魔爪文学

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205旅长骗你的俺不怕死（第1页）

山田正树放下狙击枪。

他站在那处被炸毁的民房后面，看着望远镜里那个还站着的人。

那个中国军官，胸口还在渗血，右肩的枪伤还在往外淌着暗红色的液体，左肩还插着那柄刺刀。但他还站着。靠着一把卷了刃的大刀，站在这片已经被鲜血浸透的土地上。

山田的嘴角抽了一下。他讨厌这种人。讨厌这种打不死的人，讨厌这种站着死的人，讨厌这种明明已经输了、却还要让你觉得自己没赢的人。

他见过很多这样的中国军人，在东北，在华北，在上海。他们穿着破烂的军装，拿着落后的武器，吃着发霉的干粮。但他们不怕死。他们冲上来，倒下去，再冲上来，再倒下去。像潮水，像野草，像永远杀不完的噩梦。

“我要亲自斩下他的头颅。”

他转身，看向身边的十几个日军士兵。那些士兵看着他，有人兴奋，有人紧张，有人还在发抖——刚才那场反冲锋，把很多人都吓破了胆。

那个中国军官，带着几百个伤兵，硬生生把他们的进攻打退了三次。三次。那些士兵的眼睛里，还残留着恐惧。山田的目光扫过他们，冷冷地说：“诸君，上坦克。”

他指向身后那三辆八九式中型坦克。钢铁巨兽，沉默地停在那里，炮管还冒着烟，履带上还沾着泥土和血迹。那是帝国工业的骄傲，是他们在战场上最可靠的伙伴。

“我们要让支那人明白——”他一字一句，“血肉之躯，是阻挡不了皇军的钢铁洪流的。”

三辆坦克同时发动。柴油发动机的轰鸣声震得地面都在颤抖，震得废墟上的碎石簌簌往下掉。

山田正树爬上中间那辆坦克的炮塔，站在观察窗后面，手扶着机枪。他的军刀挂在腰间，在阳光下泛着冷光。风从东边吹过来，吹起他的军装下摆，吹起他脸上那道疤。

身边，一个年轻军官小声问：“少佐，他们只有几百人，弹药也快打光了。我们直接冲过去就行，您何必……”

山田没有看他，只是盯着前方那片阵地。那片被他炮击了三天三夜的阵地，那片被血浸透了的阵地，那片到现在还没有被攻下来的阵地。“我要让他们亲眼看着，”他的声音很冷，“他们的长官，是怎么死的。”

坦克开始前进。履带碾过碎石，碾过弹坑，碾过那些还没来得及收敛的尸体，缓缓压向刘行。

刘行阵地。

顾云山站在那里，看着那片正在逼近的钢铁。三辆坦克，后面跟着步兵。黑压压的，像一群闻到血腥味的狼。

坦克的炮管缓缓转动，黑洞洞的炮口对准这片阵地。步兵的刺刀在阳光下闪着寒光，密密麻麻的，像一片移动的刀林。

他低头看了看自己的手。还在抖。不是因为怕，是因为砍了太多次，肌肉已经不听使唤了。他把手在衣服上擦了擦，转身，走向战壕深处。

那里，躺着再也站不起来的人。

重伤员们挤在一起。有人断了腿，有人没了胳膊，有人腹部被弹片撕开，肠子都露出来了。他们躺在地上，躺在血泊里，躺在那些用剩下的最后一点力气呼吸的空气里。

没有人喊疼，没有人叫唤，只有粗重的喘息声，和偶尔传来的、压抑到极点的呻吟。

顾云山蹲下来，从腰间解下最后几颗手榴弹。十七颗，他一颗一颗地数，一颗一颗地放在那些重伤员身边。手榴弹的木柄已经被汗水和血水浸透了，滑腻腻的，但他放得很稳。

“旅座……”一个断了双腿的伤员抬起头，声音很轻，轻得像从嗓子眼里挤出来的，“我们……还能干啥？”

顾云山看着他，看了很久。那张脸很年轻，颧骨突出，眼窝深陷，嘴唇干裂。

但他的眼睛还是亮的。顾云山把一颗手榴弹塞进他手里。“等鬼子坦克上来，”他的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“拉。”

那个伤员低头看了看手里的手榴弹。那东西，沉甸甸的，冰凉的。他攥住了，攥得指节发白。然后他笑了。“好。”他说。就一个字。

赵德胜躺在一堆碎石旁边。他的左腿已经没了，从膝盖以下，空荡荡的。布条胡乱扎着，血还在渗，把那些布条浸透了，变成暗红色。但他的眼睛还是亮的。

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