杯被搅浑了的水,放在那里不动了,泥沙沉到底部,水恢复了清澈。
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