魔爪文学

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第5章 禅羽振裂（第5页）

“听话！”周启文按住她的手，少年的手掌宽厚温热，却带着不容拒绝的力量，“澄玉，你记着，这世道对女子苛刻。手里有点钱，腰杆才能硬一点。哪怕只是一点点。”

他顿了顿，从怀里掏出那本翻烂了的《新青年》合订本，和一本薄薄的、手抄的诗集——字迹是他的，工整刚劲。

“书留给你。里面我批注了，你慢慢看。诗集……是我抄的，有些是进步诗歌，有些是我自己胡诌的。”他难得有些不好意思，“写得不好，但你……别笑话。”

澄玉抱紧那些还带着他体温的书和本子，重重点头，说不出话。

“我得走了。”周启文看向窗外，夜色浓得化不开，“再晚，就出不了城了。”

他转身，手搭在门闩上，又停住。背影在昏黄的灯光里，像一尊即将踏入洪荒的、年轻的雕塑。

“澄玉，”他没回头，“如果……我是说如果，很多年后，你听到关于我的消息，说我去了很远的地方，甚至……甚至可能再也回不来了，你别难过。”

他深吸一口气，声音稳下来：

“就当我这只蝉，埋在土里的时候长了点。但你要相信，总有一天，会有别的蝉，成千上万只蝉，从土里钻出来，一起叫醒整个夏天。”

说完，他拉开门，身影迅速没入浓稠的黑暗。

没有回头。

澄玉追到门口，只看见空荡荡的院子，和漫天压下来的、令人窒息的黑暗。寒风卷着地上的枯叶，打着旋，像一场无声的祭奠。

她蹲下来，把脸埋进膝盖里，肩膀剧烈颤抖，却发不出一点声音。

手里，那半块玉佩冰凉刺骨。怀里，那些书页窸窣作响，像无数细小的蝉在低语。

不知过了多久，她慢慢起身，关上门，闩好。

走回油灯旁，她展开那本手抄诗集。第一页，是周启文用钢笔认真写下的一首诗，没有标题：

吾有蝉翼薄，君怀昆山玉。

乱世各飘零，相逢不可期。

愿君如皎月，照夜破重雾。

我作南飞雁，衔芦渡寒江。

他年春风至，坟头草青青。

莫问归何处，天涯共此心。

澄玉一个字一个字地读，用手指描摹那些笔画。读到“相逢不可期”，她的指尖停在那个“期”字上，很久很久。

然后她翻到那本《新青年》。周启文用红笔划线的段落旁，有他细小的批注：

“此处当为吾辈信条。——启文，廿三年秋”

“澄玉，此言甚是，你可细思。——启文，廿四年冬”

“若见光明，死亦无憾。——启文，今夜”

最后一句的墨迹，似乎还未干透。

澄玉合上书，紧紧抱在胸前。

她吹灭油灯，在绝对的黑暗里坐着。窗外，北风呼啸，卷着不知从哪个方向传来的、遥远的喧嚣——是风声？是枪声？还是这个古老国度在疼痛中翻滚的呻吟？

她不知道。

她只知道，她的学堂结束了，她的童年结束了，她心里那点关于“可能”的微光，也随着那个消失在夜色里的背影，一起熄灭了。

但她手里，还攥着半块冰凉的玉佩。

怀里，还抱着几本滚烫的书。

床头，那枚小金蝉在黑暗里，泛着幽微的、倔强的光。

她慢慢躺下，把玉佩贴在胸口，把书紧紧搂在怀里。像落水的人抱着最后的浮木。

闭上眼睛前，她轻声说，不知对谁说：

“我会活着。”

“我会认字。”

“我会……等着听蝉叫醒夏天的那天。”

哪怕，那只蝉，不是他。

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