魔爪文学

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第19章 贝蒂罗斯（第8页）

菲斯克转身走了。

没有多看一眼。

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基地南门外两百米处有一排本地人经营的小店……杂货铺、理发店、手机充值点、换汇点，以及两家咖啡馆。

这些店铺紧挨着基地的外围铁丝网，靠着从美军嘴里漏出来的美元过活。

菲斯克走进了第二家咖啡馆。

一间大约三十平米的土坯房。

墙壁刷了一层已经开裂的白色石灰，上面挂着一幅褪色的阿富汗山景画和一个走走停停的圆形钟。四张木桌、十几把不配套的椅子。

角落里放着一台老式的土耳其咖啡壶，铜制的壶身被擦得锃亮，是整个店里最贵的东西。

下午三点，店里没什么客人。

一个留着大胡子的老板坐在柜台后面看报纸，收音机里放着本地电台的阿富汗音乐……一种带着手鼓和冬不拉，在鼻腔里打转的悠长旋律。

菲斯克在靠墙角的一张桌子旁边坐了下来。

椅子在他的重量下发出了一声令人同情的呻吟。

他把外套从肩上脱下来搭在椅背上……动作很慢，因为左肩的缝合伤口在脱衣服的时候被牵扯到了，他不得不先用右手把外套从左肩上挑开再慢慢剥下来。

老板从报纸后面抬起头，看了菲斯克一眼。

目光在那些缠着绷带的伤口上停了半秒。

然后移开了。

在巴格拉姆基地附近开店，见到身上缠着绷带的美国大兵太正常了。

他端了一杯土耳其咖啡过来，放在桌上，收了两美元，回到柜台后面继续看报纸。

菲斯克从裤兜里摸出了那张名片。

哈桑的名片。

三天前在翻找银行收据的时候从裤兜深处翻出来的。

卡片已经被揉得皱巴巴的，边角起了毛。

正面印着达里语和英文双语的“哈桑·阿卜杜勒……贸易公司”，下面是一个本地手机号码和一个座机号码。

菲斯克把名片放在桌上，掏出手机。

拨号。

嘟……嘟……嘟……

第四声响的时候接通了。

“喂？”

哈桑的声音从听筒里传来。

带着那种典型的阿拉伯商人式的谨慎……不先表明自己是谁，等对方先说话。

“哈桑。”

菲斯克的声音平稳，不高不低。

“是我。

检查站的那个。”

听筒那边沉默了大约一秒钟。

“哦……菲斯克先生。”

哈桑的语气立刻变了。

从谨慎切换到了热情……那种恰到好处，不会让人觉得过分殷勤但又明确传达出“我很乐意和你说话”的热情。

这是一个做了二十年生意的掮客的本能。

“我的朋友，你好吗？

上次在我家吃饭之后我一直……”

“我有东西要出手。”

菲斯克打断了他的寒暄。

“沙金。

三块。

每块大概七十克左右。

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