魔爪文学

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雨水在终于在马德里的深秋中显出疲态，转为细密的雾霭，黏在巴尔德贝巴斯的每一根青草上。

训练结束的哨声像一声疲惫的叹息，在训练场上散开。

克里斯抹了一把脸，汗水仍然顺着眉骨不住地流淌。自从他和卡卡的痛觉绑定之后，每一天的训练都像戴着枷锁，每一次触球后的肌肉反馈，每一次跑动时呼吸的节奏，都因为要分神去感应另一端的状况而变得滞涩。

他能感觉到卡卡今天的状态同样沉郁，像一整片阴云笼罩在两人头顶。

克里斯在心里默默叹气，如果再这样继续下去，估计那些媒体又要开始大做文章，什么“天价球星名不副实”之类的标题又在被刊登在各种小报上——他想想就觉得头疼，有些秀气的眉毛拧了起来。

他扯起球衣下摆擦了擦脸上的汗，视线无意间掠过场边，何塞·穆里尼奥站在那里，双臂抱在胸前，黑色的眼睛像鹰隼一样扫视着正在散去的球员，目光最终在克里斯和正走向他的卡卡身上短暂地停留了一下。

克里斯心里咯噔一下。

他顺手递了瓶水给身旁的卡卡，慢吞吞地收拾着散落的护具，余光注意着穆里尼奥的动向。

助教在跟穆里尼奥低声说着什么，穆里尼奥点了点头，手指无意识地敲击着自己的手肘，视线再次飘向他们这边，然后他转身，似乎打算回办公室。

克里斯松了口气，以为暂时逃过一劫，他直起身，准备去更衣室，就在这时，左臂外侧那个没好的疤又疼起来，上次划到了还没好，这次又擦伤在了相同的位置，汗水一淌过去就火辣辣地疼。

“疼？”卡卡递给他一张毛巾，示意他先擦擦手臂上的汗珠。

克里斯“嗯”了一声，没太在意，接过毛巾，继续低头把水瓶塞进背包侧袋。

他忽然想起来，他们之间能互通心声，好像就是因为上次卡卡碰了他擦破的伤口，沾了他的血，要是卡卡再碰一次，是不是能消除这种连接？

克里斯打算试试，拉了拉卡卡的衣角。

卡卡听明白了他的意思，伸出手，他的指尖很干净，指甲修剪得整齐，克里斯很喜欢这样一双手，不由得又看得走神，莫名有些脸红。

好在卡卡的目光一直落在那道伤痕上，没有发现克里斯此刻的神情。

卡卡的指尖轻轻落了下去。

他的指腹缓慢地顺着那道擦伤的边缘抚过，克里斯手臂上的寒毛瞬间立了起来，那感觉太怪异了，怪异得克里斯下意识想把手抽回，但是看见卡卡低垂着眼睫的样子，心脏莫名有些发紧，极力忍住了想要抽出手的冲动。

“别动。我记得上次也是这里擦伤吧，一会儿碘伏擦擦，可能要留个印子了。”卡卡抬头有些无奈地对他笑了笑，眉头仍然微微皱着，嘴唇勾起一点弧度。

马德里天气阴霾，甚至连卡卡的笑看起来也有些黯淡，可是克里斯却僵住了，仿佛刚才那个笑让他晃了神，莫名的热意从被触碰的地方窜起，瞬间蔓延到耳根。他迅速低下头，不敢看卡卡，也不敢看周围，只能感觉到自己的心跳在胸腔里擂动。

几十米外的教练席旁，穆里尼奥停下了走向通道的脚步，正侧身对着他们这个方向。

穆里尼奥原本只是随意一瞥，目光却像被钉住了一样。他看到了卡卡伸出的手，看到了那黏着的触摸，看到了克里斯有些不自在的姿态，两人之间仿佛有一层膜，绷得紧紧的。

穆里尼奥的眉头紧紧拧在了一起。

他见过队员之间互相查看伤势，拍肩鼓劲，甚至拥抱庆祝。但眼前这个，总感觉哪里不一样。

他总感觉，那不是男人之间该有的互动方式，至少不是他认知中健康、正常的队友关系该有的样子，一种混杂着困惑、不悦和隐约恶心的感觉攫住了他。

他猛地转开视线，像是被什么东西刺到了眼睛，脸色沉了下去，他对着助教迅速说了句什么，然后大步朝着办公室走去。

克里斯终于抽回了手臂，动作有些仓促，“没事了，”他哑声说，不敢看卡卡的眼睛，弯腰抓起背包，“回去吧，你现在还能听到我的心声吗？”

可以的。刚才你很紧张的时候，我都听到了。卡卡本想这么说，最终还是改口：“可以，看来没什么效果。”

“哎，好吧。”克里斯丧气地垂着头往更衣室走去，卡卡跟在他身后，两人之间留着一段自然的沉默距离。

更衣室里的热水澡也没能完全洗去那份诡异的心悸，克里斯换上干净衣服，头发还湿漉漉地滴着水，更衣室里人已经不多，佩佩拍了拍他的肩膀先走了，拉莫斯嚷嚷着晚上聚餐，克里斯含糊地应了一声。

就在这时，助教出现在更衣室门口，脸上没什么表情，公事公办地说：“克里斯蒂亚诺，里卡多，穆里尼奥教练请你们去他办公室一趟。”

克里斯和卡卡对视一眼，卡卡的眼神很平静，他心慌的感觉也减弱不少，两人一前一后走出更衣室，穿过安静的走廊，来到主教练办公室门外。

克里斯敲了敲门。

“进来。”穆里尼奥的声音从里面传来，听不出情绪。

推门进去，办公室里弥漫着淡淡的咖啡味和皮革家具的气息。

穆里尼奥坐在宽大的办公桌后面，没有像往常那样咄咄逼人地站起来，也没有露出那种标志性的、带着压迫感的笑容，他只是坐在那里，手里拿着一支笔，无意识地在桌面上轻轻点着，看着他们走进来，目光在他们脸上来回扫视。

“来，坐。”他指了指办公桌前的两把椅子。

克里斯和卡卡坐下，腰背不自觉地挺直。沉默在办公室里蔓延，只有穆里尼奥手中那支笔敲击桌面的轻微笃笃声。

“最近的训练，”穆里尼奥终于开口，语速比平时慢，似乎在斟酌词句，“你们自己感觉怎么样？”他没有看训练报告，目光直接落在两人身上。

克里斯喉咙发干，“我们在努力调整，教练。”

“努力？”穆里尼奥重复了一下这个词，笔尖停住了，“我看得到努力。但我也看得到……别的东西，”他的目光锐利起来，先看向克里斯，“你的爆发力还在，但决策的果断性，还有和某些队友的跑位呼应，出现了不该有的迟疑。”然后他转向卡卡，“而你，里卡多，你的传球依然精准，但无球跑动的覆盖范围和进攻欲望，明显在下降。更不用说，你们两人在对抗中的同步性……有时候好得惊人，有时候又像是互相拖累。”

他身体微微前倾，手肘撑在桌面上，十指交叉，目光在两人之间逡巡。

“我不喜欢猜测，我喜欢直接的问题。所以，告诉我，是什么在影响你们？场外的麻烦？媒体的压力？还是……”他停顿了一下，那个停顿拉得很长，长到让人心慌，“……一些更私人的，干扰了你们专注度的东西？”

他的措辞已经足够委婉，但那双黑色的眼睛里没有任何含蓄，直白的审视和压力显而易见。

克里斯感到卡卡的呼吸微微滞了一瞬。

“没有，教练，”卡卡先开口，声音平稳，但克里斯听得出那平稳下的紧绷，“只是需要一点时间适应节奏，我们会在比赛之前调整过来。”

“节奏？”穆里尼奥挑了挑眉，靠回椅背，手指又开始无意识地敲击扶手，“什么样的节奏，会让你们两个在训练后，还需要那种深入的交流？”他用了“深入”这个词，发音有些古怪，有些难以掩饰的别扭。

他显然想起了刚才看到的那一幕，那让他极度不适的一幕。“我管理过很多更衣室，处理过各种问题。但有些东西，有些氛围，如果影响了球队，我就必须过问。”

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