魔爪文学

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韦洛尔的目光从凌骁宇的脸上移到他紧握的拳头上，“比赛马上就要开始了，我倒是不介意你直接放弃比赛，毕竟脸肿了我也能开。”　　他顿了顿意有所指说：“手坏了，可就不行了。”　　凌骁宇怒喘着粗气，几乎是紧咬着牙根，才没把拳头落在他的脸上，震怒之下，他完全忘记了疼痛。　　他反应过来，这人纯粹就是故意来激怒他的，让他失去理智，最好在赛前闹出一桩大事，这样就能名正言顺登堂入室。　　凌骁宇的右手开始发颤，那股从骨头里钻出来的胀痛感像火一样烧着他的指关节，刚才那一拳的力道反震回来，疼得他几乎要咬破嘴唇。　　“你这个，疯子。”他松开韦洛尔的领口，站直了身体，低头看着地上的人。　　“你为了什么？”他问，声音低哑，“就为了明年能争上席位？”　　他又问：“我已经答应明年离开星辰了，你为什么还要这么做？”　　韦洛尔脸上那一贯轻佻的笑容逐渐淡了下去。他躺在地上，看着天花板，像是在想什么。　　那双浅色的眼睛在灯光下显得很淡，像一层被稀释过的琥珀。　　凌骁宇看着他，试图去理解他——为了争冠，为了成为f1史上最年轻的冠军车手，这是每一个赛车手的终极梦想。如果是这样，凌骁宇还能找到一个理由去试图接受他的所作所为，可韦洛尔给出的解释，简单到甚至让人感觉是一种羞辱。　　“我讨厌你。”他随口说道，“你不配成为星辰的drive　　上领奖台？　　凌骁宇的声音从无线电里传出来的时候，谷岩以为自己听错了，他愣了一拍，手指悬在键盘上方。　　“什么？”　　“领奖台。”电光火石间，凌骁宇简短吐出一个词，声音里带着赛道上的喘息，时间短到没办法重复完整的一句话。　　f1比赛有两套独立冠军系统，本场冠军车队会派出一名代表上台领取车队奖杯，人选是自由的，可以是领队、技术总监和主要工程师。　　一年比赛下来，谷岩从没有被选上领奖台过。　　沉默几秒，谷岩没有立刻回答，他侧过脑袋，看向身边的人，像是在寻求认可。约翰逊坐在指挥台的椅子上，双臂交叉，也正看着他，谷岩没有开口问，约翰逊已经轻轻点了一下头。　　紧要关头，他不知道凌骁宇为什么突然问出这个问题，猜测他是想在激战中找些鼓励，于是转回麦克风的方向，按下了通话键。　　“好，没问题。”　　无线电那头安静了一瞬，然后凌骁宇的声音传来：“嗯。”　　谷岩以为没头没尾的对话到此结束了，凌骁宇又追问到：“还剩多少圈？”　　他脱口而出：“还剩最后十五圈。”　　说完，他抬头看了一眼屏幕上的实时数据，维斯塔潘的圈速曲线正在缓慢地往下走，那条曲线在过去几圈里失去了之前那种凌厉的锐角，变成了一条更平缓、更疲软的线。　　轮胎的衰竭已经找上了红牛，维斯塔潘的硬胎在激烈的追击战中损耗得比预期更快，而凌骁宇的紫色赛车仍然保持着一个稳定的节奏，并不激进，但每一圈都在把差距拉开一点点。　　“他的圈速在往下降。”他平复了一下心绪，把呼吸放慢，“我们有很大的优势。”　　“好。”　　屏幕上，凌骁宇的排名还在第一位，紫色赛车像一颗被钉在钟表盘上的指针，一圈一圈地划过赛道，他的右手握着方向盘，握得平时更紧。　　胜利的天平已经开始向他倾斜。　　“现在我们没有别的策略了。”谷岩说。　　无线电那头安静了。　　然后他说：“jtdrive。”　　沉下心来，专注、认真地驾驶吧。　　他的话被全球转播的导播选中，播了出去。　　无论团队提供多少支持，通往胜利与荣誉的最后那一段路，总是要运动员孤身一人走完的，一条漫长孤寂、用血汗泪浇灌出来的路。　　凌骁宇没有回答，他不知道自己的右手能坚持到什么程度。手套里面，手指关节像是被火在烤，每一次方向盘的修正，每一次入弯的刹车，每一次出弯的开油，都有一阵胀痛从指根一路窜到手腕，随着心跳的节奏一胀一胀地疼。　　那种钝痛令人暴躁恐慌，像是骨头在反抗，他努力把注意力从疼痛上移开，放回赛道上。t1的入弯点，t5的刹车区，t12的弯心，每一段路都在他脑子里被反复确认过太多次了。　　赶紧结束、赶紧完赛……　　某一瞬间，他意识到，支撑自己坚持驾驶的信念，不再是夺冠，而仅仅只是顺利完赛。　　这种从未有过的体验，让他心中陡然升起了不安的感觉。　　还剩下十四圈。　　凌骁宇把差距拉到了五秒。看台上的紫色区域像退潮之后重新涌起的海浪，那些旗帜重新飘得更高了。　　“还剩多少圈？”　　凌骁宇在无线电里不停地询问，谷岩察觉到了他的不对劲，可又不敢再多问，回答他：“还有最后十二圈。”　　差距拉到了七秒。　　维斯塔潘的红牛赛车似乎已经接受了某种它无法改变的命运，圈速从尝试追赶变成了守住位置。维修区的红牛车队沉默了，而星辰车队的神情放松了许多，胜利似乎在一步步朝凌骁宇靠近。　　来到了倒数第七圈，赛道上的节奏像是飞机进入了某种稳定的巡航高度。　　除了引擎轰鸣声，一切都很安静，无线电里几乎没有对话，偶尔有谷岩报出圈速和差距的简短数字，其余时间只有引擎的声音，星辰车队的p房里没有一人说话，每个人的呼吸都变得很轻，像是怕惊动什么。　　星辰的技师们排排坐在凳子上，一眨也不眨紧盯着转播画面。汤姆的手指放在键盘上，没有敲击，约翰逊靠在椅背上，右手搭在扶手上，手指轻轻蜷着。

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