魔爪文学

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215忆往昔五千人只剩下不到两千（第2页）

杀不杀的完？

这五个字，这三个字在阵地上空炸开。

赵德胜第一个吼出来：“杀得完——！！！”

老兵把那根烟从嘴里拿下来，捏在手心里，捏得烟丝都挤出来了。“杀得完——！！！”

那个年轻的士兵，那个腿在抖的士兵，握紧了枪，握得指节发白。“杀得完——！！！”

那声音，一声比一声大，一声比一声响，像海浪，像山崩，像要把这片天都掀翻。

顾云山站在那里，听着那些吼声，看着那些笑。

眼泪再一次流下。

他已记不得今天这是第几次哭了。

但他没有擦，就让它们流着。流在这片阵地上，流在这片用命换来的土地上，流在这群还活着的人中间。

夜幕降临。月亮从云层后面钻出来，冷冷的月光洒在阵地上，

还能动的中国军人，开始加固工事。

有人在挖战壕，有人在垒沙袋，有人在擦枪，把枪管擦得锃亮，把子弹一颗一颗压进弹仓，把刺刀卡上枪口。

没有人说话，但所有人都在做同一件事——准备。

准备明天的战斗，准备那些即将到来的两万人，准备用这条命，再换几个鬼子。

顾云山坐在战壕里，靠着那把大刀。刀身插进泥土里，刀柄顶着他的后背，凉凉的，硬硬的。

但他靠着，像靠着一个人，像靠着一段往事。

他的左肩还插着一把刺刀，刀柄上的布条被血浸透了，变成深褐色，刀尖卡在骨头缝里，每动一下都疼得钻心。

但他没有拔。因为拔了，血会流得更多。

他还要打仗，还要守在这里，还要等后世来。

他把眼睛闭上，又睁开，又闭上，又睁开。

林默趴在阵地前沿的一处废墟上，架着那支狙击枪。

他的身体和废墟融为一体，像一块长了苔藓的石头。

他的眼睛贴着瞄准镜，看着远处那片黑暗，那片黑暗里，有日军，很多日军，有大炮，有坦克。

但他们不敢露头，因为他在这里，因为他的枪口对着那片黑暗，因为只要有人敢露头，他就会开枪。

雷刚坐在战壕里，抱着那具火箭筒。火箭筒只剩五发炮弹了。

但雷刚不怕，因为后世，还有更多的人，更多的炮弹，更多的希望。

他抬起头，看着月亮，月亮很圆，很亮，照在阵地上，照在他脸上。

他想起2026年的月亮，是不是也这么圆，这么亮？他想起那些还在训练场上等着的人，那些没能来的人，那些还在等下一次穿越的人。

他笑了。“等着吧，”他轻声说，声音轻得像风，“很快就轮到你们了。”

月亮升起来了，越升越高，越升越亮。

顾云山睁开眼睛。他看着月亮，月亮很圆，很亮，像一面镜子，像一只眼睛。

他想起三年前，在长城，也看过这样的月亮。

那时候他还有两只眼睛，那时候他的兵还有五千人，那时候他还相信很快就能把鬼子赶出去。

现在，他的兵只剩不到两千人，他还在守，还在等，还在打。

但他不后悔。他把大刀从泥土里拔出来，横在膝盖上，刀身上的血痂在月光下泛着暗红的光，像一条凝固的河。

他用袖子擦了擦刀身，擦得很慢，很仔细，像在擦一件传家宝。然后，他把刀重新插进泥土里，靠着它，闭上了眼睛。

他太累了，他需要休息一会。

明天，还有仗要打。明天，还有鬼子要来。

但今天，他赢了。他的兵，赢了。后世，赢了。

风，从东边吹过来，很轻，很暖，吹过他的头发，吹过他脸上的血痂，吹过他插着刺刀的肩膀。

像一只手，像一声叹息，像从很远很远的地方传来的呼唤。

他在梦里笑了，笑得很轻，很淡，但很真。

他梦见他的兵，那些死了的、活着的、还在笑的兵。

他梦见那把刀，那把卷了刃的、裂了缝的、快散架的大刀。

他梦见后世，那个没有鬼子的、有十四亿人的、来赴约的后世……

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