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他见过赵凌风无数种样子。
训练场上挥汗如雨的、擂台上所向披靡的、战术板前冷静分析的、面对记者时从容得体的——
但他很少见到这样的赵凌风。
卸下所有防备的、放松的、会在他说“痒”的时候微微蜷缩的。
像一只晒太阳的猫,露出了柔软的肚皮。
孙雷的手开始发抖。
不是因为冷,而是因为——他想摸。
不是隔着毛巾,是用手。
他想用指尖去触碰那片皮肤,感受它的温度、它的质感、它的——
“孙雷。”赵凌风的声音把他拉回来,“你是不是累了?我自己来吧。”
“不累。”孙雷说,“你别动。”
他换了块干净的毛巾,蘸了热水,继续擦。
从腰侧到后腰,从后腰到——
他的手指碰到了赵凌风尾椎骨的位置。
那里有一小块皮肤,比其他地方的温度略高。
赵凌风的身体猛地绷紧了。
“别碰那里。”他的声音有些不自然。
孙雷的手停住了,但没有收回来。
他的指尖隔着毛巾,感受着那块皮肤的温度。
“怎么了?”他问,声音低得像是从喉咙深处挤出来的。
“没什么。”赵凌风说,“就是……有点痒。”
痒?这么敏感吗。
那是不是,再多摸一点,会更——
敏感。
不忍伤害
敏感这个词在孙雷的脑子里炸开,像一枚被投进了深水里的炸弹。
无声地、缓慢地、却又是毁灭性地炸开。
他的呼吸变得急促起来,手指不自觉地用力,按在那块皮肤上。
“孙雷!”赵凌风想躲,但孙雷的另一只手按住了他的肩膀。
“别动。”孙雷的声音在发抖,“阿风。”
赵凌风僵住了。
不是因为害怕,而是因为——
他感受到了不同的东西。
孙雷的话,不是命令,不是强迫,而是一种卑微的、近乎祈求的、把自己放得很低很低的哀求。
“孙雷……”赵凌风的声音软了下来,“你怎么了?”
孙雷没有回答。
他的手指从尾椎骨的位置慢慢向上移动,沿着脊柱的线条,一节一节地、像是在数着什么珍贵的东西。
赵凌风的呼吸开始变得不稳。
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