魔爪文学

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豪尔赫骂了声“该死”，最终还是把链接发过来。

克里斯点开。

视频不长，四十几秒。拍摄角度很远，那种偷摸的晃动一看就很业余。画面先是对着航站楼人群，镜头晃了一圈以后，突然定住——一个高个男人把另一个人死死抱进怀里。

后面又切到安检口。

偷拍视频拍得垃圾，字幕却加得很勤快，一行行滑过去，写得暧昧又恶心。

“转会后仍难断旧情？”

“皇马旧友为何专程飞来曼彻斯特？”

“机场依依惜别，关系恐不止友情？”

克里斯盯着最后一行，脸色一点点阴沉下去。

视频还没放完，他已经“啪”地一声合上了电脑。

豪尔赫在电话那头听见动静，嗓音也绷着：“看见了？”

“嗯。”

“现在最麻烦的不是这篇稿子本身，是他们已经开始试探了。今天敢写‘旧友送别疑云’，明天就敢写别的。”

克里斯没说话。

他手撑在桌边，低着头，半张脸陷在客厅昏暗的光影里，那团沾了血的纸巾还塞在口袋最里层，隔着衣料抵着他，提醒他现在最重要的根本不是这些破视频。

卡卡流血了。

卡卡状态不对。

卡卡还在飞机上。

这些东西撞在一起，逼得他心口发闷，连怒火都烧不干净，只有一股又急又冷的烦躁从骨头缝里往外钻。

“……我来处理。但你今晚别冲动，别回应媒体，也别发任何东西。尤其别在社交媒体上发和卡卡有关的。”豪尔赫的叹气声就没断过。

克里斯喉结动了动，“卡卡那边呢？”

“卡卡那边你先别提视频，免得他看着也烦，我还是处理得了这些。”

克里斯闭了闭眼，“我知道。”

挂电话以后，客厅重归安静。

克里斯撑着料理台，闭眼用力吸气。

不能发火。

不能现在冲去机场。

不能给卡卡打电话就逼问他到底还有多少事没说。

飞机还没落地。

窗外终于开始下雨，没一会儿就连成一片，把院子里的灯光都冲成模糊的金色。克里斯坐在客厅沙发上，电视开着静音，手机就放在手边，屏幕亮了又灭，灭了又亮，全是豪尔赫、公关团队人员发来的消息。

他匆匆看完回复完之后，就一直盯着和卡卡的对话框。

将近半夜十二点，终于跳出一条新消息。

Kaka：落地了。

克里斯几乎瞬间回拨了视频。

那边没有接。

克里斯皱起眉，又打。

第二次还是没接。

第三次打过去，铃声响到快断，才终于被人按开。

屏幕一黑，然后亮起来。

先出现的不是脸，是模糊晃动的车顶灯。镜头对得很乱，有一道昏黄的光横着扫过去，紧接着屏幕一转，卡卡的下半张脸出现在画面边缘，口罩摘了，鼻梁和嘴唇露出来，脸色比候机厅那张照片里还白。

克里斯胸口猛地一紧。

“你怎么这么久才接？”

卡卡那边像刚坐进车里，呼吸有些乱，低头把手机靠稳，才抬眼看向镜头，“刚拿到行李。”

“你骗谁，拿行李要十五分钟？”

卡卡没有跟他争，只轻轻眨了下眼，“我先上车了。”

他声音很低，和平时不太一样。车窗外的路灯一盏盏滑过去，在他脸上投下明暗交替的影子，把那层眼下的青照得更重。

“你是不是又流血了？”

卡卡顿了顿。

“没有。”卡卡说。

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