魔爪文学

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第98章 扭曲神经三（第2页）

温嘉跟在他身后，保持着三米的距离。他的枪口指向走廊左侧那扇门，MP5的瞄准镜里那个红色的光点落在门板的中央，随着他的呼吸微微晃动。他的手指还搭在扳机护圈的边缘，但拇指已经移到了保险的旁边——随时可以拨开。

走廊很短，只有五六米。卡洛斯走到走廊的尽头，站在那面钉着木板的墙前面，侧身靠着墙，枪口指向右侧那个通往更深处的开口。他的眼睛扫了一眼温嘉，点了点头——清空左侧，然后汇合。

温嘉移动到那扇门前，侧身靠在门框上。

门板是木质的，很薄，门把手是那种老式的、圆形的、金属的，表面有一层暗红色的锈迹。门缝底下透出光来——暖黄色的，和远处那个大空间里的光是一样的颜色。门的那一边，那个嘟嘟囔囔的声音还在继续，更清楚了，但内容还是含混的，像是一个人在梦里说话，舌头和牙齿之间隔着一层什么东西。

温嘉把手放在门把手上，慢慢地、一寸一寸地转动。锁芯里的弹子在转动中发出极其细微的、金属摩擦金属的吱呀声，但那个声音太小了，被门那边那个人的嘟囔声完全盖住了。

门开了。

温嘉把门推开一条缝，快速检查之后，就侧身挤进去。

房间很小。大概只有四五平方米，没有窗户，墙壁是粗糙的水泥，没有粉刷，地面上堆着一些杂物——几个空了的塑料桶，一捆发霉的纸箱，一把断了腿的椅子。房间的角落里有一张简易的行军床，床单是灰色的，皱成一团，上面有暗色的、已经干涸了的污渍。

一个人站在行军床的旁边，背对着门。

他穿着一件脏兮兮的白色T恤，T恤上印着一个已经褪色了的卡通图案，看不清楚是什么。他的裤子是深色的，运动裤，裤腿卷到膝盖，露出两条细得像是枯树枝的小腿。他的脚上没有穿鞋，脚趾甲又长又黄，像是从来没有剪过。

他的头发乱糟糟的，像是一个很久没有洗过的鸟窝，头发下面是一截细长的、苍白的、在暖黄色的灯光下泛着病态光泽的脖子。

他低着头，手里拿着什么东西，在嘟嘟囔囔地说着什么。温嘉听不清他在说什么，但能从他的语调里听出一种神经质的、不受控制的、像是有什么东西在他的脑子里不停地转、不停地转、转到他必须说出来、不说出来就会爆炸的感觉。

温嘉从门缝里闪进去，脚步很轻，但在那个狭小的、被杂物填满的空间里，他很难找到一个不发出声音的落脚点。他的脚踩到了一个空塑料桶的边缘，塑料桶在地上翻了一下，发出一声轻微的、但在安静的房间显得格外响的“咔啦”声。

那个人的肩膀抖了一下。

他开始转身——不是那种警觉的、快速的、像是在战场上听到枪声的那种转身，而是一种迟钝的、缓慢的、像是在水下移动的那种转身。他的身体转过来的时候，温嘉看到了他的脸。

那张脸让温嘉的胃翻了一下。

不是因为它长得丑——虽然它确实丑。皮肤是灰色的，不是那种健康的、被太阳晒过的古铜色，而是一种病态的、像是有什么东西在皮肤下面腐烂了的灰色。

眼睛是浑浊的，瞳孔缩成了针尖大小的一点，在暖黄色的灯光下看起来像是两颗被嵌在眼眶里的、不会反光的、死鱼一样的珠子。嘴唇是干裂的，嘴角有白色的、干涸了的泡沫，嘴唇的边上有一圈暗红色的、像是被什么东西腐蚀过的伤痕。脸颊深深地凹进去，颧骨高高地凸起来，整张脸像是一个被从内部抽空了的、只剩下一层薄薄的皮包着骨头的面具。

是冰毒。

温嘉在警局的培训教材上看到过这种脸。在培训教材上，这种脸被称作“冰毒脸”——长期吸食冰毒的人，面部肌肉会萎缩，皮肤会失去弹性，牙齿会脱落，嘴唇会溃烂，整个人会从一个正常的人变成一具行走的、活着的、但已经在慢慢死亡的骷髅。

但教材上的照片是静态的，是印刷在光滑的铜版纸上的、被灯光和镜头过滤过的、不会呼吸的图像。而站在温嘉面前的，是一个活着的、呼吸着的、正在用那双浑浊的、不会反光的眼睛看着他的、真实的人。

那个人的嘴巴张开了。他的嘴唇在动，想说什么——也许是“谁”，也许是“救命”，也许是别的什么。但他的舌头在口腔里打了一结，那个词卡在喉咙里，变成了一声含混的、像是被人掐住了脖子的“呃”。

温嘉没有给他说话的机会。

他把MP5往旁边一甩，让枪带挂住枪身，枪口朝下，腾出左手。他的左手从那个人的肩膀上方伸过去，手掌按住他的嘴，手指扣住他的脸颊，把他的头往后拉。

然后他再用右手从腰带上拔出格洛克20——在狭小的空间里，手枪比冲锋枪更好用。枪口抵在那个人的下巴下面，冰冷的金属贴着他那层薄薄的、灰色的皮肤，能感觉到他的喉结在枪管下面剧烈地上下滚动。

“别出声。”

温嘉的声音很低，很低，低到只有那个人能听到。“DEA。你听明白了吗？听明白了就眨一下眼睛。”

那个人的眼睛瞪得很大，瞳孔还是那种缩成针尖的、不会反光的黑色，但他眨了一下眼睛。一下。很用力，像是用尽了全身的力气。

温嘉把手从他的嘴上移开一点，露出他的嘴巴，但手掌还按在他的脸颊上，随时可以再捂上去。

“前面那个房间里——有很多人的那个——有人有枪吗？”

那个人的嘴唇在发抖。他的眼睛从温嘉的脸上移开，看了一眼温嘉手里的格洛克20，又移回来。他的喉咙里发出一声含混的、像是在吞咽口水的声音。

“有……有枪。”他的声音沙哑，像是在砂纸上磨过的，“好几个人有……有手枪……放在……放在桌子上……”

“几个人？”

“我……我不知道……”他的眼睛又开始涣散了，瞳孔在暖黄色的灯光下忽大忽小，像是有人在不停地开关一盏灯。“四五个……也许六七个……我……我不知道……”

温嘉的手指在他的脸上收紧了一下。“枪在桌子上？”

“对……对……桌子上……茶几上……他们……他们吸完之后就……就随手放在那里……”

温嘉看了他一眼。那双浑浊的、不会反光的眼睛里有一种东西——不是恐惧，不是紧张，而是一种更深的、更原始的、像是溺水的人在拼命抓住最后一根稻草时的、绝望的求生欲。这个人不是213园区的核心成员。

他只是一个瘾君子，一个被毒品毁掉了所有的、连枪都不会去捡的、只会在角落里嘟嘟囔囔地自言自语的行尸走肉。

温嘉把格洛克20插回枪套，从腰带上拔出手铐。他一只手按住那个人的后颈，把他的脸按在行军床的床垫上，另一只手把他的手从背后拉过来，铐住。金属的卡榫咬合的声音很轻，但在那个人的耳朵里，那声响大概像是监狱的门被关上了。

“别动。别出声。”

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