魔爪文学

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可是此时他竟然感到异常的恐惧，如果时间能以这种方式从卡卡身上被毫无征兆地抽取，那么万一二十年寿命在一瞬间就被支出，前一秒他还和卡卡夜话，下一次见面就在二十年后了，不可以，绝对不可以。

等克里斯反应过来的时候，他已经光着脚跑到卧室在往手机上订机票，头发上的水珠还在往下滴，床单被他踩出的湿脚印一块一块地印在浅灰色布料上。

他用了所有能用的关系让球队准了假，语气几乎像在威胁对方拒绝他的请假申请——家里出了急事。其实也不算撒谎，两世算下来，卡卡陪伴他的时间，已经不比家人少半分。

克里斯在飞机上如坐针毡，他的思绪根本停不下来，满脑子都是自己万一突然见不到卡卡了怎么办，万一要隔二十年才能见到卡卡怎么办，万一和卡卡重逢的时候自己已经老了怎么办。他只希望卡卡一直陪在他身边，无论是身处巅峰还是跌落泥潭。

刚一落地，克里斯就飞速冲下了舷梯，跑过候机厅的自动门时几乎撞上一个推着行李车的旅客。

他叫的车在马德里深夜的街道上飞驰，路灯的橙色光带反复扫过他的手背，忽明忽暗。

他把手机导航打开，目的地定在那间教堂——上次去还是和卡卡一起，想不到这次去已经变成了这种处境。

车停在教堂门口。克里斯推开车门，冷空气灌进领口，裹着马德里夜间的干燥和远处桔树的香气。

教堂的橡木大门没有锁，门轴的转动声沉重而缓慢，像一口古老大钟在报时之前最后那一声低沉的蓄力。

他放轻步子走进去。

卡卡的身影在第一瞬间映入眼帘。

他侧倚在长椅上，一条腿伸直，另一条膝盖微弯，头枕在自己叠起来的外套上。闭着眼睛，呼吸平稳，手指还松松地搭在手机屏幕上。屏幕上是共享症状日志的界面——今天那一栏的备注区域，光标还停在“19:14至19:46”的末尾。

克里斯在通道口站了也许很久，忽然有点不敢走进去，卡卡身上会不会发生了更多的变化，会不会记忆被抹去已经不认识自己了？

克里斯心中天人交战，但还是强迫自己迈出了第一步，从通道走到长椅的这段路不知怎么那么长，他的膝盖穿过两排木椅之间窄窄的过道，发出一连串沉闷的碰撞声，在长椅前面蹲下来，膝盖压在冰凉的石砖地面上，伸出手轻轻把盖在卡卡上身的外套往上拉了一些，一直拉到肩膀附近。

他稍微松了一口气——手指碰到卡卡脸颊上的皮肤，温热的，带着活人应该有的温度。

“卡卡。”他叫他，声音压得极低。

卡卡睁开眼睛，那双褐色的瞳孔对焦用了大概半秒钟，然后认出了他。

“……克里斯，”他微微动了动身子，嗓音带着刚睡醒时特有的松弛，尾音往下坠，“你怎么飞回来了。”

克里斯说不出话。

他刚才在飞机上设想了一百种可能——卡卡其实已经不在教堂里，卡卡会失去更多记忆，卡卡醒来的时候不知道自己是谁——每种都足以瞬间把他胸腔里的空气全部抽干。

现在卡卡睁开眼，用那种温和而迟钝的音调叫他的名字，说“你飞回来了”，好像他只是下班晚了回家，好像他只是意外地出现在一个普通的周五晚上。

克里斯的身体忽然像被抽掉了最关键的那根骨头，膝盖在石砖地上滑了一下，前倾的角度从蹲姿变成跪姿。

他的额头垂下去，贴着卡卡的肩膀外侧，那个位置刚好在T恤和外套之间的缝隙，他闻到医院消毒水淡淡的气味混合着教堂特有的陈旧木头气息，

“三十二分钟，”他失神地对着那片衣料低声说，声音闷在布料里变得模糊不清，“你竟然突然少了三十二分钟。”

卡卡的手抬起来放在克里斯后脑勺上，指腹轻轻按摩着克里斯的头皮，用的力气刚好够让人感觉到舒心。

“现在回来了，”卡卡说，“我现在在这里。”

克里斯使劲揉了一把脸，拉着卡卡从长椅上站起来。

“我真的没有不舒服。”卡卡轻声说，手放在克里斯的手臂上，示意自己站得稳。

克里斯半天没有动静，但是卡卡感受到他手臂的肌肉越绷越紧。

“……卡卡。”克里斯的声线仿佛干涩得没有一丝水分。

“你千万不可以离开我，一分钟、一秒钟都不可以。”

第136章

从教堂回来的那天深夜，克里斯在卡卡家的餐桌上铺开了所有的检查报告。

“你看这里，”克里斯的食指落在一处红色标记上，指尖压在纸面上微微发白，“每次我不在的时候，数值就差得离谱。”

卡卡坐在他对面，双手交叠放在膝盖上，目光沿着那排标记一行一行地看过去。

克里斯没有抬头看他，把另一份报告从旁边抽出来，翻到中间那页：“你一个人在曼彻斯特复查那天，血小板都低成什么样了。”

卡卡把那份报告拉到自己面前。

他认得这个数字——那天他从医院侧门出来，坐在出租车的后座上，车窗外的街灯把他的手腕照得苍白。当时他盯着那个数字看了很久，然后关掉报告页面，却给克里斯发了一条消息说“一切正常”。

克里斯的手指从纸面上移开，落在卡卡的手背上。

他的手比卡卡小一些，还带着刚从水龙头下冲洗过的凉意。

卡卡顿了顿，手在他掌心下面翻转过来，五指穿过他的指缝，收紧到两人的腕骨轻轻碰在一起。

“以后再看到什么，先告诉我。”克里斯的视线仍然停在桌面上那些密密麻麻的数字上，眉骨低低压着那双黑色的眼睛，叹了口气，整个人像是泄气一般地麻木在原地。

卡卡把他的手拉过来按在自己胸口，隔着肋骨的间隙，心跳一下一下撞击着他们交叠的指节。“知道了，”他低头看着克里斯的手指在自己心口上方微微凹陷的形状“以后这里不舒服，也告诉你。”

外面街灯的光透过百叶窗投在墙壁上，把两人的影子拉成两道平行的线条。

克里斯又不争气地脸红了，想抽回手又一动不动。

那段时间他们尝试了很多种办法——克里斯简直觉得有点像病急乱投医。

卡卡翻找所有有关检查记录、恶魔交易记录录音的时候，偶然把几年前一段语音从旧手机的备份里翻了出来——是在皇马医疗室外面录的，背景音嘈杂，能听到理疗仪的滴滴声和队友在走廊里大声说笑的回音。

他的声音压得很低，像在自言自语，又像是在对媒体可能赛后提出的问题打草稿——“我想说，如果有一天我不踢了，我最舍不得的不会是这个球场。”

后面还有半句，录音里有三秒的空白，然后是过于明显的深呼吸，最后是一句含糊的“算了”。

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