魔爪文学

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第565章 破晓前的阳春面与开春的一盘大棋（第1页）

掌心被竹刺扎破的痛楚，细密而尖锐，顺着皮肉一路钻进骨髓。

顾长安仰靠在太师椅里，右臂死死横在双眼之上，任由指缝间渗出的血水与朱砂墨混合在一起，黏腻冰冷地贴在皮肤上。

四更天的更鼓声，穿透了少师府重重的院墙，在死寂的长夜里一下接着一下地敲打着，仿佛每一击都重重砸在他的胸膛上。

累。

那是一种深入骨髓、连神魂都在剧烈颤抖的极致疲惫。

这不是当年在青麓书院后山练剑，力竭之后倒在草地上大口喘息的畅快；也不是在问道台上与北周大儒舌战群雄，耗尽心力后仰天长笑的豪迈。

这是被一团污泥死死捂住口鼻的窒息感。

两世为人，顾长安自诩看透了历史的大势，看透了权力的本质。在临安城的时候，他以为凭借超越时代的见识，凭借那一手出神入化的太虚归元真气，天下之大，大可去得。

后来入了京，入了东宫，他更以为只要手里握着大义，握着刀，就能像外科大夫切除腐肉一样，替李若曦将这大唐天下涤荡一空。

可直到这三天，当他真正把整个人沉进大唐朝廷这张由数千名官员、数万条宗族血缘构筑的关系网里时，他才真正体会到了什么叫做“历史的惯性”。

三百年。

那些盘根错节的门阀，早就把自己长成了这片土地的一部分。他们贪婪、自私、吸食着民脂民膏，但同时，他们也是这个帝国目前唯一能够运转这套庞大官僚机器的螺丝与齿轮。

你想砸碎齿轮，整座庞然大物就会在瞬间崩塌，砸死底下无数无辜的蝼蚁。

崔浩能杀，但杀了崔浩，十六州刚接手的三十万汉民就会因缺官弹压而化作流民暴乱；

赵宽能斩，但斩了赵宽，七千淮北漕工就会断饷激变，京城百万百姓就会在寒冬里被饥荒活活吞噬。

进，是流血千里；退，是养痈遗患。

他空有一身通天彻地的本事，手里握着锦衣卫最锋利的绣春刀，案头上堆满了足以将半个朝廷抄家灭族的铁证，可他却连一个五品的文选司郎中都奈何不得。

这种被无形的规矩死死捆住手脚的挫败感，比被人当胸刺上一剑还要难受百倍。

“呼……”

顾长安胸膛剧烈起伏着，从喉咙深处挤出一声近乎困兽般的粗重喘息。

书房里的炭盆渐渐暗了下去，覆上一层灰白的死灰。满墙纵横交错的黑红墨线在昏暗的光线里扭曲蠕动，像是一张巨大的、无法逃脱的天罗地网，正一点一点收紧，要把他整个人都勒碎在这暗无天日的书房里。

……

“嘎吱——”

就在这令人窒息的死寂中，一声极轻、极缓的门轴转动声，悄然在门前响起。

夜风顺着门缝钻进来，带起了一阵细微的气流。

顾长安没有动。

他以为又是老周轻手轻脚地来添炭，或者是哪个锦衣卫暗哨送来了胜业坊或平康坊新的密报。他甚至连把覆在眼睛上的手臂拿开的力气都没有，只是用极度干涩沙哑的嗓音，低低吐出一个字：

“搁下吧，我一会儿看。”

然而，预想中老周恭敬的应答声并没有响起。

甚至连往炭盆里夹炭的铁钳碰撞声都没有。

取而代之的，是一阵极其细微的绣鞋踩在青砖上的轻柔声响。伴随着脚步声而来的，是一股悄然穿透了满屋墨汁苦涩与药味沉闷的、熟悉到了灵魂深处的清冷兰草香。

香气很淡，却带着冬夜寒风刮过山巅松柏时特有的冷冽与甘甜。

顾长安搭在额头上的手臂微微一僵。

指尖微动，他将手臂移开了一条细缝。

书桌旁，那一盏快要燃尽的铜油灯前，静静地立着一道纤细而修长的人影。

李若曦没有穿白日里那身象征着天下至尊储君威仪的明黄衮服，也没有戴那一顶沉重繁复、压得人脖颈生疼的九旒东宫玉冠。

她换上了一身极其寻常的素青色细棉襦裙，外面随意披着一件半旧的白狐腋毛斗篷，斗篷的兜帽褪在脑后，沾着几粒还未彻底融化的晶莹雪珠。那一头乌黑如瀑的长发没有挽成繁复的宫髻，只是用一根极简单的红头绳，在脑后松松垮垮地扎成了一束马尾，垂在单薄挺拔的背脊上。

她的脸上未施半点脂粉，素净得像是一朵在极寒长夜里悄然绽放的白梅花。只是那一双平日里总是带着凛冽审视的清冷凤眸底下，同样泛着一层极淡的乌青，那是连续数日通宵批阅奏折留下的疲惫痕迹。

在她的双手之间，小心翼翼地捧着一个粗糙厚重的青花粗瓷大碗。

粗瓷大碗里，正腾腾地冒着滚烫诱人的白气。

那是满满一整碗热气腾腾的阳春面。

细如银丝的面条在清可见底的高汤里整整齐齐地码着，碧绿细碎的新鲜葱花漂浮在汤面上，点缀着几滴散发着浓郁焦香的小磨香油。而在面条的最上方，极其奢侈、极其显眼地卧着两个煎得金黄微焦、边缘微微卷曲的荷包蛋。

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