魔爪文学

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第229章 白鸽（第2页）

他看着那张孩子的照片，脑子里浮起来的是另一个名字：贾斯汀·帕瓦尔。

他想起来，贾斯汀以前从来很少提自己的孩子，在他记忆里，只有两次罢了，一次是当初，然后后来有一次，是在麦克阿瑟公园那晚，他在幻觉里对“杰弗里”喃喃自语时说漏了一句——“她带他去超市，人太多，一转头就不见了。”

他说的时候眼睛望着湖对岸的某个地方，像在看很多年前的那条路。温嘉两次的时候，当时都没有追问。他以为那是一起普通走失，也许孩子被车撞了，也许被某个没有子女的家庭偷偷抱走了，也许在某个地方长大，不知道自己的父亲是一个躲了半辈子越南丛林的老人。

可现在他看到了档案。它和艾米莉亚的档案排在一起，和基亚拉的档案排在一起，和所有那些他标了黑色图钉的案子排在一起。同样的年龄，同样的最后出现地点，同样是在人群里被什么东西一下子抹去。

温嘉知道这份档案意味着什么。那个孩子在被迫离开父母后，也许遭受了比走失更残酷千百倍的对待。他眼前忽然闪过基思、闪过北山128号、闪过那个被父亲卖掉后连供词都被改掉的无名女孩。

这些东西像绳索一样绕上他的脖子，越拉越紧。

他想打电话给贾斯汀，手指在手机通讯录上滑到那个名字，停了很久，没有按下去。他不知道自己能说什么。

他要说，喂，贾斯汀，我查到了你儿子的档案，他可能不是走失的，他可能是被拐走的，然后被人……然后什么？然后他后半句都找不到词。他要对他说这些吗？

不，他不能的。

他对斯旺森都不能这么说。

他对着屏幕坐了很久，久到窗外的天从深黑变成了极深极深的蓝。最后他合上电脑，把那杯已经冷透的黑咖啡一饮而尽，然后去睡觉。躺到床上时他闭着眼，脑子里全是白鸽和告示板，是贾斯汀在公园长椅上抚摸紫心勋章时的手指，是那个叫洛格雷斯的三岁男孩手里的塑料恐龙。

接下来的几天，温嘉开始走访那些失踪儿童的家长。

他穿得低调，开着自己那辆深蓝色的福特F-150，按照档案上的地址一个区一个区地找过去。有的是在日落之后才有人应门的廉租公寓，有的是在铁路线旁边的小平房，有的是在社区菜场二楼的隔间。

门打开时，他总会先看到一条门链，然后是一张从门缝里警觉地望出来的脸。他必须很快地说明来意，用最平实的措辞，不给出任何过高的承诺。他说自己叫艾利克斯·温，是个警察，不是正式外勤，但还在查一些陈年旧案。他说得很慢，尽量让自己看起来不像一个从天上掉下来的救星。更多时候，他像一块突然出现在旧伤上的新纱布。

他从没想过会那么顺利。

那些人打开门。他们听着，眼神从警觉慢慢变得复杂，然后把他请进门去。有人给他倒水，水杯边角有洗不掉的茶渍。有人请他坐在沙发最软的那个角上，自己坐在对面的硬木椅子上。有人把孩子的照片从相框里取出来，递到他手上。相框的玻璃被摸得发亮。让温嘉被那些家庭的悲伤压得几乎喘不过气。

母亲们说到一半就发不出声，用手指按住自己的眼眶。父亲们会站起来，去厨房抽一根烟，抽到一半又回来，坐在椅子扶手上，嘴里反覆说“我早该看着他的”。

温嘉听了很多遍这句话，每一个家庭都像同一句话的不同方言。他们痛苦，但他们都愿意说。哪怕线索极细，哪怕年代久远，哪怕他们自己知道说了也可能只是把已经结痂的伤口再撕开一次。

但是他们还是对他说了。说孩子爱吃什么，说孩子最后穿什么颜色的鞋，说那天有没有下雨，说附近是不是来过一辆不常见的货车。

他们说到最后，总会握他的手。那些手有的冰凉，有的滚烫，有的像树枝一样硬。他们握着，不松开，像要把这十多年无处安放的期待通过手指一次全塞给他。他们不直接说“求求你”，他们只说“如果你能”“我知道过了太久了”“可万一呢”。

这些语句，温嘉每次走出门，都觉得自己胸口像被谁捶了一拳。不是重，是闷。那团闷气压着他，让他开车时总忘记转弯，走到街口时常常忘了自己本来要去哪。

那天下午，天阴着。云层厚得像一块被反覆浸湿又拧干的灰呢。街上的人很少，风从湖面吹来，带着一层湿润的腥气。温嘉魂不守舍地走在街上，直到一声尖锐的汽车喇叭从身后刺过来。

他本能地往旁边跳了半步，才发现自己正站在行人路和斑马线交界的地方，红绿灯已经变红了。他抬头看了看四周，才意识到自己稀里糊涂走到了白鸽公园，也就是湖滨广场。这里离他住的地方很远。他想不起来自己是怎么来的，也不记得路上听了什么。

脑袋很重，后颈发胀，像有人在往他颅骨里灌热沙。

也许应该清醒一下。

他走到旁边那家星巴克门口，点了杯黑咖啡和一个巧克力贝果，端着走到广场边的一条木制长椅上坐下。贝果太凉，巧克力涂得也不均匀，他咬了一口就搁在纸袋里，捧着咖啡慢慢喝。

广场上的白鸽比记忆中多。灰白色的鸟群在铺着浅色地砖的场地上起起落落，像一团被风反覆扬起的碎纸。有人往地上撒了一把鸟食，鸽子们扑棱棱挤过去，脖子一伸一缩地啄，翅膀偶尔擦过路人的裤脚。

温嘉看着它们飞起又落下，飞起又落下。一个穿着黄色雨衣的小孩站在鸽群中间，一动不动，手里攥着一小包饲料。几只最肥的鸽子扑着翅膀飞到他肩膀上，鞋面上，有一只甚至想往他头顶落。那孩子吓得往后一缩，手里的饲料袋掉在地上，谷粒撒出来，鸽子们更兴奋了，围着他咕咕地乱叫。他的脸憋得通红，嘴一撇，像马上就要哭出来。

哎，还是去帮帮他吧。

温嘉想着，他正把咖啡放在长椅上，撑起身想过去。然后他看见一个男人已经走到孩子身边。男人四十多岁，身形高大，肩背宽厚，一站出来就把那群鸽子挡退了。

说来也怪，那些鸽子见了他，像见到什么极熟悉的东西一样，扑棱几下翅膀就散开了，有几只落在远处的石阶上，偏着脑袋望这边看。

男人蹲下来，一只膝盖贴在湿漉漉的地砖上。他的头发全白了，是雪一样毫无杂质的白，被风吹得有一点乱。他捡起地上的饲料袋，把没撒完的谷粒倒进孩子的掌心，然后用手包住那只小手，教他慢慢往地上撒。

孩子起初还有点怕，但男人在旁边，声音又低又平，像念什么古老的安抚咒。孩子撒了几把，鸽子们又靠近过来，这次没往他身上扑，只低头在脚边啄。孩子怔了一下，慢慢笑了。那个笑从孩子脸上像水一样泼开，连阴天都显得亮了几分。

温嘉站在长椅前，忽然认出了他。

因为那个白色头发像一场从十一年前下到今天的雪。

莱特·哈珀。艾米莉亚的父亲。莱特没有看温嘉。他正用一只大手轻轻拍掉孩子肩上的鸽毛，指尖很慢很柔，像触碰什么随时会碎的东西。然后他抬起头，目光越过鸽群，越过广场上零星的行人，落到了温嘉身上。

温嘉没有动，也没有说话。莱特站了起来，拍了拍那只贴着湿泥的膝盖。鸽群从他脚边散开，像灰白色的浪花退去。他朝温嘉的方向走了几步，步子很轻，没有靠近得太快。像两个都认识对方伤口的人，站在一个不用开口也能听见对方呼吸的距离。

“警察？”

“莱特？”

…….

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