魔爪文学

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第200章 罗杰斯醒了不同母亲和女儿有不同的状况（第1页）

帕特森站在穿衣镜前，伸手整理着身上那套硬挺的护士军装服。

服饰是上个世纪四十年代陆军女护士的标准样式，白色的立领压得平平整整，裙摆刚好过膝，边沿锁着一圈细密的双针线脚。

帕特森抬起两只手，把头顶那顶带红十字徽章的白色燕尾帽往中间挪了两厘米，顺手捏了捏硬挺的帽檐，让它看起来更像那么回事。

镜子里的人精神得很，头发盘在脑后，没有一丝杂毛溢出来。

整理完帽子，帕特森的右手食指和中指自然而然地往上滑，搭在了自己的脖子上。

那里缠着一圈薄薄，黑绿相间的软质项圈。

项圈没有任何金属扣，完全由细微的真菌丝线编织而成，像是一条贴在皮肤上的天鹅绒缎带。

帕特森的指腹在项圈边缘轻轻揉捏了两下，感受着里面传来的微弱律动——那是菲斯克留给她的痕迹，温热、踏实，每时每刻都在提醒她现在属于哪里。

过去那种绷得像根铁丝一样的极端情绪早已荡然无存。

比如现在。

她把右手从脖子上收回来，顺手拿起床头柜上的铁质剪贴板，翻了翻上面印着一九四四年字样的纸质档案，嘴角不自觉地往上一勾。

床上的男人动了。

史蒂夫·罗杰斯的睫毛抖了抖，紧接着整个人像从水底摔上岸一样，粗重地吸了一口空气。

他的双臂瞬间绷紧，手掌在大腿两侧的单子上抓出两道深深的皱褶，指关节因为用力过度而有些发白。

“别急着站起来，士兵。”帕特森迈开腿走过去，高跟鞋在打蜡的木地板上敲出规律的嗒嗒声。

她在距离床边两步远的地方停住，把剪贴板往腋下一夹，两只手交叠着按在小腹前面，“你的身体冻了太久，血管和肌肉刚缓过来，猛地发力容易抽筋。”

史蒂夫的胸口剧烈起伏着。他一把掀开被子，坐起身来，双手撑在床沿上，头低低地垂着，呼吸声粗重得像是一台刚点火的柴油发动机。

他的手臂肌肉高高鼓起，皮肤表面还残留着大块大块未完全消退的青紫色冻痕。

“这里是……哪儿？”

史蒂夫的声音哑得像吃了一口沙子。他慢慢抬起头，环顾着这间房间。

房间里的摆设简单得甚至有些陈旧。

墙上挂着一张带框的道奇队棒球比赛海报，角落里的重型收音机正放着一段带有刺耳杂音的爵士乐，黄铜色的大喇叭里偶尔蹦出一两声唱针划过唱片的撕拉声。

“布鲁克林，陆军第三疗养所。”帕特森脸上的表情严肃得无懈可击，语气平稳得像是在宣读一份公文。她向前跨了半步，伸手去摸史蒂夫的手腕，假装在测他的脉搏，“你在北极的行动中受了重伤，队长。

我们把你捞出来的时候，你的体温低得跟冰窖里的牛肉没什么两样。”

史蒂夫没有阻拦她的动作。

他的手腕粗壮得像是一根木桩，脉搏跳得沉重而有力。

他的视线在帕特森身上扫过，最后落在了她那身极其标准的上个世纪护士服上。

“战争……结束了吗？”他问，嗓子里的干涸感让他说话时咬字有些艰难。

“还没有，但快了。”帕特森一边随口胡扯，一边抬起左手，再次习惯性地用指腹抚摸了一下脖子上的真菌项圈。

那股温热的触感顺着血管传遍全身，让她心里舒服得想伸个懒懒的腰。

她强忍住笑意，抬起右手拍了拍史蒂夫的肩膀，“巴顿将军在欧洲推进得很顺利，日军在太平洋也缩回了本土。你躺了挺久，罗杰斯队长，不过别担心，你错过的热闹不多。”

史蒂夫皱起了眉头。他低下头看了一眼自己身上那件白色的棉质病人服，又看了看自己露在袖子外面的双手。

“不对。”

“什么不对？”帕特森挑了挑眉毛，两手插进护士服侧面的口袋里，身子微微往后仰，靠在了床尾的铁栏杆上，“脉搏很正常，体温也上来了。

除了脑子可能还有点冻僵之外，你活得比大部分在法国泥潭里啃面包的步兵都健康。”

“收音机。”史蒂夫突然抬起手，指了指角落里那台轰轰作响的重型广播，“那场比赛……一九四一年五月份，道奇队对巨人队。

我在现场。”

帕特森的嘴唇微微抽动了一下。

她压根没仔细听收音机里放的是什么，神盾局那帮布置场景的后勤蠢货显然把唱片放错了盒。

但她一点也不慌。

“那是重播，队长。”帕特森抽出一只手，拍了拍收音机的木质外壳，铁质的收音机发出咣当一声闷响，“大家就喜欢听老比赛。

战时物资匮乏，电台没有那么多新节目可以放，翻来覆去不就是这几张唱片么？”

史蒂夫没有被这句话说服。

他从床上站了起来。

他一米八的庞大躯体在房间里投下一大片阴影。

他赤着脚踩在木地板上，木板发出不堪重负的嘎吱声。

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