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子弹早就打光了。
但这支枪,他从当兵那天起,就抱着。
他想起那些和他一起抱枪的人。
想起那些从前线退下来、又从前线退下去的弟兄。
想起那些再也抱不起枪的人。
他抬起头。
又看向窗外那片火光。
那片炮火连天的方向。
那片正在死人的方向。
他点点头。
“对。”
他的声音很轻。
但很坚定。
“和我们一样。”
窗外,炮火声越来越近。
不是错觉。
是真的越来越近。
那闷雷般的轰鸣,比刚才更清晰了。
那火光闪烁的频率,比刚才更密集了。
拴柱紧张起来。
他攥紧手里的砖头,那砖头已经被血浸透了,滑腻腻的,快握不住了。
“姐……”他声音发颤,“他们……打过来了?”
妇好站起身。
她走到窗边。
装甲靴踩在碎石上,发出“咔嚓咔嚓”的脆响。
她站在窗前,看着远方那一片火光闪烁的战场。
看着那些爆炸。
看着那些火光。
然后,她转身。
看向屋里这些人。
李大江靠着柱子。
他握着那把虎头大刀。
刀刃卷了,刀身裂了,但他握得很紧。
指节发白。
石柱子趴在门板上。
他撑起上半身。
没有腿的人,只能用胳膊撑着,像一头受伤的野兽,等着最后的扑杀。
老赵摸索着。
他抓到一根木棍——不知道是谁扔下的,大概有胳膊那么粗。
他握在手里,掂了掂分量。
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