魔爪文学

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第51章（第1页）

&esp;&esp;沈晚的身体还是那么凉，和沈棠第一次触摸到的时候一样凉，和她每一次触摸到的时候一样凉。那一刻沈棠忽然感觉到，这凉意不是慢慢渗出来的，是与生俱来的，像是从她存在的那一天起就是凉的，像是她从来没有过体温。

&esp;&esp;沈棠抱着沈晚，把脸埋在她的颈窝里，感觉到那股凉意从她的皮肤渗进来，渗进她的骨头里。她的嘴唇贴在沈晚的皮肤上，感觉到那层皮肤正在一点一点地变薄，像是在慢慢消散，沈晚的轮廓渐渐模糊了。她感觉到沈晚的身体在变轻，像是冰在融化，又像是雾在消散。她看着沈晚的脚，那双脚曾经踩在青石板上，走过长巷，走过窄街，走过那些她只去过一次但记得很清楚的地方。但现在那双脚在变淡，从实变虚，从有变无，像是墨滴进水里，渐渐散去，只剩一个模糊的轮廓，最后连轮廓都没有了。

&esp;&esp;沈晚像是一幅正在被擦掉的画，从清晰到模糊，从模糊到看不见。她整个人从脚开始慢慢变淡，从沈棠指缝间散走，像是握了一把沙，沙从指间流尽了，手里只剩空空的掌。她看着沈晚的胸口，那里是她经常靠过去的地方，靠在她的肩上，靠在她的锁骨上，靠着她的心跳入睡。现在那颗心跳停了，就连那片沾染着血色的布料也在变淡。

&esp;&esp;她看着沈晚的下巴，当她抬起沈晚的脸时，那边缘就像一道浅浅的水痕一样轻轻地抵住她的手指，带着一种微凉的触感，好像每一次划过都能留下些微的余温。但现在它也开始消散了，像是月光在黎明前退走，她再也触碰不到了。

&esp;&esp;她看着沈晚的嘴唇，那道她从未真正碰触过的弧度，薄薄的，颜色很浅。每一次在黑暗中，她都想凑过去，但每一次都停在了最后一寸。现在那道弧度也在变淡，像是被风吹散的花瓣，她再也触碰不到了。

&esp;&esp;她最后看着沈晚的眼睛，那眼里的光一点点散尽，终于，沈晚彻底消失了。她的眼前空了。她怀里空了。

&esp;&esp;她跪在血泊里，嫁衣铺散开来，手里握着沈晚刚刚用的那把刀。她不记得刀是什么时候到她手里的，像是一直都在。刀柄上有黏稠的血，还没干透，顺着她的指缝往下淌。

&esp;&esp;她低下头，看见自己的胸口在流血。嫁衣的胸口处破了一个洞，血从里面涌出来，她看着那个洞，忽然想起来，那把刀是刺向她的。有人从侧面刺过来，刀尖对着她胸口，她看见了那道寒光，看见了那个侍卫的脸。然后沈晚挡在了她面前……不，没有人挡。又好像是她自己撞上去的。她记起来那一刻，她冲过去，扑向那把刀。她的身体是那么轻，跑起来的时候嫁衣像翅膀一样展开，她扑过去的速度太快了，她甚至没有感觉到疼痛。她只觉得那把刀像是一块冰扎在了她的胸口，然后冰碎了，碎成了无数片，每一下都是温热的，是她的血流出来的温度。她看着自己的手，那只手在发抖，血从她的指缝间往下淌。

&esp;&esp;一瞬间，她记起来很多事。那些事像是碎片，一片一片地拼在一起，拼成了一个她从来没有见过的画面。她想起十四岁那年秋天哭着走过那条长巷的时候，她蹲在墙角哭，不敢发出声音，但是却浑身颤抖。她不知道自己到底哭了多久，只觉得自己的眼泪像是止不住一样，一直往外面涌，怎么都堵不上。她蹲在那里，把自己抱的紧紧的。

&esp;&esp;然后她感觉到有人在看她，抬起头看到一个穿着月白衣裳的人站在月光里，那个人看着她，微微笑着，温柔地问她：“怎么了，谁又欺负你了”。那个人蹲下来，用手指擦掉了她的眼泪。她的手指是凉的，和月光一样凉，贴在她的脸上，轻到几乎不存在。

&esp;&esp;然后她想起来了，那天晚上她是一个人回去的。长巷是空的，没有人在那里等她。她蹲在墙角，用袖子擦掉自己的眼泪，很用力，擦得脸都疼了。她对自己说“别哭了”，声音很小，在空荡荡的巷子里被风吹散了。她哭够了就自己站起来，自己走回了咸福宫。那条长巷她走了很多年，每一次都以为自己看到了沈晚。但其实每一次都是她自己。她自己擦掉了自己的眼泪。她自己告诉自己“别哭了”。她自己陪自己走完了那条路。

&esp;&esp;她想起那些偷偷溜出去的日子。窄巷子，没有锁的木门，弯弯曲曲的街。街上的人们来来往往，她牵着沈晚的手走过那些地方。她想起那些画面里，青石板上有两道影子，一道是她的，另一道也是她的。她牵着自己的手，走过了整条街。她的手掌是空的，但她蜷起了手指，像是握着什么一样。她对自己说过的话，没有人回答她，只有风吹过来，把她的头发吹到了脸上。甚至好像连那个木门都根本不存在，沈晚消散后，沈棠的记忆渐渐变得清晰起来，她一直以来都是翻墙出去的。

&esp;&esp;她想起每一次沈晚出现的时候，都是在只有她的地方，因为沈晚根本就不存在。她不存在于任何人眼里，除了沈棠的。她的眼睛，她的手，她的声音，她的温度，只有在沈棠这里才是真的。她只在沈棠的世界里活过，在沈棠的眼里存在过，全世界只有沈棠一个人见过她，其他人看到的，全是空气。

&esp;&esp;她想起沈晚说“等到婚礼那天，我来带你走，逃出去，远走高飞”。她真的以为沈晚会来。沈晚也真的来了，但却是她自己来的。是她自己杀光了那些人。她记得那凌冽的刀光，记得那些飞溅的血，记得那些倒下的人。她记得自己在人群里拼命厮杀的样子，记得自己死战不退的样子。

&esp;&esp;那些都是她自己。她从来都是一个人。是她自己杀了那些人，是她自己挨了那一刀。她坐在地上，手里还握着那把刀，看着自己胸口的血往外涌。

&esp;&esp;她在想，她是从什么时候开始把沈晚当成另一个人的？是在六岁那年母亲死了之后？那时候她是不是就已经开始想象有人在陪她了？还是在十岁那年被皇子们推搡嘲笑之后？她偷偷地哭，怕被听到，她对自己说“别哭了”，是她的声音，不是别人的。她已经不记得自己是从什么时候开始需要沈晚的，难怪沈晚曾经说过，需要她的时候她就会出现，原来这一切不过是沈棠的幻想罢了。

&esp;&esp;现在她知道了，她骗了自己两年。她把一个不存在的人当成了自己活下去的理由。她为了她笑了那么多次，哭了那么多次，甚至付出了自己所有的感情爱上了她。她为了她把自己活成了两个人。现在一个人走了，剩下的那一个坐在这里，胸口的血快流光了。她用仅剩的力气把那条手帕从袖子里掏出来，白色的棉布，墨色的梅花，歪歪扭扭的针脚。已经沾了血，红得发黑。她把手帕贴在脸上，像是在感受最后一点那个不存在的温度。

&esp;&esp;手帕是冰凉的，粗糙的，棉布贴着她的脸。她可以想象到沈晚绣这条手帕的时候，针脚歪歪扭扭的，像是第一次拿针的人。那是一个不存在的人绣的，但这条手帕是真实的，她拥有了两年了，洗了无数次，边角起了毛球，棉布发软发白。这条手帕是真的，如果沈晚不存在的话，那她也不知道这条手帕是怎么来的。也许是她自己捡到的，也许是她自己买的，也许是她自己绣的，她不记得了。

&esp;&esp;周围的人还在窃窃私语，但沈棠已经完全听不清他们在说什么了，也不想听。她感觉自己的意识在一点一点地模糊，感觉到自己的血在流，温热的，从她的胸口涌出来，一点一点地流干。她感觉自己的身体在变轻，和沈晚一样，一点一点地变轻。

&esp;&esp;她闭上眼睛之前，仿佛又看到沈晚站在她面前，穿着月白色的衣裳，头发松松绾着，嘴角带着笑，和第一次见面时一样。沈晚朝她伸出手。她也伸出手，握住了那只手，她们在一起，自始至终，从未分离。终于，她闭上了眼睛，手松开了，那条手帕从她手心里滑落，落在血泊里，棉布吸饱了血，沉了下去。

&esp;&esp;周围的人围得更近了。有人伸手探了一下她的鼻息，缩回去了。有人低声说了一句什么。有人好奇地观察着那条手帕，没有人知道那条手帕是谁的。没有人知道沈晚是谁。没有人知道那些年夜里她在跟谁说话。他们只知道一个不重要的格格，死在了自己的婚礼上。

&esp;&esp;从头到尾，只有她自己。她倒在地上，嫁衣铺散开来，大红色的，像一朵开败了的花。地上的红纸碎屑被风吹起，落在她空了的掌心里。那片红纸在她掌心里停了一下，又被风吹走了，吹远了，看不见了。

&esp;&esp;尾声：多年以后

&esp;&esp;山林深处，没有人来过的地方。这里太偏僻了，连猎户都不会走进来，连樵夫的斧头声都传不进来。山脚下的村子早就废弃了，十几年前的一场山洪把整个村子冲垮了，活下来的人搬到了更远的镇上，再也没有人回来过。进山的路早就被灌木和野草封死了，藤蔓爬满了石阶，石阶被苔藓盖得严严实实的，踩上去滑得站不住脚。

&esp;&esp;那里只有风，只有树，只有久久的安静。各种树混在一起，枝干交错着，遮住了大半的天光，树下积了不知道多少年的松针，厚得像一层永远干不透的棉絮。空气里有一股潮湿的、发霉的味道，混着松脂的香气和泥土的气味。偶尔有风穿过林子，把松针吹得沙沙响。偶尔有鸟叫，叫声从远处传过来，隔着层层叠叠的树叶，变得又轻又远。chapter1（）;

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