魔爪文学

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第135章（第1页）

她死了，她是他的妻子。

他的妻子死了。

他的妻子死了。

没有了。什么都没有了。

他蹲在那里，哭了很久。久到天黑了，久到巷子里的人家燃起昏黄的灯火，一灯如豆，照亮一小片黑暗，久到有人从巷口走过，往里面看了一眼，又匆匆走开。

他还在哭。无声地，拼命地，像要把这一辈子的眼泪都流干。

可流不干。那些眼泪，像阿依慕的血一样，怎么也流不干。

后来，他终于哭不动了。他靠在墙上，睁着眼睛，看着头顶那一小片天。天是黑的，没有月亮，没有星星，下着小雪，溟濛昏暗。

他不知道她在那个雪夜里，经历了什么。他不知道她最后有没有喊他的名字。

他只知道，她死了。死在他不知道的地方，死在那个他永远也回不去的雪夜里。

他闭上眼睛。眼泪又流出来了。

他不再擦了。

风从巷口灌进来，呜呜地响。像有人在哭。

他站起来，踉跄了一下，扶着墙站稳。包袱还背着，沉甸甸的。他把它转到胸前，抱在怀里。那是阿依慕准备的，是她在世上最后留给他的东西。

他抱紧它，像抱着她。然后迈开步子，走进夜色里，那些眼泪混在冰雪中。

明天，太阳出来，就会化掉。像从来没有存在过一样。

江南

他往南走。骑过驴，搭过人家拉草料的牛车。

最多的是走路。

他尽量避人，不和人说话，不和人眼神接触。有人问他是哪里人，要往哪里去，他就低下头，含混地应一声。

他走了很久。久到雪化了，久到草绿了，久到风里开始带着花香。那花香是什么花，他说不上来。也许是杏花，也许是桃花，也许是那些他叫不出名字的野花。它们在路边开着，一丛一丛的，没人管，可开得热闹。

他走过它们身边的时候，会低下头看一眼。只是一眼，然后继续走。

他不知道自己走了多少天。

包裹里的干粮吃完了又买，买了又吃完。那些路过的村庄，那些借住的庙宇，那些好心的农人给的一碗粥，他都记得。

有一个老大娘，在他临走时塞给他两个红薯，还热着，烫他的手。他握着那两个红薯，走了很远，才舍得吃。

有一个妇人，看他衣裳破了，替他补了两针，针脚细密，和他母妃的手艺一样好。他道了谢，低下头，不敢看她。

有人看见他这一身风尘仆仆的，呵斥他，哪里来的乞丐，给老子滚远点。

他看了看自己一身，是有点破旧，但还算整洁，他很注意清洁自己。

还有街上有些小孩，因他遮着脸，只露出一双眼睛，衣衫又破旧，就朝他扔石头，扮鬼脸。

可他不回头。也不敢停。

春天来的时候，他终于到了江南。

山变青了，水变绿了，连风都变得柔软，带着泥土和青草的气息。那风不像北边的风那样硬，那样冷，它是软的，滑的，吹面不寒的杨柳风，从脸上拂过去，像什么人的手。

他站在一个不知名的小镇外，看着那些白墙黛瓦，看着那些弯弯的石桥，看着那些摇着橹的乌篷船，忽然觉得累极了。那种累，不是走路的累，是从骨头缝里渗出来的、攒了不知道多少时日的累。

就在这里吧。他感到累极了，像一只南飞的孤鸟，振翅飞翔，终于飞到了南方。此刻，要栖落枝头了。

他租了一间房子。很小，就在镇子的边上，出门就是一条小河。河水清得很，能看见底下的石头和水草，偶尔有小鱼游过，尾巴一甩，就不见了。

院子里长满了荒草，高的到他膝盖，低的也过了脚踝。屋里只有一张床、一张桌、一把椅子。

床是木板搭的，上面铺着稻草，稻草已经发黄了，有一股霉味。桌子缺了一条腿，用砖头垫着。

椅子倒是好的，只是坐上去会吱呀吱呀地响。

很久没人住了，院子需要打理，所以租得还算比较便宜。

房东是个老婆婆，头发全白了，牙齿缺了几颗，说话漏风。她带他看房子的时候，一直打量他，眼神里有好奇，也有同情。

“小伙子，你一个人？”她问。

他点点头。“从哪儿来？”他顿了顿，说：“北边。”老婆婆没有再问，只是叹了口气，“造孽哦，兵荒马乱的。”她以为他是逃难的。齐国和漠南已经议和停战了，她不晓得，信息还停留在北边仍在打仗，这便是普通老百姓，消息滞后些。

他没有解释。

盘缠实在不多了。

付了三个月的房租，手里就只剩下几块碎银子，和一小串铜钱。

他掂了掂那串铜钱，心里算了一下，省着点，够吃两个月。两个月之后呢？他没有想。到时候再说。

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