魔爪文学

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第162章 氪星文明的女王（第1页）

新墨西哥州，沙漠公路边一片用黄色警戒带围起来的撞击坑。

科尔森半蹲在坑边缘，戴着橡胶手套，正用一把刷子小心翼翼地清理着坑底那把方头短柄金属锤周围的沙土。

这玩意儿从天上掉下来已经快二十个小时了，地质组的人围着它转了一整天，没人能解释它的成分，没人能把它从沙子里挪动半分。

“我跟你们说第十遍了。”科尔森头也不抬，对着身后两个想用液压设备硬撬的技术员说，“这东西不是埋得深的问题。我们今天上午用三台绞盘一起拉，绞盘的钢索断了，它纹丝没动。所以请把你们的液压钳收起来，免得待会儿弹回来打掉谁的门牙，那个工伤申请表填起来很麻烦，我填过。”

听到没法走医疗保险，那两个技术员才悻悻地收了设备。

科尔森用刷子又扫了两下锤柄上那一圈他看不懂的纹路，正准备掏出对讲机汇报今天的进展。

他的对讲机先响了。

“科尔森。”是留守指挥车里那个值班员的声音，带着一种被掐住喉咙的变调，“你抬头看看天。”

科尔森皱了皱眉，抬起头。

新墨西哥的夜空一向干净，这里是观星圣地，地上连一盏多余的路灯都没有。

可现在那片干净、缀满星星的黑色天幕上，正划过几道刺眼的亮光。

那不是流星。

流星是一闪而过的细线，这几道亮光是实打实拖着燃烧尾迹的火球，正以一种缓慢却不可阻挡的姿态朝着东方的地平线坠下去。

它们个头大得离谱，最亮的那一团在大气层里烧成了刺眼的橘红色，把半边天都映出了一层暗红的光晕。

而且不止一个。

科尔森数了数，主火球周围还跟着好几个小一些的光点，像一群被那个大家伙拖拽着一起坠落的碎片。

他手里的刷子停在了半空。

“……值班员。”科尔森把对讲机举到嘴边，声音压得很稳，稳得有点刻意，“通知弗瑞局长。还有，把今晚所有对准东海岸的卫星都调过去。”

“现在？现在……半夜！”

“那就把他从被窝里挖出来。”科尔森收起刷子站直了身体，拍了拍膝盖上的沙土，仰头看着那几道朝东海岸坠去的火球，“我有一种预感，那把砸在我们沙漠里的锤子，今晚要有伴儿了。”

纽约南区联邦拘留中心门口。

贝蒂·罗斯刚从那扇沉重的铁门里走出来，肩上挎着她的帆布包，里面还有半小时前刚刚送达的乔治·史黛西正式起诉书的副本。

她赢了。

罗林斯被铐走了，乔治·史黛西的高利贷、毒品交易和CIA的勾当被她一篇接一篇地捅了出去，整个纽约日报的头版连着一个礼拜都是她的署名。

她是这场仗的胜利者，彻彻底底的胜利者。

她掏出手机想给菲斯克打个电话，告诉他她赢了。

手机贴到耳边，听筒里传来的是一长串忙音。

“……又关机。”贝蒂把手机从耳边拿开，盯着屏幕嘟囔了一句，“你这个大块头，又跑哪儿野去了。”

她抬手想招辆出租车。

胳膊举到一半，停住了。

她顺着自己手指的方向望过去……城市的天际线之上，几道燃烧的火球正从高空朝着这座城市的方向坠落。

它们烧得那么亮，连曼哈顿这片永远被霓虹和广告牌照得发白的夜空，都被那几团火光衬得暗了下去。

贝蒂当了这么多年记者，跑过战地，见过炮火，见过坠机。

她一眼就看出那几个火球的体积不对劲，坠落的角度不对劲，那个被火光包裹、隐约能看出金属轮廓的庞然大物更不对劲。

她举着的那只手，慢慢地放了下来，握成了拳。

“……威尔逊。”她低声念了一句那个名字，记者的直觉像一根冰冷的针扎进她后背，“别让我猜中。”

她转身就朝拘留中心门口那排媒体记者的车跑过去，一边跑一边把手机重新举到耳边，疯狂地按着重拨键。

忙音。忙音。还是忙音。

“接电话啊你这个混蛋！”

帝国大厦塔尖。

格温·史黛西就蹲在那根避雷针旁边的金属平台上，膝盖抱在胸前。她已经在这儿蹲了快一个钟头了。

她妈妈刚才打了三个电话过来问她在哪儿，她都没接。

她爸爸的事让她不想回家面对，但主要还是她身体里那股越来越压不住的、对某种巧克力和辣椒味道的渴望。

为了压制渴望，她就想一个人待在这三百八十米的高空上，吹吹风，让脑子安静一会儿。

她正用手指无意识地摩挲着手腕内侧那个射出蛛丝的腺体，那是她最近一直在确认自己没在做梦的小动作。

然后她看见了。

整个曼哈顿岛在她脚下铺开，灯火通明，车流像一条条流动的光河。

在这片璀璨的城市夜景之上，几团巨大的火球正从天而降，朝着她所在的这座城市的方向砸过来。

格温猛地站了起来。

她下意识地后退了半步，后腰撞在了避雷针的底座上。

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