魔爪文学

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第88章 再也不见三（第1页）

医疗支援的到来像一场被按下了快进键的戏剧。

救护车的警笛声从远处飘来的时候，温嘉正蹲在走廊里，一只手按在丹尼的脖子上，感受着那根颈动脉在皮肤下面微弱但稳定的跳动。还活着。

丹尼还活着。他的呼吸很浅，但很规律，身体在昏迷中偶尔抽搐一下，像是在做一个不太好的梦。克丽丝特尔蹲在旁边，怀里还抱着那只缺了一只眼睛的熊，眼睛一眨不眨地看着丹尼的脸，像是怕他会在她眨眼的瞬间消失。

“克丽丝特尔。”

温嘉的声音很轻，“他没事的。他只是太累了。”

克丽丝特尔抬起头，看着温嘉。“他会醒过来吗？”

“会。”温嘉说，“他会醒过来的。”

急救人员冲进来的时候，整个加油站像是被人拧开了开关。红色的急救灯在夜空中旋转，把惨白的加油站染上一层一层的血色。穿着橙色制服的EMT推着担架床，从门口涌进来，脚步声、对讲机的声音、医疗器械碰撞的声音，混在一起，像一首混乱的、没有节奏的交响乐。

丹尼被抬上担架的时候，他的手还攥着克丽丝特尔的那只熊。

急救人员试图把那只熊从他的手指里抽出来，但他的手指握得太紧了，像是在昏迷中还在抓着什么不愿意松手的东西。克丽丝特尔踮起脚尖，把那只熊的另一只爪子从丹尼的手心里拽出来。

“让它陪着他吧。”她说。声音很小，但很坚定。

急救人员看了她一眼，又看了温嘉一眼。温嘉点了点头。那只缺了一只眼睛的熊被放在丹尼的胸口上，随着担架的移动微微晃动，像一个沉默的、毛茸茸的守护者。

那个经理——穆达西尔·瓦尔玛——被从办公室里抬出来的时候，温嘉看到了他的脸。那张脸上的表情已经不是困惑了，而是一种更深的、更让人难受的东西——是一种已经放弃了任何表情的、空白的、像是被什么东西从内部掏空了的寂静。

他的腹部缠着厚厚的绷带，绷带下面渗出的血是暗红色的，在灯光下几乎发黑。急救人员在给他输液，透明的液体从袋子里滴下来，沿着管子流进他手臂上的留置针里，一滴，一滴，又一滴，像是一个在倒数的、不知道还剩下多少的时钟。

安德烈被抬出来的时候，后脑勺上那个被丹尼用枪托砸出来的包已经肿成了拳头大小，青紫色的皮肤在灯光下泛着一种不真实的、像是塑料一样的光泽。

他的眼睛闭着，嘴唇微微张开，呼吸很重，每一下都带着一种粗糙的、像是砂纸摩擦的声音。一个急救人员用手电筒照了照他的瞳孔，皱了皱眉头，然后对旁边的人说了什么，语速很快，温嘉没听清。

老巡警——温嘉后来才知道他叫麦克纳利，LSPD南部分局的，在巡逻队干了二十二年，还有三年退休——被从用餐区里抬出来的时候，还在骂人。不是骂那些嫌疑人，而是骂他的格洛克。

“他妈的格洛克，”

他的声音沙哑，但中气十足，完全不像一个肩膀和腿上各中了一枪的人，“老子用了二十年从来没卡过壳，偏偏今天——偏偏今天——操他妈的——”

一个急救人员试图按住他的肩膀，不让他乱动，他一把推开那个EMT的手。“别碰我，我没事。我的枪呢？谁把我的枪捡起来了？那把枪里面有我的指纹——”

“麦克纳利。”

判官的声音从旁边传来，不大，但那个老巡警立刻安静了。判官站在门口，墨镜后面的眼睛看着麦克纳利，嘴角动了一下，像是想说什么，但最后只是说了一句，“枪在我这儿。你先把伤养好。”

麦克纳利看着判官，看了两秒钟，然后点了点头，躺回担架上，闭上了眼睛。

杰登和齐翁被从用餐区里押出来的时候，两个人的状态截然不同。杰登还在闪光弹的余韵中没有完全恢复，脚步踉跄，像一只被踩了尾巴的猫，被两个D排的队员架着往外走。他的嘴里在念叨着什么，含混不清的，像是“你们知道我是谁吗”之类的毫无意义的话。

齐翁则沉默得多。他的双手被铐在身后，头低着，眼睛看着地面，步伐稳定而均匀，像一个在数自己脚步的人。他走过温嘉身边的时候，停了一下。

“你是那个警察。”

齐翁说。声音很低，很平，像是一把钝刀在石头上磨。

温嘉看着他，没有说话。

齐翁的嘴角动了一下——不是笑，而是一种更冷的东西，像是在确认什么。

“下次，我会开枪的。”

“你没有下次了，再也不见，毒虫。”温嘉说。

齐翁看了他一眼，然后被D排的队员推着，走出了加油站的门。

温嘉站在加油站的门口，看着外面的夜。

夜风从河岸的方向吹过来，凉飕飕的，带着一股潮湿的、腐烂的气味。急救车的警笛已经关了，只剩下车顶的红灯还在无声地旋转，把整个加油站染成一片一片的血红色。

三辆救护车，两辆警车，一辆D排的装甲车——那辆巨大的黑色装甲车停在加油站的入口处，发动机还在低吼，像一个蹲伏在黑暗中的巨兽。

温嘉靠在门框上，把夜莺战斧的枪托立在地上，双手搭在枪口上，像一根被插在地上的、歪歪斜斜的拐杖。

他的手指还在微微发抖——不是因为冷，而是因为他身体里的肾上腺素正在消退，那种在危急时刻支撑着他的、像是一堵墙一样的力量正在一点一点地瓦解，留下的是一个疲惫的、酸痛的、像是被掏空了的壳。

他的衣服上有血。不知道是谁的。也许是埃迪的，也许是那个经理的，也许是丹尼的，也许是安德烈的。也许都是。那些血迹在路灯下是深褐色的，像是被烤焦了的糖浆，黏在他的衣服上，干涸成一片一片的、硬硬的壳。

温嘉站在加油站门口，看着那些车一辆一辆地开走，看着那些红蓝相间的灯光一盏一盏地消失在街角，看着这条街道慢慢地、一点一点地恢复它该有的安静。

然后他听到了一个声音。

不是警笛声，不是风声，不是远处河岸那边传来的、不知道什么工厂的机器轰鸣声。而是一个人的声音——从街对面传来的，从他那辆灰色轿车的方向传来的，带着一种他太熟悉的、沙哑的、压得很低的、像是在忍着一百种情绪不想爆发但又快要忍不住的声音。

“艾利克斯！”

马丁内斯从车的副驾驶座上推门下来——他没有开车，是别人送他来的。他的衬衫扣子扣错了，领口一个扣子扣到了第二个孔里，衣领歪向一边。他的头发乱糟糟的，像是刚从床上被拽起来。他的眼睛红红的——不是因为哭，而是因为困，因为急，因为一种他已经很久没有体验过的、像是被人从心脏的位置往下拽的、沉甸甸的、让人喘不过气的东西。

他三步并作两步穿过街道，走到温嘉面前，然后站住了。他的嘴唇动了动，想说什么，但第一句话卡在喉咙里，变成了一声沙哑的、含混的、像是叹息又像是骂人的声音。

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