魔爪文学

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“海楼，现在是哪一年?”　　张海楼的笑意一点点僵住。　　他垂下眼，手指无意识地摩挲着腕上的手带，沉默了很久。　　“2040年。”张海楼最终开口，声音哑得厉害。　　“虾仔，过了一百多年了。”　　空气死一样寂静。　　张海侠重复了一遍那个数字，像是在确认某个荒诞的计算结果。　　他的目光再次落在张海楼身上。　　那张脸还是记忆里的模样，轮廓分明，眉眼张扬，甚至连嘴角那道疤都没变。　　可肩上、手臂、腰侧，那些衣料遮不住的地方，新伤叠着旧疤，旧疤下面还有更深的痕迹。　　那不是几年能攒出来的伤。　　那是一百年，一刀一枪，一场一场活下来留下的证明。　　“一百多年。”张海侠重复了一遍，像是在确认这件事是真的。　　他看着张海楼，声音依旧平静:　　“这些年，你过得好吗?”　　张海楼立刻扯出一个不着调的笑:　　“好得很，做了不少生意，见过不少人，南洋这边谁不给小张哥几分面子。”　　他说得又快又急，像是在用这种方式证明自己所言非虚。　　张海侠没有反驳。　　他的视线停在张海楼腕上那条已经磨得发白、边缘被反复缝补过的旧手带上。　　那是他送的。　　当年在南洋，他瘫在轮椅上，亲手把这条手带系到张海楼腕上，说遇事别冲动，多替他想想。　　没想到，他真的留了一百多年。　　张海侠收回目光，不再看那条手带，也不再看张海楼身上的伤。　　他只是低低地，又叫了一声。　　“海楼。”　　就这一声，击溃了张海楼所有强撑出来的伪装。　　他眼眶瞬间红了，　　“别这么叫我。”张海楼的声音有些抖，“我怕我扛不住。”　　张海侠没再说话。　　他只是安静地看着张海楼，像在看一个终于撑不下去的孩子。　　张海楼深吸一口气，强行压下眼眶里那点烫意。　　他走到张海侠面前，伸出手，试探着去碰他的脸。　　手指穿过了张海侠半透明的轮廓。　　什么都没碰到。　　张海楼的手悬在半空，僵了很久。　　他忽然想起自己扑过去时撞翻的桌椅，想起张海侠伸手想扶他却同样碰不到任何东西的画面。　　他们隔着一百年，也隔着生死。　　张海楼想起师父张海琪提过，穷奇阳血至烈，以血为契，足以让游魂在人间短暂显形。　　哪怕只有几分钟。　　他猛地抬起手，狠狠咬破自己的指腹。　　鲜血争先恐后地涌了出来。　　他没有犹豫，直接把指尖抵在张海侠眉心。　　温热的血珠落在皮肤上，像一颗火星。　　张海侠从指尖开始凝实。　　先是手指，然后是手腕、小臂、肩背，最后脚终于踩实在地面上。　　张海楼不再克制。　　他直接把张海侠抱进怀里，用尽全身的力气，像要把人揉进骨血里。　　张海侠的身体僵了一瞬，随后缓缓抬手，按住张海楼的后背。　　这是相隔百年后的百岁瘟神的逆鳞　　天亮后，张海楼没有睡。　　他站在张海侠消失的地方，伸手去触碰那片空气，什么也抓不住。　　低头时，他才发现深色的地毯上，有一小块颜色更深的水渍。　　张海楼蹲下身，用指腹轻轻沾了一下。　　冰凉的触感，带着一股微弱，却熟悉到让他心脏抽痛的气味。　　是黄昏草的苦香，混着青铜器特有的冷冽。　　这不是梦。这是张海侠留下的，唯一真实的痕迹。　　上午十点，酒店套房的残局已经被客房服务清理干净。　　门被敲响。　　来人是张家外围堂口的联络人，姓王，一身剪裁得体的西装，头发梳得油光锃亮，身后还跟着两个保镖。　　他看人的眼神带着几分毫不掩饰的审视，皮鞋毫不客气地踩在刚换过的新地毯上。　　“小张哥，昨晚的事，长老很关心。”　　联络人坐下后，没有寒暄，直接开门见山。　　“您这几年在海外，性子还是这么烈。现在时代不同了，很多规矩也该改改了。”　　他嘴上说着关心，语气却透着一股居高临下的倨傲，仿佛在看着一件早该被淘汰的古董。　　张海楼像是没听出他的弦外之音，懒洋洋地靠在沙发上，笑着给他倒了杯茶。　　“王管事说的是，我这老家伙，是该多跟你们年轻人学学。”　　他的目光随着倾注的茶水，轻飘飘地落在对方伸过来接茶杯的手上。　　那人的袖口边缘，沾了一点几乎看不见的白色粉末。　　张海楼的笑意深了几分。　　“听说堂口最近和莫家药业走得很近？”他状似随意地提起，“百年前莫云高那老东西，可没少给咱们档案馆添麻烦。”

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