魔爪文学

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第113章 生存之道（第3页）

他用问。

“你和杰弗里，住哪里？”

他犹豫了一下，但那个犹豫很短。他在脑子里把那句话说了一遍，把“你”换成了“你和杰弗里”。

他不想让贾斯汀在回答这个问题的时候，还要分神去想像杰弗里的位置。他已经在贾斯汀的世界里蹲了很久。他听了贾斯汀说的那些话，看了他点的那根烟、翻的那张照片、和那个不存在的人聊的那些天。

他走了这么远，不差这一步。

贾斯汀抬起头，看着他。夕阳的光落在他的脸上，把他脸上那些皱纹照得更深。

“附近那个公园。”

贾斯汀说。“长椅。以前还有一个帐篷，后来被人偷了。现在就是长椅。把纸板铺在椅子上，裹紧衣服，闭上眼睛。能睡着。只要不下雨，就能睡着。下雨的话，就去桥洞底下。那里人多，但挤一挤总能找到个位置。”

他把手从膝盖上移开，指了指街道的东边。那条路的尽头，在一排两层公寓楼的后面，有一片黑漆漆的、隐约能看到树冠轮廓的空地。

那是洛斯苏埃诺斯无数个社区公园里很普通的一个。有草地，有滑梯，有秋千，有几棵棕榈树，有几张被刻满了名字和日期和爱心的木头长椅。

“我会一直在这附近。”贾斯汀的声音低了下来。“不会走远。”

“为什么？”

贾斯汀低下头。他的手指在膝盖上蜷了一下，像是在握一个看不见的东西。

“我的儿子，二十多年前，在这附近走散了。那时候他四岁。我的妻子带他去超市买东西，结账的时候人多，她松了一下手。就一下。他就不见了。”

贾斯汀的声音停了一下。那种停不是换气，不是组织语言，不是在想接下来的词是什么。

那种停是他在等自己的喉咙松一点。那种停是他在等那堵从他喉咙里长出来的、把那些字堵在里面的、每次说到这里就会长出来的墙，自己软一点、低一点、让出一条缝、哪怕是很窄很窄的、只能让最细的那几个字通过来的缝。

“我和她找了很多年。警察、私家侦探、网站、电视节目、登报、贴寻人启事、去每一个收容所、每一座教堂、每一个可能有孩子的角落。没有找到。”

他的声音在最后一个字上碎了一下，像一块被锤子敲了一下但没有彻底碎开的玻璃，裂了一道缝，但还在那里，还没有散开，还没有掉下来。

“后来，她和我离婚了，也离开了这个城市。只有我了。所以我不能走。万一他回来了，我不在这里，他找不到我。”

温嘉看着他花白的、乱糟糟的头发，看着他灰白的、有血丝的眼睛，看着他干裂的、嘴角有白色泡沫的嘴唇，看着他军绿色夹克的袖口磨出了线头、线头在风中微微晃动，像一根极细的、随时会断的、从某件已经被穿了很多年的旧衣服上抽出来的丝。

他把那些话在脑子里过了一遍，像过一枚硬币。

翻过来，翻过去，看正面，看背面。

正面是一个在战场上杀过人、为国家流过血、为国家瘸了一条腿的老兵。背面是一个在街角卖勋章、在公园长椅上睡觉、在等一个二十多年前走散的儿子回来找他的父亲。

“你和……你和杰弗里，”

温嘉的声音不大，但很稳，每一个字都像是被仔细地放在它们应该在的位置上，

“安全怎么办？你们两个人，晚上，在公园。如果有人想偷你们的东西，或者有别的流浪汉霸占了你们的位置。”

贾斯汀看着他，看了两秒钟。然后他笑了。

那种笑是一种更亮的、更野的、像是一头老狼在被猎人逼到了悬崖边上、回头看了一眼、发现身后已经没有路了、但前面还有一群狼崽子在等着它、它还不能死的那种笑。

在那一瞬间，温嘉彷佛再次窥见了那个老兵曾经自信的一瞬间。

他撩起衣服的下摆。军绿色夹克的拉链坏了，他用一根绳子系着，绳子的末端打了一个结，结已经松了。他松了一下那个结，把夹克的下摆撩起来，露出里面那件深蓝色的、领口洗得发白的法兰绒衬衫，和衬衫下面别在腰带上的东西。

一把M1911。

.45口径的半自动手枪，握把是棕色的，正面嵌着两颗小小的、圆形的、金属的徽章。枪身是黑色的，被手汗和油脂和硝烟和岁月磨过的、暗淡的、沉稳的、像是一块被河水冲刷了很久的黑色石头的黑。

枪管不长，但握在手里、插在腰里、藏在衣服底下的时候，它足够做很多事情。击锤张开的，弹匣插着，保险关着。

温嘉看了一眼就知道——这把枪是上膛的。击锤张开意味着膛内有一发，关上保险，扣不动扳机，但保险拨开的那一瞬间，手指只要搭上去，它就会响。

“没人想试试它的，无论是在战场上，还是在街道上。”

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