魔爪文学

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克里斯秒回：“我刚到机场。”

“到了曼彻斯特告诉我。”

“好。你记得吃早饭。冰箱里有我昨天煎的蛋，微波炉热三十秒，别热久了。”

卡卡看着这条消息笑了一下。

克里斯煎的蛋边缘总是焦的，蛋黄却还是溏心的，用叉子一戳就会流出来。

他把手机放进围裙口袋里走向厨房，从冰箱里拿出那盘用保鲜膜封好的煎蛋，放进微波炉，按下三十秒，站在那里等着。

微波炉内部的转盘开始缓慢旋转，发出低沉的嗡嗡声，他忽然想起昨晚克里斯站在这里，围着那条格子围裙，用锅铲翻蛋的时候被油溅了一下手腕，自己走过去帮他贴了一张创可贴，他当时说“贴歪了”，但还是任由那张创可贴歪歪扭扭地贴了整晚。

微波炉叮一声响，卡卡被从回忆中拉出来。

他把盘子端出来放在餐桌上，拿起叉子，把煎蛋夹在两片吐司之间，咬下去的时候蛋黄溢出来，沾了一点在下巴上。

克里斯不在这里，没有人会在他吃东西沾到下巴的时候笑得趴在桌上，没有人仰着头等他帮他擦掉嘴角的碎屑，然后得逞般地继续喝咖啡。

马塞洛忽然打来电话，卡卡接起来，马塞洛的声音从听筒里传出来，音量很大，大到卡卡不得不把手机拿远了一些——他的听力恢复了一部分，但高音量还是会让他耳膜发闷，像隔着一层被敲得嗡嗡响的鼓面。

“卡卡！昨晚聚餐的照片在群聊里传疯了！”马塞洛的声音又急又高，背景里还有训练基地更衣室特有的柜门开关声和淋浴间的回音，“每个人都在看——克里斯穿你的白T恤那几张，还有你在镜子前面亲他后颈那张侧面照。本泽马偷拍的，角度刁钻，构图完美，已经被我们封为年度最佳摄影。”

卡卡靠在厨房台面上，用肩膀夹着手机，拿起水壶往杯子里倒水，倒是很淡定的模样：“他说什么了？”

“本泽马吗？他说这是他职业生涯最伟大的助攻。”马塞洛那边嬉笑声清晰地传来，还传来一阵窸窸窣窣的声音，像是在翻找什么，然后他忽然安静下来，语气变了一些，一改那种调侃的、笑嘻嘻的调子，卡卡不由得把手机凑近耳边，安静地等他继续说话。

“卡卡，以前你在更衣室里从来不多说话。每次有人聊到克里斯转会的事，你就只是笑笑，从来不插嘴。我们以为你只是不想提旧队友……现在我知道了……他在曼联那边被人嘘、被媒体吸血、被裁判针……”

马塞洛忽然意识到说错了什么似的噤声了。

卡卡把水壶放下，手指按在橱柜台面的边缘，敲了两下：“……没事马塞洛，你继续说就好”。

“……你明明替他忍了很多但是你怎么就是从来不说呢！你以前不说的，以后可以跟我们说，跟所有人说。”

窗外洒水车缓缓驶过，水雾打在街边的桔树上发出细密的沙沙声，卡卡把手机换到另一只耳朵，看着客厅窗外那片被晨光照得透亮的蓝天，很久才开口。

“……谢谢你，马塞洛。”

“谢什么，你以后在更衣室里别坐着发呆，多跟我们说话。”

挂掉电话之后卡卡在厨房站了很久。水壶里的水已经凉了，他把水倒掉重新烧了一壶，然后拿起手机打开克里斯的对话框，打了一行字，打完又删掉，删完又重新打，最后发出去的只有短短一句。

“你的队友都很想你。”

克里斯大概在飞机上没有立刻回复。

卡卡把手机放在料理台上，去客厅把沙发上的毯子叠好，把茶几上那只水杯洗干净倒扣在沥水架上。他拿起克里斯的枕头准备换枕套的时候，枕头下面压着一样东西——一件叠得整整齐齐的白色T恤。领口洗得有些松了，但熨烫得很平整，在晨光下泛着极淡的洗衣液清香。

上面压着一张便签，字迹他再熟悉不过，略微向□□斜，起笔很重，收笔却轻得像在叹气：“忘带了。帮我保管。下次来穿。”

他把那件T恤展开，领口内侧的标签上被克里斯用黑色马克笔写了两个字母，画了个加号——CR+KK。他把T恤叠好放回枕头下面，拿起手机又发了一条消息。克里斯立刻反应过来，秒回了另一个加号，“你在翻我东西啊卡卡。”卡卡笑了笑，回复他：“谁让你落在我这的。”

曼彻斯特那边，纪律听证会定在当天上午十点。

卡卡自知在马德里替克里斯干着急没用，可是还是有些焦躁，快到中午的时候他独自出门去了那间教堂。

教堂里空无一人，只有祭坛两侧的蜡烛还烧着，蜡液沿着烛台淌下来，在铜质底座上凝成白色的泪痕。

彩色玻璃窗上的圣母依旧垂着眼帘，面容在日光下比夜晚更柔和。

他走过通道，在他们上次并肩坐过的那张木质长椅上坐下，从口袋里掏出克里斯临走前塞给他的那张纸条。

“我们离下次见面绝不会太久。我爱你。”

他站起来走到圣坛侧面，从架子上拿下一支细长的白色蜡烛，凑到另一支正在燃烧的蜡烛上点燃，蜡芯在火焰里发出极轻微的爆裂声，烛光晃了几下之后稳定下来。

他把蜡烛插在铁质烛台上，站了片刻，在心里重复了一遍曾经说过的话——天生一对，天作之合。

他们的关系真的如此纯粹吗？卡卡反问自己。到底上辈子为什么会和克里斯走失？

从教堂出来之后，回到家里，卡卡打开手机，才看到克里斯在十分钟前发来的视频请求，和一条文字消息：“结束了。”

卡卡立刻拨回去。

克里斯接得很快，背景不再是会议室，而是曼联训练基地外面的停车场，天空灰蒙蒙的，风很大，能听到他身后的树冠被吹得左右摇晃的沙沙声，远处训练场上球鞋踩在草皮上的闷响。

他的头发被风吹得很乱，几缕金色碎发遮住了眉毛，但眼睛亮得像刚从一场加时赛里走出来，下眼睑微红，嘴唇因为说了太多话而有些干裂。

“你刚回家吗？”克里斯先开口，看着卡卡还没来得及换的衣服。

卡卡把镜头转过来对着自己，靠在厨房台面上，背后是明亮的窗户和窗台上那盆快要开花的薰衣草。“对的，刚去教堂了。你怎么样？听证会顺利吗？”

克里斯靠在车门上仰起头呼出一口长长的气。白色的气团在曼彻斯特的冷风里很快就散了。

“你猜我说了什么。”

“我说了你失聪之后站在替补席旁边捂着胸口的样子。看台上所有人都在喊你的名字，你听不见。我说我站在通道口离你只有三十米，我过不去。我说那个人我需要他，他也需要我——那个委员会的老头还算有点良心摘了眼镜，擦了擦眼角，”克里斯低下头看着自己左手小指上那枚戒指，拇指沿着戒圈边缘轻轻转了一下，然后抬起头，“他们还没给正式结论。但我知道他们会给我什么。顶多停赛，罚薪。随便罚，我不在乎。”

“我在乎。”卡卡说。

克里斯看着他，嘴唇微张，忘了自己被风吹乱的头发正横七竖八地搭在前额上。

卡卡拿着手机走到客厅坐下来，把手机支在茶几上调整好角度。

“听证会上你说的每一句，你从以前到现在为我做的每一件事——我都在乎。我在乎你的前途你的事业你的一切。你不要不在乎……我还是很在乎你的……”卡卡的目光从屏幕上挪开，“你后颈的伤怎么样了，克里斯。”

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